Oscuridad

Sonó mi nombre en la cocina, todo estaba oscuro, no sabía muy bien que hora era. Mi madre repetía mi nombre mientras forcejeaba con la puerta. Era ya normal que estuviera desorientada, era normal que se levantara de noche y deambulará por la casa. 

Dos escalones separan la cocina del comedor, había tropezado en ellos y mientras a tientas buscaba por las paredes, cayo contra la encimera, se golpeo y sangrando gritaba mi nombre sin poder en la oscuridad abrir la puerta. El maldito alzhéimer, lo estaba borrando todo de su cabeza, las horas, los días, el lugar de la pared donde está el interruptor de la luz. La maldita edad y sus achaque. 

La delatora sangre hablaba de su desorientación, de sus pasos contradictorios en la cocina hasta que la luna le señalo la puerta del patio y a su boca llegó mi nombre. 

Palabras estupidas

"Se pierde la progresía por infectar la mente del vulgo con palabras estúpidas, palabras que como troyanos acentúan la estupidez de la mente en la que se instalan. Las palabras plenas nos ayunan a pensar, a organizar nuestra percepción, pero las palabras estúpidas, destruyen el pensamiento critico y adormecen la percepción."

Irsia Carolain Sprimbol 

Debemos impedir a veces la lógica

Hay momentos, que no se rigen por la lógica, momentos donde las manos deciden caminar por los senderos del peligro, peligros que a veces, o quizás muchas veces, nos conducen al placer. 

No es vivir, el comedimiento, el reprimir y no explorar los bosque cerrados, no adentrarse en las márgenes donde la espesura nos permiten ser sin ser analizados, por el escuadrón de harpías, que sin vida propia o con una vida triste y mediocre, se dedican a criticar. 

Buscar el placer, no merece ninguna critica, buscarlo y asirlo con las manos, no es reprobable, nadie debería impedir esas incursiones en los bosque de la gloria efímera, porque los placeres son fugaces, como las lagrimas de San Lorenzo, como las perseidas. 

Hay momentos en los que debemos impedir, que rija nuestro destino, la lógica.

Ebúrneo y de barro

La soberbia es ebúrnea, 

la maldad de barro,

pero ambas 

nos hacen rodar 

a los más infernales 

precipicios.

Pies de lodo

de torres muy altas.

Torres muy altas

cimentadas en miasma.

  

Palabras que besan

Me besaban sus palabras, 

era una sublime caricia 

el silbido de las eses, 

en sus carnosos labios 

de jugosa fresa.

Palabras que besan, 

cuando brotan del almíbar 

de la boca del amado 

y como hilo 

de roja pasión 

dibujan arabescos, 

en el aire saturado 

de deseo.

Amor que rinde 

torres de hielo 

y allana precipicios, 

venciendo abismos, 

para posar 

en la frente 

del elegido, 

un simple beso.

Dádivas

La tersura busca curtirse 

y en esa batalla de rendiciones 

corre por las calles traseras sin luces, 

donde los gatos esparcen la basura 

y el hambre de los ajados chacales 

compra con dádivas, 

frescas y urgentes satisfacciones.

Voraz es la tragedia y sus afeites. 

Y a la mañana siguiente 

la tersura jugará con sus nuevos juguetes, mientras la luz hiriente 

morderá la cuarteada piel 

de las viejas serpientes.

Me ama un chacal

Me abraza la zarza, 

me besa la ortiga, 

me ama un chacal, 

que se entretiene 

desmembrandome 

en este inhóspito erial.

Caricias de hojarasca, 

de viento gélido.

Poco puedo esperar, 

mucho voy a sufrir, 

es duro amar 

en el amargo 

lecho de sal 

de tu toxicidad.

No es ser deseado

De pringosa manteca es tu amor, ese cacareo cansino y pedigüeño, que exige palabras preñadas de vacuidad, palabras que distraigan del vulgar norte, niebla para ocultar la ramplona debilidad de tu confianza. El sexo no es amor, quien ama de verdad no exige permanentemente sexo. El amor no es deseo, y menos aún obsesionarse con ser deseado.

La última misa

Aun recuerdo el brioso corcel 

que cabalgaba en tu pecho.

Nos diluimos en los párrafos 

que nunca nos atrevimos a narrar.

Nos hacemos invisibles

cuando nos acartona el tiempo.

Nos volvemos huraños 

tras los trágicos zarpazos.

Es el sino de un corazón 

que bombea arena, 

arena que se escapa 

de entre las manos.

Manos resecos sarmientos, 

que ayer fueron parra fecunda.

Nos hacemos pobres 

y nos volvemos invisibles.

El labriego mercar nos borra 

porque ya no construimos proezas.

Pobres olvidados, 

viejos arrinconados, 

que esperan la última misa 

con la que los despedirán.

Espina

"No se ama a la espina, en la plata del pie, que te impide caminar erguido."

Irsia Carolain Sprimbol

Instantáneas

Ya de todos olvidadas, 

descansan las instantáneas, 

de tu perdida gloria, 

en el fondo de un cajón. 

La vida, 

nos entierra muchas veces,

 pero la ultima es la peor. 

Se borra nuestro nombre, 

se olvida nuestra imagen, 

y arde nuestra perdida juventud 

en la pira que consume toda vanidad.

Humo, sólo hay humo, 

tras las vidas lineales, 

sin proezas.

Sólo los perros fieles

Cuando uno, 

se hunde 

en el olvido. 

Cuando uno,

pierde el presente.

 

Y pierde los vínculos 

con los afectos.

Cuando uno, 

ya no reconoce, 

ni distingue, 

la mano amiga, 

de la zarpa. 

Y ya,

no somos conscientes 

ni de nuestra 

insignificancia. 

Sólo los perros fieles, 

soportan ese desdén, 

ese cruel olvido, 

ese inintencionado desprecio, 

que es ahogarse 

y fenecer 

en el miasma 

que es no saber 

ni quienes 

éramos, 

somos, 

hemos sido.

Nada

 

Te sobreestimas 

y me desestimas, 

en este juego ridículo 

que es querer 

para después 

aborrecer. 

Nada necesito, 

porque de este mundo, 

en mi partida, 

no me llevaré nada.

No es amar

No es amor 

demandar amor. 

No es amar forzar 

que esa palabra 

brote de los labios 

del amado. 

No es amor 

necesitar.

No es amor 

poseer, 

avasallar, 

calcinar, 

someter, 

subyugar. 

En las diferencias 

está la libertad. 

Ámame 

con mis contornos, 

dentro de mis limites, 

con mis aristas, 

con el dolor 

de mis cicatrices.

Encerrar en una cárcel 

al amado, 

no es amar.

Llega tarde

El tesón merma la frescura, opaca el brillo y el brío que nos embarga cuando se corona la cima a la primera vez. 

La puerta que se abre con excesiva demora, no es que no sea gloriosa su rendición, es que se llega a ella, rendido y tras traspasarla no se siente amor, se siente furia y unas ganas infinitas de saquear y tomar por la fuerza, todo aquello que tras mil vilezas, por fin, se rindió.