Lo tragico

Yo no soy quien para frenar tus tragedias.
Yo no soy el que prescribe lo trágico.
Enredos trazados en la cúpula celeste.
No existe la inevitabilidad, cuando uno no sabe que debe evitar.
Aferrados a la deriva.
Atados a un mar embravecido, que a cualquier destino nos puede llevar.

Interiores barrocos

No hay nada más teatral que un interior, y no hay interior más teatral que un interior barroco.
El hombre siempre se ha caracterizado por crear espacios para la representación, escenarios donde representar sus actos, marcos abiertos o envolventes que refuerzan el discurso y lo elevan a planos no terrenos, a planos espirituales, ese es el fin de la arquitectura, ya sea perenne o efímera, ser fondo y dar forma a las liturgias del humano hombre mortal.
El barroco y su movimiento, su recargada ampulosidad, son el interior más subyugante posible para hacer de la palabra humana, incontestable misiva de Dios. El movimiento helicoidal de las columnas, que ascienden al cielo protector con su orden gigante, cuajadas de pámpanos y uvas doradas de fulgor. El barroco es cascarón soberbio de oro y estípites, de ménsulas de acantos, de querubines tenentes de astros y de linajes, y de Santos que se retuercen en los estertores regios de un cielo muy denso, pleno en potencias.
Nunca fue más teatral la casa de Dios, que con este arte antinatural y de follajes aberrantes. Más siempre es más y nunca es suficiente, para un Altísimo al que se le debe el todo, al que siempre es necesario representarlo en la demasía, porque la complejidad de lo inabarcable es exceso, es churrigueresca parafernalia, es inestabilidad que amenaza con el derrumbe, cuerpos que se adelantan, brazos de ángeles que quieren asirnos y llevarnos a esa gloria de pan de oro, que es la única que sacia en los brillos nuestra debilidad, no hay nada más eterno que ser estrella y deslumbrar, que ser fiel de esta congregación, de la grey del Dios del fuego eterno, Dios que es uno y es trino, Dios que es un dogma y que el arte irracional nos ayuda a abarcar.

Achocadas sardinas

Cuando al poder se quiere llegar por un atajo, 
cuando un atajo de segundones quiere llegar al poder. 
Cansa la lucha perenne contra los elementos, 
contra un ruido ambiente inflamado por la arenga fácil.
Desgasta la verdad la zahinidad imperante, 
los discursos de hambrientos de gloria que quieren asaltar el poder. 
Que quieren dominar un tablero en el que no son vencedores. 
Un tablero lleno de empates, callejuelas, 
emboscadas y reinas fulanas y traidoras, que se hacen la cama unas a otras, 
reinas pescaderas que inundan la escena con engobe de achocadas sardinas, 
para pillar en el revuelo, el voto de la necedad.

Terror

Se diluyen los equilibrios presentes.
Se diluyen las soberanías.
Ya nada tiene cintura.
Desorden universal que aviva totalitarismos.
Que atrae desgracias.
Imbricados por las tragedias.
Atenazados por un extendido temor.

Próximos para alcanzar

Hay gente que trafica con la amistad, que se arrima buscando, que se acerca para alcanzar.
Somos seres vulnerables, indefensos ante el bien urdido engaño, ante la farsa de los afectos, ante la interesada caricia, ante la egoísta comprensión.
Comprendidos hasta que se consigue el fin, olvidados tras el logro, desdeñados cuando se ha alcanzado la meta.
Cruda realidad que nos rodea más de lo debido, más de lo deseado, más de lo que nuestra frágil alma puede soportar.
Interés e interesados que ahogan la fe en el prójimo, que asfixian la confianza, que hacen enloquecer al cuerdo, al que busca denodadamente un igual.

El no credo de los progres

Respetar no es consentir barrabasadas, no es guardar silencio frente al desmán, no es no censurar la conducta impropia.
En esta era, de ultracorrecciones de parte o de bando, que poco nos inmutamos con determinados atropellos, con la vulneración de los derechos de los que piensan distinto a nosotros. Manga ancha para el correligionario y sensibilidad extrema con la agresión sutil al afín.
Hemos universalizado de educación, pero que poco civilizados estamos, es un frágil barniz la comprensión, fina y frágil pátina, que presta se descascarilla y hace aflorar la fiera corrupia de la intolerancia.
Inmersos en tiempos de radicales y radicalismos, en la etapa histórica en la que más se habla de derechos humanos, derechos que respetamos y reclamamos para el que se solapa a nosotros en gustos e ideologías, y que avasallamos, como si eso fuera un derecho nuestro, en el disidente y discrepaste.
Distintos pero iguales, iguales pero distintos, sin primeros, sin ideologías imperantes, sin el imperio de la ideología cacareada como adecuada y correcta, sin la imposición de las normas de afines y la visión monocular y del no credo de los progres, que se creen enfundados por la razón, y no entienden y respetan que hay mil razones y que razonar es saberse colocars en el lugar de todas las partes.
Tienen mucho sesgo los conflictos, tienen el mismo sesgo que las visiones sesgadas, amigos de sus amigos, que se dedican a colocar a los que opinan distinto en los margenes, en las orillas del mundo, y los ubican allí, para despeñarlos, porque su grandilocuente verdad les permite censurar, lapidar, eliminar al que tiene una ideología diferente, a la que ellos etiquetan como anacrónica, obsoleta y rechazable.

