Al rebufo

"No tiene mérito ir al rebufo. Es muy claro el rastro que deja quien se arrastra, para medrar en la selva del latrocinio. Amputados por seguir en el aprisco de la mezquindad."
Yoransel de Omatog

Sólo en el silencio se puede sembrar oro

Sólo en el silencio se puede sembrar oro.
Clausura que nos prepara para alumbrar los hijos de la razón.
El ingenio no necesita castillos, el ingenio rinde en la desnudez del encierro.
Da frutos en la travesía del desierto.
En el infierno del desafecto, del estigma del loco, del que no soporta el balido del borrego.
Es sacrificado hacer rendir talento, pero el profeta no soporta la calidez del aprisco, ni las reglas del mercadeo.

Rapera basura

Dosis letales de amargura y desencuentro.
Sin alma se puede hacer falsa poesía
Hay asesinos que hacen rimas con sangue.
Basura que canturrea chanzas.
Miserables que rapean buscando el infierno.
Mondongos del despropósito.
Tarascones de la contienda.

Nadie me entiende a mi

Me desespero en los interlocutores mediocres, en la mediocridades de mis interlocutores.
Quizás yo no entienda el mundo, pero siento que el mundo no me entiende a mi.

Náusea

"Desear la muerte no tiene nada de fulminante, lo único que tiene, es mucho de náusea existencial."
Yoransel de Omatog

No sé querer

No sé lo que es querer.
No sé lo que es sentirse querido.
Creo que nada sé.
Creo incluso haber imaginado las caricias, que un día reconfortaron mi cuerpo.
Creo que un día, de forma muy efímera, alguien me amó.

Tú, eres mi fracaso

Jamás has estado conmigo en ningún momento importante para mi.
Estar presente en el aburrimiento, en la desidia, no es estar presente, es solo ser desgrasante entre el limo de mi autosuficiencia,que exige poca presencialidad y ya se ha habituado a tu ausencia.
He fracasado y tú, eres mi fracaso.

Me embrido

Todo el mundo piensa que soy un deslenguado.
Pero me muerdo tanto la lengua, me contengo tanto, me embrido tanto, que en la contención a mi mismo me enveneno.

Me desvanezco

Me empapa el fracaso, el fracaso en los afectos, el fracaso en el amor.
Demasiado autosuficiente, demasiado sincero, demasiada es mi brutalidad.
No sé amar o nadie me ama como yo sé.
Me desvanezco en los días sin cólera, en la cólera contenida de mis aburridos días.
Hábito el infierno, mi infierno, el infierno de un idolo de barro, el desierto de mi soledad.

Hastío y desidia

Sobrevivir genera culpa, estigmatiza, mancha.

Sobrevivir hiere, nos marca.

Marcados porque hemos salido victoriosos, cuando vivir no es una victoria.

A veces la victoria es desaparecer, diluirse como un terrón de azúcar en este mar de desidia, en este infierno de latitos que nos fuerzan a la presencialidad.

Precipitó mi ausencia, acelero mi partida, no soy dueño de nada, pero en la autodestrucción quiero ser Parca, que corte el hilo de una vida, que ya nada me gusta, que en nada me complace, que sólo genera en mi, hastío y desidia.

Turba de malhechores

Que grande es el ego del mediocre.
Las infulas de la zahinidad son estratosféricas.
Extemporáneas zorras que niegan la evolución.
Gregaria es la maldad, gregarios son los baladrones y su insana codicia.
Sin lustre se florea el ramplón por las calles de barro, por la calles traseras, por las calles donde habitan los atormentados por la envidia y su estela de dolencias.
Con ritmo de adagio transcurre la reglada justicia, el cobro, del rápido delito de Barrabás, de las amorales acciones del vulgar.
Regidor que escaló a la cima, por el atajo del vulgar fornicio.
Es el terreno propicio, el hambre de la negada preeminencia, donde germina la angustia del que entierra talentos y roba frutos de diligente.
Nada me corroe, nada me empaña, nada opaca mi brillo, a pesar de la turba de malhechores electos, votados por sus iguales, iguales en falta de dignidad y en miseria.
El que nada brilla, todo brillo hambrea.

