Reflejos y reflexión

"Nunca dejes de mirarte en los espejos, en los espejos no sólo hay vanidad, también está la búsqueda de la corrección."

Irsia Carolain Sprimbol

La métrica de la ausente estética

Hay estéticas que impiden los disfrutes. 

Hay disfrutes que sólo son posibles si adoleces de ética.

No hay poética en la silicona, no hay canon, ni métrica.

Alfileres y lagrimas

El amor, ese dorado presente cuajado de lágrimas y alfileres.

Circo sin vanidad

Siento una desmedida inclinación 

por los tropiezos, 

por los caídos, 

por los parajes 

donde deambulan los heridos

en las contiendas del amor. 

Bares oscuros 

de remostosos mostradores, 

de olores agrios, 

de veladores de mármol 

donde se posan las miradas perdidas 

de las estrellas de ayer.

Siento un amor desmedido 

por los atribulados, 

por sus historias en bucle, 

donde la verdad está imbricada con la ficción. 

Siento debilidad 

por los surcos de la tristeza, 

por el cauce de las lagrimas, 

de los marginales Apolos 

y las teatrales Ifrigenias.

Siento que yo, 

también soy una sacerdotisa 

de uno de esos templos 

donde los despojados 

se inmolan día tras día, 

libando alcohol.  

Envidia

¿Qué le ha ocurrido a tu rostro, gallardo bañista? 

¿A quién molestaba tu arrogante belleza?

Ni en la eternidad estamos a salvo 

de las zahínas manos de la envidia.

Los camposantos están llenos 

de estas afrentas, 

de las vulgares rabietas 

de quienes nunca pudieron 

ni herirte, 

ni alcanzarte en vida.

Maldigo

Maldigo la piedra que al amarte se clavo en mi corazón.

Maldigo la toxicidad de tu aliento.

Maldigo mi sumisión.

La fiebre exige novedad

Las primeras incursiones son euforizantes, repulsivas y euforizantes. Tras el urgente manoseo dentro de un coche, en una cercana pensión, entre los arboles de un bosque, viene el premio, el dinero fácil, los caprichos, la urgencia por desdibujar el cauce.

La vida es prosaica, vulgar, sórdida, pensamos que la sofisticación impregna el mundo, y en realidad el mundo es vulgaridad e incontrolada pulsión, traumas, filias y atenazadoras fobias. 

Es muy fácil convertirse en un funambulista del inestable alambre de acero que es la prostitución, caminar y pasear por esa senda entre precipicios, transitar por ella pensando que saldremos indemnes. La transacción de los amores en la oscuridad es un olor que nos impregna y que ni el más caro perfume del mundo conseguirá desterrar. 

Las primeras incursiones son frívolas, inconscientes. Pero el tiempo inexorable transcurre y nos abandona sin casi darnos cuenta frente al cruel espejo de la verdad. No es lo mismo dejarse comprar, que asumir el desacarreo que es ir a la pasarela de la Calle Real a buscar que alguien te quiera comprar. La fiebre es exigente y exige novedad.

Verbos de tragedia que nos malgastan en las siestas sin placer, en los moteles de nombres ridículos, en el olor acre de la desgastada moqueta, donde el que paga por obtener placer con tu cuerpo, te obliga a rodar.

Los estupidos

"Más peligrosos que los malvados son los estúpidos. El malvado tiene inteligencia y aunque malvado, persigue un fin. El estúpido, ni siquiera él, sabe lo que persigue. Hay dos formas de llegar a la estupidez, nacer estúpido o adolecer, por analfabetismo o adoctrinamiento, de cultura o conocimientos que son claves para abarcar el mundo y moverse de modo coherente en él."

Irsia Carolain Sprimbol

Lacerado

Sin precisión me recuerdo 

e imprecisamente me rememoro. 

Desdibuja el frenesí la jugosa sonrisa,

el manoseo de las salas del infierno.

¿Quién querrá amarme con este lacerado cuerpo? 

Dramática solemnidad

Siento la gravedad 

de mis acciones, 

de mis indecisiones, 

de mi cobardía. 

Siento una tristeza 

gelatinosa 

que me atrapa 

y hace torpes 

mis esfuerzos, 

la lucha 

por desenredarme 

de esa pegajosa 

frialdad.

Siento el invierno 

en primavera, 

la ceguera 

que es llorar 

en este florecido 

jardín de flores 

que mi dramática 

solemnidad 

me impide disfrutar.

Procusto

No duermen los canes 

en esta aciaga noche. 

Se resiste el alba entre 

lastimeros ladridos insomnes.

En el lecho de Procusto, 

es imposible el descanso.

Me desmembra la envidia 

de esta ralea de malhechores.