Blogs abandonados y a la deriva

Entrar en algunos blogs, es como entrar en un barco pirata, repleto de tesoros, que surca los mares virtuales, sin que ya nadie lo guie y capitanee. Son barcos fantasmas en los que te adentras recorriendo con minuciosidad todas sus cámaras y recamaras. Camarotes en los que con urgencia heredipeta abres cajones y buscas febrilmente las alhajas. Y ebrio en esa soledad en la que husmeas las pertenencias del otro y te apropias y empapas de su ignota valía, te sientes rey de ese navío que surca los mares. Navío en el que hace mucho tiempo su desaparecido capitán ya nada escribe en el cuaderno de bitácora. Y con loco empeño buscas saber de ese 89 % de iceberg a la deriva que no ves, de esa enorme isla de soledad que como paraíso abandonado recoge náufragos como tú. Buscas saber el porqué de ese 11% que emerge y en el que tu te reconfortas y guareces. Este navío es una isla como tú y eso te hace sentir menos solo, menos vulnerable.

Mis dedos torpes

Están torpes mis dedos,

caminan lentos.

Y las letras no desfilan marciales 

y se alborotan mis pensamientos.

Entumecido estoy, 

cautivo de una escarcha 

que todo lo coloniza.

Frías palabras de frío invierno.

Es mi afán por retratar 

cotidianos instantes,

ráfagas de volátiles pensamientos,

es mi afán el que me fuerza 

a a organizar este desfice 

de marcialidad incierta.

Se despereza el sol, 

que aún no calienta, 

resquebrajado por las siluetas negras 

de los desnudos robles 

de esta mañana de torpezas.

Costas romas

Lacera la arena mi brío 

y su sal me desbrava.

Soy ya costa roma, 

en mis playas ya nada encalla.

Ni piratas, 

ni arrogantes capitanes 

de navíos belicosos.

Ni se escuchan ya 

los sirénidos cantos 

que hacían enloquecer a los marineros.

Sin filo y sin poder, 

sin puerto, ni bahía.

Casa sin abierta 

que ya sólo aire 

y olvido encierra.

Alturas

No soy de saltos mortales.

Soy de peldaños, 

no soy de metas gélidas y altivas.

Soy de pasos pequeños sin gloria.

No habita mi ansia en las estrellas.

Si la cumbre me llegara, 

me llegará tras cruzar el llano.

No persigo la meta que se pierde en las alturas 

y es difícil de ver.

Filomena, la muy amada

Casi nieva en mis manos.

Casi cuaja la blancura 

en mis curtidas palmas.

Queriendo apresar 

la delicadeza de los cristales 

que caen del cielo, 

he tropezado.

Cuando uno mira

 muy alto y se embelesa 

con lo níveo, 

pierde el paso.

Casi nieva en mi patio, 

en esa minúscula parcela 

de mundo que me pertenece, 

que creo que es mía.

Casi siento 

el gélido dulzor 

de las estrellas heladas 

que esta borrasca 

de nombre bellísimo 

nos regala.

Filomena, 

la muy amada, 

nos trajo la escarcha, 

nos trajo la blancura 

que desdibuja 

la maldad del valle.

Bruma d´ Evildoers

Ella nunca supo entender la fascinación de algunos clientes con sus pies. Bruma, siempre se considero una mujer de mirada glacial, con una mirada de un azul clarísimo, con un elegante toque de estrabismo convergente. Una mujer, que incluso sabia del magnetismo de sus grandes pechos, y de esa primaria atracción de muchos hombre mal destetados, por chupárselos.

Bruma d´ Evildoers, como se hacia llamar en el ambiente del Gran Bulevar, nunca pensó que su baza más rentable terminara siendo sus pies.

Mirra

Me mece 

el frío aire 

de esta noche de Reyes.

Me agarrota 

la perdida inocencia.

Que horizonte tan bello 

es el del infante.

Tengo el rostro arañado 

por las zarzas de los años.

Tengo las manos heridas 

por las zarpas del tiempo.

Busco la ingenuidad 

bajo mis mil pieles.

La busco 

y poco encuentro.

Es irrecuperable 

la frescura, 

la dicha primigenia.

