BANG BANG

Me disparaste 

BANG BANG, 

y yo llore herido

BANG BANG, 

lloré de felicidad 

y dolor. 

Amar es 

un disparo certero 

BANG BANG, 

es desfallecer, 

es despertar, 

es vibrar y temer 

BANG BANG.

Muero de amor por ti

BANG BANG.

Abrázame 

y hazme desaparecer en ti, 

BANG BANG.

Te quiero sobre mi, 

te quiero dentro de mi, 

desbordándome 

y anulando mi ser 

BANG BANG.

Sólo huelo a ti, 

sólo me impregnas tú

BANG BANG.

Bésame 

BANG BANG 

y hazme morir, 

que mi vida sin ti 

no es vivir,

BANG BANG.

Hazme estremecer,

BANG BANG, 

saca tu arma

BANG BANG 

y descarga sobre mi,

en mi pecho 

tu BANG BANG.

Eres mortal y adictivo

BANG BANG. 

Ámame 

BANG BANG.

Ámame 

BANG BANG.

DISPARAME 

BANG BANG.

Rosas

Escoger entre tantas rosas, 

es desdeñar a muchas rosas, 

es perder la esencia 

de un infinito de rosas. 

Escoger entre tantas espinas, 

es no lastimarse tanto,

pero es perder la única 

e irrepetible experiencia 

del aguijoneo 

de determinadas 

y únicas espinas.

Desdeñar el dolor 

es desdeñar el placer. 

Elegir el amor 

es abrazar el dolor.

Lame Baltasar mi corazón

Lame mi corazón Baltasar, 

restaña las heridas de la metralla. 

Amar es una guerra.

Lame mi corazón Baltasar, 

lo lame conocedor del dolor mi palma, 

la traspasada por el humano 

al que tantas caricias propinó. 

Lame mi corazón mi perro, 

el corazón, que palpita herido, 

por un hombre, 

en mi palma. 

Sólo mendigo sexo

Satisfáceme, cólmame, estoy cansado de estos días grises.

Sólo mendigo sexo, sé que no puedo hacer lo mismo con el amor.

Abrázame en los días grises, abrázame, necesito sentir calor.

Bellaqueo

Mi religión, 

es el bellaqueo, 

la noche y sus conflictos, 

el saborear cuerpos sin rostro, 

o con los rostros febriles 

de mi colocón.

Sólo aturdido 

puedo olvidar, 

descansar 

en los brazos 

del infierno.

Es sólo sexo, 

sexo que nunca redime,

y amanecer 

en en una selva 

de brazos y sargazos, 

sabor a sal, 

a hiel, 

a perdición.

Soy bellaco 

y sólo busco, 

en la sombra 

y en el reflejo 

de mis iguales 

en locura e insatisfacción, 

un onanismo imposible, 

llenar mi carencia infinita,  

generar un norte 

en mi deflagración.

Vejez

Me aburren los rostros entalcados, el aspecto polvoriento de los que no saben afrontar con brío y verdad la vejez. La juventud no es eterna y querer remedarla es patético siempre

Estupidez

"La bondad sin reciprocidad, es estupidez."

Irsia Carolain Sprimbol

Besos

"Si quieres dar besos, besa la realidad, que los besos que se pierden besando fantasias, no se recuperan jamás."

Irsia Carolain Sprimbol

Postergar

"Que gran error, postergar propósitos, pensando que los propósitos tienen un tiempo, sin saber que la loca pulsión de vivir la juventud, no se puede postergar."

Irsia Carolain Sprimbol

Narcisismo ilustrado

Narcisismo ilustrado, es el síndrome propiciado por las nuevas guerras, por las batallas aparentemente pacificas de un mundo saturado de imagenes. 

Ya no escribimos diarios, nos retratamos y subimos estados, estados que exhibimos a todos los vientos, que dejamos que los vientos esparzan y siembren con la imagen del día todo el llano.

Torres de ensimismamiento, de fiebres y calenturas, de pedantería y candidez, de soberbia y altanería, de complejos.