DON ÓSCAR Y LA PREVARICACIÓN.

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DON ÓSCAR Y LA PREVARICACIÓN.

Apesta el Cortijo a cloaca, a podrido, a corrupto. Hiede la Casa de Todos a parte, a sectarismo, a opacidad, a nocturnidad.
Don Óscar temprano aprendió las malas mañas, se dejó inocular la inquina de parte, se dejó mover por la mano de las sombras, por el general que dictatorialmente mece el infierno sectario de este pequeño pueblo envenenado y aglutinado con el odio.
Volvemos a padecer desde la Casa de Todos, sus cercenadoras mañas, sus modales baladrones, que sin un ápice de pudor, decoro y sentido democrático, Don Óscar, nuestro Alcalde títere, plasma en los plenos, en las actas, en los inexistentes expedientes, en los intencionadamente perdidos documentos, en los expurgos, y sobre todo en los DECRETOS DE ALCALDÍA, esos que no hacían hasta comienzos de 2017 (cuando eran obligatorios desde 1987, año de la llegada al poder de los que cacareaban justicia, auditorías y transparencia, cuando son ellos los autodenominados puros, los que más oscurantismo y opacidad y falta de transparencia despliegan en la CASA DE TODOS, que ellos han convertido en exclusiva y excluyente SU CASA. Si Don Óscar, ese joven, que cuando fue nombrado Alcalde, recibió el voto de confianza que otorga ser nuevo, cuando de nuevo no tenia nada pues había sido concejal en una anterior legislatura y por ende miembro activo en la gobernanza, pues formaba parte del EQUIPO SOCIALISTA DE des-GOBIERNO ya en esa etapa. El nuevo Alcalde pronto aprendió las malas mañas y desde su trono de pequeño valido o sátrapa, empezó a desplegar las malas artes de quien esconde y tapa, del que no tiene carácter, ni destrezas para frenar desmanes rancios,  ni la valía para atajar la gangrena que emponzoña Hoyos, que tiene sumido Hoyos en una desidia y un desgobierno solo explicable desde la ineptitud y la falta de códigos éticos. Don Óscar y Don Aurelio, han formado parte de los equipos de desgobierno SOCIALISTAS, y ellos son los que han arruinado Hoyos, son ellos, sólo ellos, los que ocupados de sus cuitas, descuidan a Hoyos.
Don Óscar vuelve a usar las resoluciones de alcaldía para negarnos el acceso a la documentación, la última se nos ha entregado ayer, y en ella nos retira las facturas del 2017, cuatro archivadores llenos de papeles y extractos bancarios, que en los 5 días que han estado a nuestra disposición, no hemos tenido tiempo de leer, pues nosotros no estamos liberados, tenemos quehaceres diarios, obligaciones ineludibles, que impiden que en cuatro días podamos leer tan ingente cantidad de papeles, en el horario en el que está abierto el Ayuntamiento. Y por cierto no he contado mal, pues el viernes 9 de febrero, no podiamos leer facturas, pues ese día teníamos a nuestra disposición registros de entrada, que habiendo sido solicitados el 8 de enero y que tenían que haber estado a nuestra disposición de modo inmediato, PUES SON DOCUMENTOS DE LIBRE ACCESO, Don Óscar demoró esa entrega un mes más un día, lo demoró a la semana que nos había  puesto otra consulta. Y en el paroxismo de la TORTICERA MALDAD. de quien se cree REY DEL CORTIJO, nos incluye en la consulta de las facturas, dos días en los que el Ayuntamiento está cerrado el 3 y 4 de febrero, sábado y domingo respectivamente, días no laborables en los que el AYUNTAMIENTO ESTÁ CERRADO. Suena gracioso todo esto, pero está forma de conducirse, a la que Don Félix Montero, el Secretario, no pone ningún reparo, contraviene la ley y por su repetición en el tiempo, a sabiendas de que es injusta y está advertida, es ya PREVARICACIÓN.
Don Óscar, no se conduce de un modo limpio, Don Óscar gobierna para sus amigos, Don Óscar hace favores a su familia, Don Óscar guarda el CORTIJO, DON ÓSCAR ES UN PEÓN EN LA MIES DE DON AURELIO.

