Hipócrita plañidera

El viento, hipócrita plañidera,
mece el dolor de las nubes,
mece y altera el tino,
de la lágrima que rueda desacertada.
Confunde al verdadero doliente,
perdido entre el ingente borbotón de los fingidos,
raudal efímero,
que mañana reirá,
al ritmo de la más vulgar de las chanzas.

Busca su cauce

"Como el agua busca su cauce, mi cabeza busca descansar en tu pecho, busca el arrullo de los latidos de tu corazón."
Yoransel de Omatog

El cerco de las batidas

Se va perdiendo la batalla según se va ampliando el cerco de las batidas.
Brazos abiertos que abrazan el gélido aire.
Tengo secuestrado el corazón por la pena.
Tengo embridada la risa por la pérdida.
Me aflige una divina providencia que me prueva con un dolor que no entiendo.
Dios me lo dio, Dios me lo quitó, bendito sea mi Señor.

Vuelan rasantes los vencejos

Vuelan rasantes los vencejos.
Anida en mi pecho la catástrofe.
Me devora el runrún de la mortalidad.
Herido de pena.
Leso de tristeza.
Vivir es sentir perdidas.
Vivir es perderse en el laberinto del llanto.
Es la inveterada sensación de desconfiar.
Mudamos sin gloria.
Me desmadejo en la distancia, en el abrazo  imposible.
No puedo devolver nada a la vida.
Ya sólo busco abrazar la muerte.
La eterna morada de mi descanso.
Laboriosa despedida que llena mi jardín de cardos.
El furioso invierno envenena mi puerta.
Asedio de días de castigo.
Todo es flaqueza en la soledad de mi prematura vejez.
Vuelan rasantes los vencejos sobre el lago de mis lagrimas.

Narciso autosuficiente

"Con demasiada frecuencia pienso que soy un gran manipulador, que soy el rey de la intriga, el estratega de Satán. Soy capaz de convencer a Lucifer, de hacerle ver que su éxito pasa por rendir pleitesía a mi Dios. Nadie debería amarme, porque ya me amo bastante yo, sindrome de autosuficiente Narciso."
Yoransel de Omatog

La verdad es como un iceberg

"La razón es un iceberg, sólo una cuarta parte de la verdad puede aflorar para no perder la batalla de convencer y ganar. No toda la verdad se puede decir, no está el mundo preparado para asimilar las tres cuartas partes de sumergida verdad."
Yoransel de Omatog

La traca

Ya no suena nada lejos la traca,
el estruendo de la gloria,
que es descorrer el telón de la farsa,
y que sacará a la luz la verdad,
a la luz de la plaza pública,
la plaza donde vosotros orquestabais  los escarnios,
la plaza donde las patibularias,
tejían la maraña de los embustes.
El Tesón siempre saca a la palestra a la insultante verdad,
la verdad sin aderezos,
la cruda verdad que opaca calumnia,
que eclipsa con su brillo sublime,
el vulgar destello de la chatarra.

Volando

El tiempo pasa inexorable,
pasa volando,
pasa guadañando,
segando belleza,
diezmando talento,
hiriendo memorias,
borrando proezas.
El tiempo pasa veloz,
pasa desmontando farsas,
apresando criminales,
cercando calumniadores.

Futuro común

Son muy pocos los que saben leer signos.
Los que construyen sobre las heridas.
Los que saben colmatar las brechas de la inquina.
Los que se sobreponen al daño y abrazan al enemigo,
para construir en la tierra común, común futuro.

Imponderables

"Culpar a veces al exterior de tu desdicha, no es el error de una mente débil. Sólo es reconocer, que vivimos manejados por imponderables."
Irsia Carolain Sprimbol

Rey de mi infortunio

Soy el Príncipe del infierno de mis días.
Soy el Rey de mi infortunio.
Conde de un azar dramático.
Corista de una sórdida guerra.
No quiero que la suerte manipule mis días.
No quiero quejarme de las horas impuestas.
Trenes que la vida me fuerza a perder.
Carretas malditas en las que el destino me fuerza a dar tumbos.
¿Que soy en los años de estío?
¿Que soy en el infinito invierno?
Ángel que nació caído.
Humano que evita caer.
Camino sin gloria.
Gloria que es un muy angosto camino.

El oro es una aleación de sangre y sudor

El oro es una aleación de sangre y sudor.
Nace de la insana necesidad de la preeminencia.
De ocupar primeras filas sin alma.
De almacenar hasta un infinito que nunca sacia.
Enfermos de avaricia y envidia.
Vacíos de amor y entrega.
El que busca abrazar iguales, siempre tiene las manos vacías.

Al rebufo

"No tiene mérito ir al rebufo. Es muy claro el rastro que deja quien se arrastra, para medrar en la selva del latrocinio. Amputados por seguir en el aprisco de la mezquindad."
Yoransel de Omatog

Sólo en el silencio se puede sembrar oro

Sólo en el silencio se puede sembrar oro.
Clausura que nos prepara para alumbrar los hijos de la razón.
El ingenio no necesita castillos, el ingenio rinde en la desnudez del encierro.
Da frutos en la travesía del desierto.
En el infierno del desafecto, del estigma del loco, del que no soporta el balido del borrego.
Es sacrificado hacer rendir talento, pero el profeta no soporta la calidez del aprisco, ni las reglas del mercadeo.

Rapera basura

Dosis letales de amargura y desencuentro.
Sin alma se puede hacer falsa poesía
Hay asesinos que hacen rimas con sangue.
Basura que canturrea chanzas.
Miserables que rapean buscando el infierno.
Mondongos del despropósito.
Tarascones de la contienda.