Colapso

"Con frecuencia la maldad hiere nuestro corazón, colapsando los caminos del alma, dañando la manzana podrida que riega nuestro ruin ingenio."
Irsia Carolain Sprimbol

Más libres de lo que queremos ser

El hombre nace libre y elige estar o irse de las situaciones que la vida le depara, decide hacer o dejar de hacer en los conflictos que la vida le coloca. El hombre también busca su camino y camina en aras de conseguir metas. No somos marionetas, somos los dueños de nuestra fortuna o de nuestro infortunio, También existen los imponderables, el azar, pero aun así, nosotros podemos zafarnos de muchas calamidades, de muchas desgracias y llevar de muchas maneras, algunas de ellas muy positivas, la adversidad. El hombre sale al mundo para crecer y empaparse de sabiduría. El hombre abraza su destino sólo si se identifica con él.

Eutanasia activa no

Sólo morimos una vez, una vez sola dejamos de vivir.
Y ese transito lo deberíamos vivir con unos mínimos de conciencia.
Deberíamos vivirlo concienciados de que nos despedimos de nuestros afectos.
Conscientes de que decimos adiós al mundo terreno.
Serenos y atentos a ese cambio de estado.
Pero nuestro sistema de corrección nos narcotiza y nos duerme para que no suframos, cuando sufrir es estar vivos, sufrir es parte de la vida, morir como drástico cambio, es algo sufrido.
Los que estamos vivos, moriremos un día, más temprano que tarde y deberíamos sentir como se nos va la vida y como nuestro cuerpo que ha limitado nuestra existencia, que nos ha contenido, se vacía de nuestra alma y queda inerte, frío, sin vida.
Morir es una experiencia vital y como tal deberíamos vivirla, y aprendiendo de ella, aprendiendo que a la muerte no se la esconde, no se la relega a las salas del transito, a las inhóspitas habitaciones de los cuidados narcóticos y paliativos, porque vivir es morir y vivimos muriendo.

Amores que nos abrasan

A veces el destino nos abrasa el rostro
y nos marca para siempre,
y nos destroza la belleza,
y nos obliga a vivir la torturadora existencia de ser un monstruo,
un observado monstruo digno de compasión,
un monstruo que un día fue trofeo perfecto,
que fue pieza codiciada en la colección del que nos amo,
del que disfruto poseyendo nuestra bella faz,
Poseyendo nuestro bello cuerpo.
Amor que me odias tanto
y has destrozado con tus ácidas babas mi semblante,
no puedo perdonarte,
pero quiero olvidad que intestaste destruirme,
destruir mi vida, destruir la piel que encierra y contiene mi alma.

Más siempre es más

Soy mucho.
Soy exageradamente denso.
Soy desmedido más, que siempre es más.
Abrumo, saturo, colmato.
Zahiero con mi verbo caustico.
Silbo en el silencio de sabor amargo.
Soy tanto, que he desmochado mi torre para ser menos,
y aun siendo ciudadela rendida y cercenada, sigo siendo más.

Colateralidad

Es la colateralidad la que permanentemente nos hace variar el curso.
Es el daño al próximo el que ralentiza nuestra marcha.
Es el sentimiento de grey el que amputa las alas de nuestros talones y nos impide despegar.
Despegar del frió suelo de los intrigantes afectos.
Del níveo mármol de nuestros ancestros.
Castrante amor, que atas con la fina retícula de las calculadas caricias.
Somos cauce que encuentra resistencia a la escorrentía directa, al curso recto, al vial sin curvas.
Meandros de necesidad, que nos amainan y apacigua, que nos desbravan y doman.
Todo es orilla, todo es roce colateral.
Permeables al apego, al desdén, al amor, a la deuda, al dolor.
Besos que laceran y hacen roces, chinas de amor que impiden caminar erguido, con la soberbia del autosuficiente, con la ira del que no tiene ahormado el corazón.
Latir de deudas, latir de abrazos, circuito de rojo caudal de barroca capilaridad.

Quilataje

Hay excesos que matan,
pero en las selvas excesivas se puede sobrevivir.
Cuando uno tiene en exceso se puede uno pulir,
perder quilataje en aras de obtener facetas,
de ganar brillo.
Que no te atormente la demasía,
porque solo ascendiendo a las crestas gélidas,
se aprecia la locura que es vivir.

Tobogán

Las batallas que no se dan se pierden.
La vida no es una tregua.
La vida es pelear primeros, para ganar segundos.
Arena carísima que se nos escapa muy rápido.
Peleamos los estados, peleamos contra la tristeza, contra los baches.
Contra las hondonadas de este tobogán de ánimos y fuerzas que es vivir.

Soy mi enemigo

Soy mi peor enemigo.
Soy el más despiadado de mis amigos.
Soy una violenta hiena que hurga  y airea mi carroña.
Soy el cruel verdugo que me flagela en las noches de insomnio.
Soy el cuchillo que me hiere.
Soy el que impide que se cierre la herida que me desangra.