El níveo

A veces nuestro talento eclosiona rodeado de bastedad.
Constreñido por las angosturas de las veredas del deplorable.
Juzgado por los rastreros códigos del amoral.
Hay bellísimas flores que nacen sin desearlo en la cortedad del lupanar.
Madriguera de zorras donde no se aprecia la suavidad del níveo.

Mis perros

Muero en los microdramas que me encharcan.
En la brisa que evapora el dolor, para hacerme aparentar insensibilidad.
Nadie me ha querido como mis ángeles.
Nadie me ha rodeado como su calor.
Ellos son la rutina de mis días, el gozne que me hace girar sobre la cordura.
Les necesito para no ser un miserable.
Sólo en ellos veo la grandeza de Dios.

Marismas

El infierno habita en las treguas.
En los mares en calma.
En las marismas del que envidia y espera vernos caer.
La tristeza es sólo desánimo.

Vivir siempre lastima

¿Qué es ser fiera?
¿Si la fiereza  de vivir siempre nos lastima?
No creo en el presente.
No creo en el pasado.
No creo en el futuro.
En nada creo, pero me atormenta tener un credo.

Bernarda de Corleone y Sotomayor

Me pierdo en las pérdidas seguidas.
Hoy día de  Nuestra Señora de Lourdes, se ha marchado Bernarda.
Una más, en la larga lista de mis afectos que han partido.
El último suspiro abre la puerta de la frialdad.
Siento el paladar amargo y herido, como si masticara un chicle de hiel con arena.
Todo es morir, matar para seguir viviendo, morir para posibilitar nueva vida.
Donde habitan las almas quiero volar, ascender donde habita el olvido.

La certera palabra

Es un cataclismo el verbo, el afilado dardo que es la certera palabra.
El veneno salvífico que es el acertado vocablo, que derriba del caballo de la sinrazón al necio.
El verbo fluido que lamiendo escollos transcurre, que domando orillas de ignorancia, avanza.
Somos verbos de poder, palabras de inmisericorde guerra.
Somos batalla campal, contra el cretino y su meliflua vulgaridad, que la clara verdad empaña.

La lengua para hablar con Dios

"Sólo desmontará el circo de Babel, el condotiero que hable con la perfecta lengua, la lengua con la que el Emperador Carlos I, hablaba a Dios."

Yoransel de Omatog

Tanagras

La fatalidad cae sobre mi y me apresa como un cepo cruel.
Camino de curvas trazado por mis malas acciones.
Maldición, que mi tesón en el vil juego, trajo a mi puerta.
Tardo, lento es el infortunio, pero a la postre llega.
Tanagras que adornaran mi duro lecho, musas de barro para mi sueño eterno.

Procusto-Eróstrato

"Que destructivos son los perfiles falsos, los cainitas engendros que se esconden para ametrallar. Ni Eróstrato sería peor, alimañas que atormentadas por el síndrome de Procusto solo saben rabiosamente morder y ladrar."
Irsia Carolain Sprimbol

Idólatras

En el lodo de los tontos intentos,
se ahoga la fulera progresía de los arribistas, 
que buscan medrar, 
arrimándose al caballo que creen ganador. 
Estrategias de vulgar ganado, 
de idólatras de pelones de pies de barro

Nieblas de Febrero

He amanecido en febrero, encharcado de tristeza.
Anegado por el imposible retorno, que traen las irreparables perdidas.
Febrero de nieblas en el corazón.
Nieblas saturnales, que me señalan el fin de un ciclo.
Perdida la clave del arco, sólo espero el derrumbe.

