Encanallados con las primas donnas.
Con el ruido cascabelero del pastoreo.
Conscientes o inconscientes.
Centrados en descentrar.
Será el ritmo de la gimnasia el que afine cinturas de focas.
Bajo los focos se derrite el tocino.
Que tino tendrá la grasa en la partida de la casa del pueblo.
Pueblos comprados, que toleran las trampas porque tras la victoria se sacude desde el balcón, la calderilla del mantel.
Lineas que unen puntos.
Puntadas que cierran heridas.
Tras los aspavientos de la mano rechoncha.
Ademanes que segaraán los hilos.
Los hilos frágiles de tu honor.
Títere que ciega con sus vueltas al raso pueblo.
No te amparará el pecho de la lanzada.
Te desamparará la urdidora de encajes de araña.
De la casa de las viboras ha salido el veneno.
La ponzoña que te destrozará.
Amigos de nido de culebras.
Contubernio que trama bastardías.
A los sátrapas se los termina tragando el olvido.
La historia no da sitio de honor a las bastardas.
Me levanto raudo, a escribir el presagio de las Parcas.
Los cabos de Láquesis.
Los tijeretazos de Átropos.
Dos y cuarto en la madrugada de luna muerta.
Hígado con alfileres comerá la zorra.
El hígado punzado por alfileres te robará la vida.
Al lado de la torre donde se desmorona el nido.
Donde ya no suenan las horas.
Sueños de algarabía donde lo más importante se pierde en arena.
Se pierde en estiércol de cenizas de lodo.
Donde la peste de la rata corre la calle y cierra segundos con trapos de luto.
Al lado de la torre, donde corta el labio la rasca.
Donde cantará la graja con notas fúnebres la traición tartaja.
Me levanto raudo con la visión lúgubre de la alcoba sobria.
En la pared blanca sin cruz, agoniza el sin alma.
Te besará Judas con las manos frías.
Se va el ánimo en los devaneos de la trastienda.
En los días que saben agrios, en la bilis negra.
Que mala la sombra de la torre larga.
De los alfileres cortos, del acerico que sangra.
Te robará el sol, la luna tuerta, la muerte del otro en el que tu salvación esperas.
Es la sibila loca la que esputa babas, la que te trae las penas putas y las manchas pardas.
Ya se fue el burro que acarreaba la vinagre, ya lo llevo Dios de está vida miserable.
"A veces creyendo ganar, estamos escribiendo el primer renglón de nuestro mal perder. Victorias que saben a cochambre, derrotas envidiadas por su elegante clase. Siempre fue minoritario el estilo altanero, el estilo de la envidiada élite."
IRSIA CAROLAIN SPRIMBOL
"Sin vaselina las verdades entran mejor, cruda y sin adornos cala la lluvia de lo evidente, de lo destacado, que todos se afanan en restar importancia y enjalbegar."
Dervik Tro´men
"Dime con que fulanas alternas y te diré la genetica de tus bastardos.
Herderos de nuestras fobias y de nuestras iras, mortales nacidos de la urgencia que impone la mortalidad, Sin clase nos desclasamos, con los lacayos en las calles de los corralones, en las calles traseras."
Dervik Tro´men
La pataleta tiene mucho de soberbia, matizada con la fresca rebeldía.
Tiene también mucho de desencanto, de malograda batalla por avatares ajenos.
Sin pataleta que sería del visionario, que si en las corrientes imperantes no se adula asimismo, mientras discrepa y arrastra al exilio nada dorado a tan poca corte, moriría de inanición de afectos.
Pataletas de soberanos, de altivos vituperados, de excelsos arrastrados y despellejados en el lodazal de la plaza publica.
Es mi elegante pataleta queja de rendido, por un pueblo donde se ha esparcido odio, y con mucha fuerza y virulencia ha arraigado.
Roseado por las metáforas de platino iridio.
Por los circunloquios que practico para perder al necio.
Nada cursi, nada almibarado es mi camino por el pedregal.
Lucho con los cantos aborregados, con la áspera morrena, deposito de frialdad.
Vivo sin cortinajes, sin visillos de encaje de alambicada perversión.
Siestas de monstruos, sueños bañados de luz en las alcobas de las corrientes.
Sueños de colores violentos en las alcobas de las puertas rojas y secretas.
Arcas sin paños, paños que el aire hace hondear violentos, en el arabesco de esfinges del enorme balcón.
"Hay lectores pasajeros, lectores censores, buscadores de faltas, que ante el barroco erial que son para ellos mis palabras, abandonan raudos el tren de mis reflexiones.Triste troupe de funambulistas del ardid."
Yoransel de Omatog
Si varias las normas, varias el orden.
Es saber lo que se espera.
O esperar lo que se avecina.
Palabras de frescor e incendio.
Palabras de consuelo y guerra.
Palabras de ojala y nunca.
Lo que no sé decir.
Lo que nunca diría.
Frenado por la ignorancia.
Frenado por la brutal inteligencia.
Frenado por no saber.
Frenado para no herir.
¿Cómo se afronta con calma lo que nos desespera?
El pecho abierto tras las puñaladas.
El dedo señalador que adornado de sortijas de calumnia nos señala.
Quiere ver el burdo en nosotros, su burdedad.
"No es un matrimonio el pacto de fulanas con el fin de desplumar a un cliente, tríos y cuartetos donde ningún avance prometo. Aritmética perfecta que esconde la sórdida treta."
Irsia Carolain Sprimbol
El futuro prospero no se improvisa de un día para otro.
Es la sensatez la que importuna a la arbitrariedad.
La inteligencia incomoda sobre manera al necio.
El ahorro conlleva esfuerzo, el derroche ninguno.
Somos humanos porque domamos el caos.
Porque nos erguimos sobre él, con la destreza de saber hacer las cuentas.
Vivir es aprender a predecir, aprender a prever quien nos va a arruinar.
"Los pensamientos de barbaridad son popular corriente, son regatera de porquería que con borracho perfume atufa purísimos acuíferos de salvifica vida."
Yoransel de Omatog
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