Siento un escalofrío, 

al toparme con los recuerdos pueriles, 

con su muesca en mi alma.

Me mece 

el aire frío 

de esta noche mágica.

Noche de mirra, 

en la que presiento 

a las guadañadoras Parcas.

Mirra para el infante 

que se ha perdido 

bajo la invernal hojarasca.  

Brumas de invierno

Uno hiede 

a los jergones 

en los que se revuelca.

Se impregna el alma 

de la miseria abyecta 

de los cuerpos 

con los que uno yace.

Muere la virginidad

en los brazos

de los sapos

que nunca serán príncipes.

Nos atropellan las caricias.

El manoseo maltrata y rae 

el oropel de la tersura.

Surcos en los que 

se deposita el polvo.

Brumas de invierno 

que orinan lo cándido y bello.

2021

 

Feliz Año Nuevo

Tengo la mano sobre el suave lomo de mi gato, me reconforta su dorada felinidad.

Mañanas de frío, donde el calor te lo proporciona el próximo.

Me rodea la menguada tropa de mis afectos, su insistente interés por algún agasajo.

Amores cálidos que cuestan muy barato, que poco piden y mucho me dan.

Despertar de apagados trinos y nieblas a lo lejos.

Muere el año, el año del encierro, de las distancias, del miedo.

Muere con la sensación de que somos frágiles llamas amenazadas por la marea de zánganos, por la falta de pericia de los capitanes que no supieron preservarnos de las infectas corrientes, del viento de escarcha, que lleno de cruces de un día para otro el Camposanto.

Adiós al infierno, que en esta mañana de gélido invierno, descorre el telón del año nuevo e incierto.  

Mudar

Mudamos nosotros y muda el placer.

Todo fluye y en ese fluir el cortante placer se hace romo.

Varían los disfrutes, apaciguados por la perdida de brío.

Robles sin follaje, en los que ya no anida el amor.

Almíbar insípido, proezas sin gloria.

Ya nada eriza mi piel. 

Y el temor que gravita sobre todo y siempre, me impide correr fútiles riesgos.

Acastillada es la calma, cuartel sin sorpresas.

Nada busco, nada encuentro, nada ya a mi cansado corazón le sobresalta.

Que difícil es ser valiente, caerse y sonreír.

No existe el edén.

Jugar

Siempre odie jugar al ajedrez, aunque me enseñaron esa estrategia desde bien pequeño.

Con demasiada frecuencia es más útil lo que detestamos que lo que amamos y eso me ha pasado a mí con el ajedrez.

La vida es una partida y vencer a tu enemigo es desplegar una paciente estrategia. Y eso hago hoy, jugar con las destrezas inculcadas, con la fuerza que me da mi Dios, con la perseverancia que me da defender la verdad.

Siempre he odiado jugar, pero en esta partida que es la vida, juego, con la bravura que me da mi estirpe, y las habilidades que me inculcó mi familia.

Ganar es cuestión de tiempo, la victoria es tesón y paciencia.

Ramas

Las ramas, son marionetas en manos del viento. 

Marionetas que arañan los cristales 

y llaman a mi puerta.

Sombras que me zarandean.

Diez luces titilan a lo lejos.

Diez apóstoles que guardan, 

el aprisco de amenazantes ramas 

que mece el viento. 

Patria

Ya no reinan las nieblas en el valle, ya sólo reina el frío, escarcha que entumece las palabras y que nos fuerza al encierro.

Con las puertas cerradas, embozados y con la sensibilidad de nuestras yemas resguardadas por la protectora la lana tejida en oriente, porque aquí ya nadie trabaja, ni teje, afrontamos el olvido.

Ese es el olvido, dejar las faenas que nos hacían pueblo, patria, rincón con acervo. Ese es el olvido, cerrar las puertas al frío y rendir las fronteras de la patria.

El Niño Dios, trajo el frío, trajo la helada, trajo el viento que congela las lagrimas, impidiéndolas rodar y perturbando con sus finos y acerados cristales la claridad de nuestra mirada. Ciegos regidos por tuertos. Aurora de modorra, de desidia, de voluntades rendidas, perdidas, compradas, subsidiadas.