Los témpanos

Llegará el deshielo de los témpanos,
que cierran los caminos de las almas,
que se han dormido,
que estando vivas,
decidieron sumirse en el letargo de vivir sin caricias,
en el invierno que es, no amar.
Almas que han decidido no soñar más,
con encontrar unos labios cálidos,
sobre los que depositar nuestros besos,
los besos de la pasión,
que desencadena mirar a los ojos a un igual,
ver en la finura de un gesto de acero,
ademán que grácil corta el aire,
hiriendonos con la certera estocada,
de la febril ansiedad.
Llegará el deshielo,
llegará el sol,
llegará el tiempo,
en el que el puente del amor,
embriague de dicha,
nuestro aletargado corazón.

El humo del bullir de la urbe

Se recortan en el cielo, las grúas que levantan con urgencia, los cubiles que habitará el futuro.
Infimos cosmos, en los que es imposible atesorar belleza.
Raquíticos metros cuadrados, cárceles dormitorio.
Son muchos los que voluntariosos, se prestan a habitar estas celdas.
Habitar en las colmenas que diseña la usura, que diseña el falso progreso.
Precipicios inundados de ausencia.
Celdas de estanqueidad y anonimato.
Cubiles para obreros y zánganos.
Palomares de la alienación.
Vivimos de espaldas al monte y oteándolo tras las nubes de humo, que genera el bullir de la urbe.

Adiós Sara

He sentido su último aliento, he sentido como con el último estertor, se escapaba su espiritu.
Se evaporó su furia, su temperamento dominante, en la fría madrugada de un dos de enero.
Se marcho Sarita, la dominante Sara, se libero de la terrenalidad de su cansado cuerpo.
Dieciséis años a mi lado, dándonos compañía, durmiendo a mi lado, sintiendo últimamente su cansada respiración de invierno.
Sara ha volado, para habitar el cielo al que yo quiero ir, el cielo de mis canes, de mis adorados canidos, el cielo de su divino calor, el cielo donde están ya Diana, Claris, Pepe, Tomasa, Dorotea, Cuki, Buddy, Baltasar, Bruto, Alarico.
Son muchos los ángeles que habitan el cielo que me espera, el cielo en el que espero descansar, entre salvíficos ladridos, entre sanadores lametones.
Sarita duerme eternamente ya a los pies de la alta pared del huerto, a los pies de la hiedra, a brazada por la parda tierra.
Mi niña descansa ya, despues de haberme hecho feliz con su temperamento cascarrabias, con su dulce fiereza, con su rubia belleza.
Descansa mi dulce Sara, que habitarás siempre en mi alma.

Marat

Mascarada lisergica.
Quien dejará caer el peso muerto.
El fardo de la miseria moral.
Procesos imparables.
Riadas de miseria.
Miserables que jalean miserias.
En los bandos cainitas florece la discordia.
Jardines de cicuta.
Valles de cizaña.
Marasmos de miserables y la mas soez de las miserias.
Comites patibularios que quieren resucitar a Marat.
La ira del pueblo.

La funcionalidad del engaño

La cobardia no genera Reyes.
Los Reyes habitan en los páramos valientes.
Temo desfallecer y en ese temer, ya estoy desfallecido.
Abnegados que ansían lo mejor.
Resignados que nada ansían.
Hay engaños que no funcionan.
Es dudosa la funcionalidad del engaño.
Impredecible es la erupción del volcán de las patrañas.

Atenuar

Restar surcos, surcos del arado del dolor.
Atenuar la escorrentía de las lágrimas.
El acarcavado paisaje de mi sonrisa.
Vivir envejece.
Envejecer es vivir.
Me nutro de la ira de tus insultos.
Me apuntala tu maligno oleaje.
Mi firmeza es tu fiera oposición.

