María Dolores Pradera

Con tu fina estampa te vas al cielo, por el puente meloso de los recitados versos.

María Dolores Pradera, no es sólo voz, es empaque, clase, estelaridad. 

Preeminencia indiscutible, bello aire, tormento de poemas que brotaban de tu cárcel torácica, heridos por tu sensibilidad de Ángel.

Vivimos tiempos urgentes, más tú viviste con vaporosa calma, con el grácil contoneo de tu apostura sin estridencias. 

Suavidad con la justa furia, fuerza de seda.

Fina estampa de verbo claro, de mujer que ahora vive libre al margen del tiempo. 

Fina estampa de mujer desprendida a la que ya no le importa nada.

Porque puedes ya ahora, abrazar a tu madre, sin reclamar un rosario testigo del dolor que genera la ausencia y por el que tú, renunciaste a todo lo demás.

Las Grandes Divas nunca se desvanecen en la niebla, son faros que orientan, torres de celebridad erigidas con el tesón, con el trabajo de una clase innata, con la pulcritud de quien se sabe digno y no necesita aderezos estridentes para rendir en la soledad de la arida escena.

No te puedo decir, cuando vivas conmigo, porque conmigo ya vives, en esa eternidad que es la memoria, único tesoro que nos viste, cuando en el infinito de la celestialidad nos vuelve a abrazar nuestra madre.

Perder es triste, pero a ti nadie te ha perdido, sólo has finiquitado tu estancia en este mundo, después de dejar en él, la indeleble huella de tu grácil y exquisita fragancia.

Acantilados de umbría

Admiramos, con el ánimo de poseer, total o parcialmente.
Perseguimos, talentos que en nuestras manos no habitan.
Abandonamos, en los jardines oscuros, bajo mil capas de descompuesta hojarasca, la magia que nos regaló natura.
Deseamos, lo que no tenemos.
Denostamos, el color de nuestro silencio, la finura de nuestra risa, el óvalo de nuestro universo.
Porcelanas restañadas, porque no asumen su continente.
Admiramos, porque no asumimos la isla que habitamos y el perfil de sus costas.
Orografía genética, azar divino, acantilados de umbría.
Poseer nos distrae, acumular nos aliena.

Metralla es el aire

Ideas peregrinas en los días de tormenta.
Relámpagos que rompen la tiniebla.
Atronadora es la verdad, para las patibularias que tras los cristales hacen calceta.
Fingir es fortaleza, es el cuartel donde con la luz del farol, se trazan estrategias.
Emborrona el aire la lluvia, su fiereza, que rompe montañas y en el pedernal garabatea grietas.
Metralla es el aire que meteoriza proezas.

Reveses deseados

Pestañas infinitas, que avivan el rubor, que aran el aire, que incendia mi cárcel torácica.
Corcel de furia que tempestuoso clama por un beso de infierno, por el roce de los labios que lo condenan.
Aspavientos de ventisca, de cálido y gélido aliento, de reveses deseados, de negado empalago.
Miel con sal, rocío de piedra, amar no es placentero, amar es un segundo de placer y mil de desierto.
Pasarela de febriles contoneos, de manos gentiles que acicalan al siniestro.
Victorias de arena, arena que es tiempo.
Derrota de hierro, de certero acero.

Diabólicos santos

Hay tristes ingenios, sin genialidad.
Ingenieros del corto plazo.
Negociadores de su exclusiva prosperidad.
Se crecen en las fisuras de la protección de la inocencia.
En el varillaje de la norma.
En la espesura de las contradictorias leyes.
Próceres sin finura, de vastas costuras.
Girones amorales que ondean en los balcones.
Tristes tuertos, tristes y nucientes usureros.
Repartidores de pitanzas, de cadáveres sin exquisiteces.
Repartidores de odio, otorgadores de legitimidad.
La legitimidad que da el hampón entramado, las bambalinas pestilentes del teatro del engaño.
Discernir, que delinquir es tan fácil, que es sino natural, hiere tanto.
Es herida mortal en la esperanza, ver tanto diabólico santo que es adorado sobre ricas peanas.

