Como desordena el narcisismos.
Como altera la percepción el ensimismamiento.
Uno no ve bien el todo de tanto mirarse el ombligo.
Males de impermeable autoestima que impiden la empatía y el beneficioso dialogo.
No es mi parcela el único mundo, no es mi mundo tan pequeña parcela.
Como desordena el miedo a ser anexionado por otro narciso.
Por otro que solo se mira asimismo.
Colosos con pies de barro.
Enormidades que es complicado llenar.
Gigantes que caen por la lentitud de sus movimientos.
Es torpe el enorme.
Es torpe el grande.
Porque su enormidad depende de una base amplia.
De un cimiento solido.
De un caudal que riegue el cuerpo de dimensiones exageradas.
No cae el pequeño, solo cae estrepitosamente el gigante.
El tiempo es más cruel que los escritores de régimen, no recompone, directamente engulle.
Para los delitos no hay contextos, un delito es un delito, independientemente de donde y quien lo realice, las manos manchadas de sangre, ya sea como autor, encubridor, cómplice, colaborador necesario, delator, señalador, blanqueador o justificador del crímenes; Deben tener castigo. Además deben ser expulsado del sistema, el que desde las cámaras de todos o envestidos de la representatividad de todos, se sirven de sus tribunas para JUSTIFICAR Y AMEDRENTAR, con la amenaza de dar pasos atrás, es decir al totalitarismo del terror, del crimen de la sangre.
O me dais lo que pido o vuelvo a matar, no existe la impunidad para los delincuentes en democracia...............
Aun al sol me abrigan mis canes.
Cerca de mi, pegados a mi.
Haciéndome sentir su presencia, su aliento.
Su fiel animo.
Abrigo de piel, de piel amiga.
De piel en contacto con mi piel.
Que me hace sentir que su latir es para mi.
Es por mi.
Crédulos que no digieren.
Ingenuos que sin pestañear creen lo que ven.
La realidad es una gran fisura.
La realidad descaradamente miente.
Las instantáneas las hace un tahúr.
Y el pie de foto lo escribe un historiador del régimen.
Seca el sol la humedad de mi rostro.
En el desmantelado jardín de invierno.
Ni una nube interrumpe su calor.
Y los desnudos árboles como yo.
Se llenan de trinos de verderón.
El sol rogado incendia hoy la espadaña.
Desdibujando en llamas la única alta edificación.
Antorcha que nos recuerda de quien es gentileza la nueva luz.
Nuevo día de placeres y obligaciones.
De renglones de cuentas, de tareas que avanzan.
Hoy el astro rey y el rey del astro me dan luz.
Para que con el espejo de mi corazón la dirija hacia la verdad.
La verdad es tarea del hombre incendiarla y hacer de ella un faro de orientadora luz.
Mentiras de demagogos.
De creadores de morralla.
De cuarteles de adeptos.
De fieles y ciegos soldados.
Con salarios de migajas.
Adictos al circo.
Y cretinos aleccionados en dar vítores sin pensar.
Es demoledor el presente que habéis creado.
Ojala el inculcar el merito y el esfuerzo.
Pueda cambiar el futuro.
Si las tertulias estan llenas de necios, es porque el publico demanda necedades.
Ignorantes que incendiáis al vulgo, con vulgares mentiras.
Tiembla los renglones derechos, ante tanto y zafio tuerto renglón.
Porque hacer infalible la justicia si es humana.
La justicia tropieza como cualquier mortal.
Alcanza lo que alcanza cualquier otro ojo.
Y se inclina por afectos o afinidad como se inclina cualquier humano mortal.
Criticas sin rostro, descaradas, condenatorias, apedreadoras desde el velo del anonimato.
Muy valientes son los que no son ejemplo de nada, porque alguien ejemplar no se esconde o parapeta tras nada.
Ese es el error de las redes, de los anónimos pescadores de victimas, que desde la penumbra critican lo que en la penumbra ellos practican.
Que seductora es la perversa belleza.
Ácido bombón.
Visión imborrable que ofusca mis días.
Candidez en la envoltura e infernales y retorcidas entrañas.
Ángeles caídos expertos en hacerte caer.
Caída de la que uno no se repone.
Y el ángel dominador no te permite salir de su pozo de seducción.
En su complacer y privar.
Monstruos bellísimos expertos en esclavitudes.
Se escarchan mis manos en mi empeño por sentir la claridad del agua.
Agua helada de fuente entre robles y castaños.
Ya obscurece y regreso por el camino húmedo de tierra encharcada.
Senda de piedras, líquenes y hojarasca descompuesta.
Ya nadie cuida los olivares que se pierden en los ingratos serpollos.
Malos hijos que no miman el legado de sus padres.
Holgazaneo en el huidizo sol.
Bajo la desnuda higuera.
Maraña de ligeras sombras.
Ovillo de luz que se esfumará en segundos.
Devorado por la plomiza nube que rápida avanza.
Intermedio donde se secan los calcetines de chapaletear en los charcos.
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