Vaciando cajones

Jugando a ganar construimos las perdidas, las irreparables perdidas. Vaciamos cajones para hacer hueco a nuevas sensaciones y comenzamos a desarraigamos y sin las raíces comenzamos a secarnos, con el dolor de la añoranza del náufrago que no hace pie, que se ahoga porque no tiene un firme en el que hacer pie.

Despajar

Se enjuagan las bocas de herrumbre.
Es duro despajar cuando no hay grano.
Hechiceros sin plan.
Yermo es el páramo tras el despedazamiento.
No crecen por esquejes, los miembros del noble.
Fementida es la patraña.
En la sinuosidad de la mentira, se embosca el ladrón.

Artificio

Somos las alhajas que atesoramos.
Somos los brillos que derrochamos.
Somos las joyas que malgastamos.
El brillo es efímera pirotecnia.
Erupción que con sus cenizas opaca toda rivalidad.
Somos lo que intrigamos.
Somos las reuniones en las corralas.
Las alianzas turbias.
Los brillos vulgares de las callejuelas.
El vicio que compra preeminencia en la oscuridad.

Líneas rojas

En la sangre navega la tragedia.
Habita en la vida, el dolor.
Duelen los latidos, el pulso de los días.
El amanecer es un reto.
La noche es balance, juicio infernal.
Líneas rojas que van a morir en la mar.

Parálisis facial

"La tensa comicidad infecta la preeminencia, las filas estelares que por obra y gracia de la parálisis lucen hieráticas, distantes muecas que los distinguen y que en la toxicidad se clonan y remedan.
Vivimos tiempos de clasistas intervenciones, tiempos entre costuras, tiempos de rostros zurcidos, de tensiones falaces, de fauces de nivea porcelana, tiempos en los que creemos burlar al tiempo combatiendo la distensión."
Irsia Carolain Sprimbol

Hilos invisibles

Con frecuencia, las costuras del delito no son nada zafias, a veces son relamidas costuras, discretas, muy discretas, de hilos invisibles, patronaje exquisito que viste a la mentira de sublime beldad. El delito algunas veces, se enfunda de aparente legalidad, se calza el blanco guante de la hipocresía social, que solo lee medias verdades, que son las peores mentiras y las más difíciles de desmontar y detectar.

Secretos

Nada quema tanto como las palabras secretas.
Arden en nuestro interior, claman en nuestras entrañas.
Son fuego que necesita ser liberado.
Cuenta secretos, si quieres pregonar una falsedad.

Ansia

Los demonios habitan en nuestras ambiciones.
Habitan en la intranquilidad generada por los celos.
Valle de sombras de pinares erectos.
Esqueletos arrasados por el ansia.
El ansia de las negadas primeras filas.

Barrizal de sangre

Peones sin fiereza, 
son los corderos. 
Los niños que inmola el general, 
para ganar la guerra.
Frágiles soldaditos de calamina.
Quebradiza es la victoria de hoy,
vejación que escribe las contiendas de mañana.
Barrizal de sangre de inocente,
son las trincheras.

El manso

El mar no quiere valientes.
La guerra demanda estrategas.
No es del fornido el legado.
Siempre legisla el manso.

En mis sueños alimento fieras

Es bueno soñar con fiereza.
Es bueno cercar a la presa, con una empalizada de peones.
De sus propios peones.
Flanquearla por torres.
Rodearla de alfiles.
De enemigos en sus filas, que le impedirán dormir.
Y sin descanso, erosionar su maldad.
Y sin descanso, descorrer el telón que tapa sus miserias.
Sueño con fiereza y en mis sueños alimento las fieras, que despedazarán a quien osó zaherirme.

Hijos de la ira

La vida es ingrata.
Sin tener un sitio a donde ir.
Sin el calor de un corazón sincero.
Es fácil arrepentirse de la bondad.
Víboras que han crecido al calor de mi pecho.
Olvidarás tus debilidades y en la confidencia te rendiré yo.
No soy hijo del perdón, soy hijo de la ira.
Es suavidad el consuelo.
Hay que sembrar miedo, repartiendo pan.