Mediocres estadistas

El inicio tiene un final, todo final tiene un inicio.
Hipotecados caminamos por los precipicios.
Jugamos a comprar presente poniendo como aval el futuro.
Planos que se solapan y nublan el discernimiento.
Superficialidad sectaria que transpira por todos sus poros putrefacto odio.
Raseros fascistas de mediocres estadistas.
Viciada consulta per se y ante se.

Sin STAR

Las tormentas lavan las calles, rinden los altos tallos de los herbazales.
Llueve, para que la corrobla de despelleja corderos, bajo teja se ampare.
Guaridas de zurcidoras, de remendonas comadres.
Sarnosas de orientes malditos, malditas que a los luceros desorientan.
Faros de los escollos, sirénidos macilentos y aguardentosos.
Meretrices del lupanar de los esperpentos.
Mamonas desdentadas, envidiadoras de todo, que no brillan en nada.
Son los alaridos del circo de la pacotilla, los berridos de las que hambrean star.
Procesión de romero y liendres.
Dios no está en todas parte.
En muchas fiestas el diablo departe.

Bunker

"La estelaridad nos señala, cañón de luz que centra el objetivo, para que la envidia ametralle, desde el bunker donde se parapetan las víboras, que sueñan con aniquilar la alta torre."
Irsia Carolain Sprimbol

Los Antiguos

La soledad genera monstruos y los monstruos mitigan su soledad, generando inmundicia, arremolinándose en las corralas del vicio. Tenedores cruzados en las escaleras, en los armarios. Trapos rojos en las ventanas, en los balcones, en las solanas. Velas de oscuridad moral.
La panoplia que despliega el mal, para impresionar al sugestionable, es prolija.
Tiempos de circo de baladrones, de mujeres barbudas, de lisiadas antiguas que parasitan en la iniquidad, la nívea benevolencia del incauto, del ingenuo que cree a pies juntilla, las patrañas de la escoria amoral.
No temo al que hace vudú, al que amenaza con la sugestión, al que medra con el temor que siente el incauto, con la ingenuidad del cándido, con el infantilismo de los personaje maleables.
¿Qué son ? Sólo vulgar barro, libidinoso malestar de papos muy ebrios.

Beber, vivir

A veces vivir es estar ebrio.
A veces hay que estar ebrio para poder vivir.
Hacer fácil lo difícil, o simplemente beber para poder hacer.
Vida de excesos, vida vivida en la catarsis etílica, con el ritmo incompleto que es casi no sentir.

Las fieras no buscan amor

"A veces el amor busca fiereza, pero raras veces las fieras buscan amor."
Irsia Carolain Sprimbol

La bella trama

Es tan agradable entrever.
Es tan agradable entrever seres adorables.
A contraluz, con la justa luz, con la requerida penumbra, con la justa tiniebla.
Dejando a la imaginación lo justo.
Dejando las riendas en manos del tacto.
Es tan agradable el encaje, la luz que tamiza la bella trama.
Acaricia el deseo el cuerpo que baña la luz, el cuerpo que idealiza la niebla.

Tu boca exhala

Es delicado tu aroma.
Muy delicado es el almíbar de tus labios.
El aire que, de tu cárcel torácica, tu boca exhala.
Sufrir, es no respirarte.
Sufrir, es de ti despegarme.

Temores

"Los temores nunca están en la superficie, siempre están sumergidos, aunque sólo sea bajo un centímetro de profundidad."
IRSIA CAROLAIN SPRIMBOL

Disarmonía

"Mi mente narra una historia y mi rostro narra otra."
Irsia Carolain Sprimbol

Retreta

El miserable se luce en sus gajes, se retrata en su retreta.
Sones de ladrón, de ratero que compra el brillo que le negó natura.
Que compra preeminencia de pacotilla, con el sudor robado con el engaño.
Tiempos de comadrejas, de sarasas almizcladas, de hienas trileras.
Hijos de nuestros vicios, amigos del hampa de las callejas.
Sin emociones o reinando al amparo de las emociones fingidas.
Sin rubor, sin pudor, sin decoro, con el color de la sangre del incauto cordero.
Melifluos victimarios que airean sus entrañas en las salas sin luz, en los cuartos oscuros.
Capitanes de opereta sin rumbo, sin firmeza, trapos que no ondean porque no tienen varal.
Sin costillas la caja torácica se desarma, sin horma no late libre en el pecho, el corazón.