Estados que son un libelo, que quieren generar melifluas empatías. Estados de torridez, de poses alambicadas. Estados que remedan los envidiados y seguidos estados. 

Tiempos para seguir y ser seguidos, para pulsar corazones y sumar adeptos a nuestro culto narciso e iniciático. 

Selfies, para crear un personaje, para generar una visión. Autofotos teatrales para percibirnos en el lago de la uniformidad y enamorarnos de nuestro reflejo, ese reflejo que es el ilustrado mundo de la sensible pantalla en la que palpita nuestro ego y nuestro pequeño y frágil corazón.

La metralla

Nos mata la metralla 

que nos alcanza, 

la que hace blanco 

y nos cubre de sangre, 

y mancha la nieve 

y la bandera de la rendición.

No sólo es asumir la derrota, 

es padecer el vapuleo del ganador.

Nuestras mujeres albergar sus frutos, 

son reses sometidas 

al nuevo dueño de los pastos.

Laceraciones

Bajo la piel habitan los peores tormentos, 

las tormentas que prenden la mecha de la deflagración.

Somos, 

cuerpos llenos de laceraciones, 

piel lacerada por las caricias 

que no nos han dado, 

por las caricias negadas, 

por las caricias soñadas 

y que nunca llegaron.

Latigazos de desamor.

Años separados

No me duele tu vida, me duele la mía, esa cantidad tan grande de días de los que decidiste no formar parte.

El amor es complejo, amarte fue una proeza, soportar días amargos, semanas de infierno, compensados solamente por algunos segundos de gloria. De nada servía estar al corriente de tus deambulaciones, cuando mis horas sin ti, nada te importaban, horas vacías por tus celos, por mi temor a no quererte según tus insanas directrices.

Me duele esta distancia de años separados, esta distancia que es un océano de saladas lagrimas.

Me duele mirar atrás y sentir que no he vuelto a sentir esa explosión que sentía contigo, esa deflagración acrecentada por los vacíos, veredas de temores.

Recuerdo y me desordeno, se desordena mi vida, y se desordenan sin yo quererlo, todas las lluvias.

Hombre solo

Morir, 

no es 

haber decidido 

dejar de vivir. 

Morir, 

es en espinoso camino 

que se resiste, 

que se hace infinito, 

interminable, 

meandrinoso. 

Un camino 

de tinieblas 

y sombras 

donde no podemos 

ni ser felices, 

ni sonreír.

Desear morir, no es conseguir atravesar el umbral de la deseada muerte.

Borbotones de nostalgia

Los recuerdos 

son borbotones de nostalgia, 

sangre en blanco y negro.

Decepción, 

laguna Estigia, 

en la que se pierde el barquero.

Se pierde y nos enreda 

en la marea infecta 

del pequeño cauce 

que nos separa del salvífico averno.

Se deshilvana lo cotidiano, ese sencillo nudo que nos ata a puerto.

Se desatan las mareas de la infelicidad 

y perdidos abrazamos escollos 

que laceran nuestro cuerpo.

Acicalados e impecables.

Teatrales y divinos, 

interpretamos, distantes, entre artificio, 

el fatídico rol 

que es fingir 

esa fortaleza inexistente 

que creemos que nos libra 

de ser vulnerables.

Pero en el fondo, 

entre las cenizas 

de los rescoldos de la pasión 

que ya se ha ido, 

deseamos morir, 

desvanecernos, 

evaporarnos 

como los charcos 

de las tormentas de verano, 

de esos veranos de sol y risas, 

en los que ahogamos el sofocante deseo, 

el deseo urgente, 

fácil, 

ese que sabemos 

que vamos a olvidar.

Desamor y muerte, 

hermanas siamesas.

Hombres solos, 

forzados a una soledad maldita, 

forzados a vivir entre mil brazos, 

que no desean abrazarnos. 

Humanidad, selva, infierno.

Y tras tanto desear morir, la muerte llega, y nos sorprende con su casuística, con su socarrona inoportunidad. Llega y nos abraza gélida, álgida, brutal.