Peones

"Los peligrosos son los pequeños, los seres mediocres a los que no has prestado la suficiente atención. Peones que deciden que tú pierdes la partida."
Irsia Carolain Sprimbol

Reinas seriadas

Reinas con coronas de plástico.
Reinas efímeras y seriadas.
Sirenas que con sus cantos atraen la tragedia.
Desfilan los jóvenes cuerpos por los sórdidos corredores entre bambalinas.
Manzanas perfectas que el ajetreo de la noche y los brillos del strass, bollarán.

Algunas veces el amor vuelve

"Algunas veces el amor vuelve, muchas veces las historias de amor fracasan, no porque llueva dentro, sino porque hacemos caso a los que critican desde fuera, cada amor es un mundo y no todo el mundo entiende cada amor. Primeros entre iguales, a veces los primeros en llegar, no son tratados como iguales."
Irsia Carolain Sprimbol

La Academia Militar de San Petersburgo

Aquella mañana de miércoles de marzo era ventosa, muy fría, nublada y desapacible. En el mercado Nikolski, al lado del canal Kryukov, se reunían los campesinos que buscaban trabajo, allí iban los patronos a contratarlos. Con la llegada de la primavera eran muchos los trabajadores demandados, albañiles, estuferos, horticultores, jardineros, carpinteros......
Ivánov, no tenía mucha experiencia, salvo como mozo de bar y en chapuzas muy básicas, que eran las  tareas que había realizado en el burdel de Baran. Aun así fue contratado esa misma mañana, como peón de un jardinero que acababa de conocer. San Petersburgo, era una ciudad de palacios, era la capital de las Rusias y con la llegada del buen tiempo, había que embellecer los dormidos jardínes.
Los habían contratado para trabajar en los jardines del Palacio de los Condes Vorontsov.

Mentir

Mentir es una torpeza, mentir es treta de torpes.
Es cerco, en el que uno asimismo se encierra.
Es cárcel, que nos impide vivir la sinceridad.

Pavlusha

Dasha, le invito a sentarse a la mesa y le sirvió un tazón de sopa caliente.
- Tómatelo, de dijo con voz maternal y sincera.
Mientras Ivánov entraba en calor en la cocina del burdel de Baran, Dasha lo sometía a una bateria de preguntas, propias de una tía soltera que quiere ponerse al día de la vida de su sobrino querido, que acaba de regresar del infierno.
Dasha, tras todas las preguntas le decía, antes de que el joven contestara.
-Te veo bien, estas tan hombre, tan mayor, si Mila te viera.
Cuando acabó la sopa, le sirvió un vodka, y le dijo.
-Ve a mi casa y espérame allí, te llevaré algo para cenar y me cuentas.
Y tras decir estas palabras, Dasha lo abrazó con fuerza, le dio unos sonoros besos y le metió en el bolsillo del gabán, un paquete de cigarrillos.
Ivánov, estaba dormido cuando regresó Dasha. Se había quedado traspuesto en el sillón que, la cocinera de Baran, tenia delante de la chimenea. Dasha entro en las habitaciones que tenía alquiladas en el barrio judío, al lado del mercado de Nikolski y colocó sobre la estufa de hierro fundido, la fiambrera en la que traía al muchacho, un guiso de atún. Para Dasha, Ivánov seguía siendo el niño ultra protegido de Mila, el niño que ella también habia ayudado a criar, en aquellos años tan duros donde Pavlusha, como matrona del burdel, se quedaba con casi todas sus ganancias obligandolas a soportar mil penurias, hasta que llegó la cartilla amarilla, que les permitía ganar algo de dinero y dejar de estar sometidas a la esclavitud impuesta por la usurera de la mujer de Baran.
En Ivánov, aquella noche volvio a aflorar el niño travieso y consentido que fue en aquellos años duros y que él, vivió entre algodones, gracias a los sacrificios de Dasha y Mila, que vendían la efímera frescura de sus cuerpos, mientras eran desplumadas, por la zafiedad de la perra vieja de la matrona del burdel de Baran.