Pideme lo que no quieres

"Con demasiada frecuencia nos equivocamos de Dios, y perdemos nuestra efímera vida, construyendo un reino eterno, que ese Dios no nos puede dar. El mañana se escribe hoy, el hoy compra el mañana."
Yoransel de Omatog

La clemencia es un error

No me siento seguro, porque te tengo cerca.
Es la frialdad de la orilla de la muerte.
Es la proximidad del valle de las lagrimas.
La clemencia es un error.

Solos

Son débiles las señales de vida inteligente.
Vivimos rodeados de desolador silencio.
Vivimos rodeados de ruido sin profundidad.
Alaridos de metralla.
Solos en el universo, solos en la corta distancia, solos al lado del próximo.
Distancias letales.
Cortas distancias con el muy corto.

Axfisia

Quisiera axfisiar bajo una lluvia de pétalos, a mi enemigo.
Quiero aniquilar al zafio con una selva de belleza.
Aromas pertinaces de suavidad y limpieza.
Gloria que ensombrece al averno.
Con mi dulce ira derretiré el hielo del infierno.
Palabras de miel que calman las llagas que provoca la lengua del improperio.
Calma entre batallas, batallas que conducen a la calma.
Sólo sé vivir sin necesitar.
Sólo sé sobrevivir sin necesitar.

María Luisa Álvarez de Sotomayor

Ella es baluarte.
Ella es bastión.
Recinto improfanable.
Por ella mataría yo.
No hay abismos de su mano.
Todo es seguro a su vera.
No existiría mi vida si ella un día no me la diera.
Sólo de ella puede tener celos mi Dios.

La seguridad

"La seguridad es la madre de una red de mentiras que nos anclan a una estereotipada felicidad que no nos hace nada felices."
Irsia Carolain Sprimbol

Las antiguas

Era su falta de destrezas su rasgo más distintivo. Su universo estaba construido sobre la dictadura de la marginalidad. Eran sórdidas vírgenes de altar marginal. Santos que ningún milagro obran salvo el de lucir entre sombras en la penumbra de la nave lateral.
No hay nada más antiguo que el primitivismo, que la tristeza de los que con trapos rojos, tapan miserias, primates sin nimbar que basan su brillo en el borrón y cuenta nueva, que exigen a la sociedad que aborrecen, pero en la que ansían integrarse.
Nadie vence en el valle de las corroblas, en la casa del puente, donde la humedad es perenne. Casa de sillares de acarreo, piedras del convento de la luz, que hoy cierran a los fríos vientos, la casa de un zahino aparcero.
La antigua de la mano muerta, es la que más inquina alberga, la más dolida por el rechazo rancio, que nace en su propia casa, que nace como las recias barbas de su madre, salvajes y bravas. Es el feísmo, el cuartel siniestro de la minúscula y húmeda casa.
Todos los días del año son fatídicos, para el solar de las antiguas, seres racios que ni saben perdonar, ni olvidan. Seres de olores penetrantes, de sombras mayestáticas, de sonrisas almenadas, por la guerra del rechazo y el hambre.
Torre albarrana del odio, torre de los orines de regatera, torre de hiel y risas histéricas, de pupilas que se pierden en el enredo que es vivir parasitando un sistema que ampara y margina.

La densidad de la verdad

La verdad es densa por desnuda, es densa por clara, es densa porque ciega, densa porque desborda la hipocresía social. La verdad tiene la densidad de lo crudo, de lo que está sin acicalar, como en "La calumnia de Apeles" de Botticelli.

La verdad

La verdad es abrupta.
La verdad es muy densa.
La verdad es de plomo, aunque nos permite volar.
La verdad ametralla al pusilánime.
La verdad genera certezas.
La verdad aisla.
La verdad libera.
La verdad condena.
La verdad no sacia y nos incita a buscar más verdad.

Sombras

Llena de dudas la noche,

a la nivea confianza,

blancos que en la oscuridad devienen negros.

Nubes de cuervos,

que con su aleteo nos hacen temer,

desconfiar.