Dasha

Cuando uno entra en la cárcel queda marcado y cuando se sale, ya nada es igual.
La prisión escribe en nuestra piel, garabatea que somos suyos y que más pronto que tarde volveremos a visitarla otra vez.
A pesar de que Baran, sabia que él, no habia realizado el hurto, no lo quiso admitir en el trabajo, de mozo para todo. Nada es justo en la calle y Baran que lo había visto crecer, que habia explotado a su madre hasta mandarla a la tumba, pago la fidelidad de Ivánov, con un atronador portazo tras arrojarle al suelo de la helada calle, un atillo con sus cuatro pertenencias. Fueron unos minutos infinitos, de pie en el hielo, perdido en una libertad que le producía vértigo, hasta que desde la puerta de mercancías le gritó Dasha !Ven!
Dasha, era una amiga de infortunio de su madre, pero a diferencia de Mila, la suerte de Dasha, fue que aprendió a cocinar y cambio a tiempo las alcobas, por los fogones, el estar semidesnuda en las salas del burdel, por la cálida cocina, el estar bebiendo vodka a todas horas para entrar en calor y poder soportar las largas jornadas de vicio que les imponía el usurero de Baran, por probar la sopa caliente de patata, que hacía para alimentar a las desgraciadas que vendian sus cuerpos en el salón.

Ivánov

Ivánov, desde la cuna, fue carne de cañón, El futuro de los hijos de los gelidos arrabales de Petrogrado, era siempre oscuro. Los largos y fríos inviernos, abocaban a los hijos de la calle, a delinquir, nada era fácil para los antiguos siervos del Zar, en los populosos barrios obreros. Ese era el ambiente derrotista, de largas jornadas de trabajo, bajos salarios y alcohol, en los suburbios proletarios, en esa atmósfera de amoralidad y precariedad, se forjo el despiadado Ivánov. La sensación de estar predestinado a tener que vivir una vida trivial, forzaba a apostar alto y optar por trabajar en el mundo sórdido del burdel en el que le parió su madre, a pesar del empeño de la pobre desgraciada, por alejarle de él.
De este modo Ivánov, con veintisiete años entró por primera vez en la cárcel de Krestí, cargó con las culpas de un robo, que él no realizó. Pero él, fue el peón acusado del hurto, por el Barón Hedeon Fadeyka, jugador y cliente habitual del burdel donde trabajaba Ivánov, como mozo para todo. Los Robos a clientes ebrios, eran frecuentes en el lupanar de Baran, o robaban las putas, o robaba Pavlusha, la mujer de Baran.

Altissimo y Corentin de Jesus

Corentin de Jesus, se abrasaba en la batalla interior de los celos. Altissimo, sólo exteriorizaba por Corentin, desdén. En la misma celda, pero padeciendo la distancia y la negación que imponía el soberbio y apolineo Altissimo. El corso sabía como hacer más llevadera su estancia en aquel infierno, sabia vender sus favores, vender la tersura de su piel, cambiar caricias por protección y caprichos. Corentin de Jesus, solo tenía ojos para su compañero de celda, y en  nada explotaba los talento de la delicadeza, que natura le regaló, aun asi se veía sometido a los ultrajes de cualquiera, al no saber ofertarse y negarse a transaccionar con favores, con el mejor postor. Manoseado por cualquiera, cuando podría limitar, con un poco de inteligencia, ese inevitable manoseo.
La practicidad de Altissimo, chocaba con el ingenuo idealismo de Corentin de Jesus, su negación de una realidad insoslayable, que lo iba a curtir y a hajar de forma irremisible, era muy pueril.
Las cárceles rusas son infernales, son microcosmos, donde sin remisión te tienes que posicionar, tienes que endurecerte, afiliarte a un bando, tienes que asumir las reglas de un juego donde tú, sólo eres un insignificante y bello peón, de los que los delincuentes líderes, disfrutaran.
A Altissimo, nadie le hacía sombra en su lucrativo Olimpo. Ivánov se dejaba acariciar por la manos suaves del corso, se dejaba acariciar por sus granados labios, por unos labios duros, que ponían dura, muy dura, su enorme polla. La cárcel imponia una homoxesualidad forzada, imponia amar a iguales, imponía disfrutar de la rudeza del compañero de infortunio. Sólo los líderes, podían disfrutar de la frescura de los bellos cuerpo, de los delicados jovenes que entraban en prisión. Ivánov, tenía esa suerte, poder correrse en la boca cálida de Altissimo, dejar que el corso mordisqueara el tatuaje del puñal que atravesaba su pecho, a la altura de las clavículas, que lamiera las estrellas de ocho puntas, de sus pechos, que se erizaban con la humedad de la lengua libidinosa de Altissimo. Placeres prohibidos para los demás, porque ser el amante del líder, su juguetito, conllevaba estar apartado del vulgar manoseo.
Corentin, el iluso, al no entrar en este juego, cegado por el irreprimible amor que sentía por Altissimo, se veía sometido a violaciones, a que cualquiera lo forzara sin ninguna contraprestación. Pobre Corentin de Jesus, que consumido por los celos hacia Ivánov, permitia ser ultrajado por cualquiera.
Hasta en el infortunio, uno puede elegir tener una mínima fortuna. Cara y cruz de una misma moneda, eran los dos compañeros de celda, Altissimo, apostando por el capitán y Corentin, a merced por voluntad propia, de la ruda marinería.
Con el tiempo también llegaron las marcas, a la dorada piel de Altissimo, el hierro de Ivánov, busco acomodo en el bajo vientre del juguetito, en su ingle derecha. Felisardo era el mejor tatuador de la cárcel, era el que en su cubil, tatuaba a las elites de la penitenciaría de Petrogrado. Las medidas higiénicas eran escasas, se podía contraer en aquel antro, cualquier cosa, incluso el tetanos, pero el cosmos carcelario era así, no se pensaba en esa estela de riesgos y de infecciones, sólo importaba la zonación que imponía estar tatuado, cuerpos escritos, con malditas caligramas, cartas marcadas en el juego de subsistencia que era vivir en la cárcel. Felisardo era el más preciso dibujando, el menos chapucero y el más demandado por sus diseños y buen hacer, dadas las limitaciones en medios, que imponía estar encerrado. De sus manos, de sus agujas, habían salido las estrellas del pecho de Ivánov, la daga que se hundía en sus clavículas, la serpiente que se retorcía en su vientre. Felisardo tatuaría en la ingle de Altissimo, utilizando el alfabeto cirílico, el nombre de Ivánov. Primera marca de primera y perdida batalla, heridas de guerra, que condicionarían de modo irremisible el futuro del efebo corso. Ya era un trofeo marcado, había llegado para quedarse la primera muesca, se había levantado la veda, para que se multiplicara en su piel, el discurso cruel de vivir en prisión.
Sin embargo el cuerpo de Corentin, seguía sin garabatear, cuando ya emborronaban la tersura de la broncínea piel del corso, cinco tatuajes. Corentin, el apatrida, el sin bando, ya se dejaba querer, pero por subalternos que no pretendían dejar ninguna marcas en su pálido cuerpo, salvo la de algun golpe de dominación, que marcaba efimeramente de purpura la lechosa blancura de Corentin o los salivazos y  las eyaculaciones de urgencia, que eran fáciles de borrar en la ducha. Corentin no tenia dueño, solo era usado sin ostentación por mecenas de medio pelo, que le daban chocolate o cigarrillos, con los que comparaba tranquilidad o protección.
La piel virgen de Corentin de Jesus, le permitía permanecer al margen de las refriegas de bando, al margen de los trapicheos de las bandas y de sus guerras de hegemonía y poder.