Batallas perdidas de solemnidad ridícula.
Extraño olor a carroñeras gaviotas.
Salvaje y solitaria agonía en la dispepsia.
Todo es ignoto en este hangar de muertos.
En esta fosa común de descanso perdido y eterno.
Abatimiento mudo en el que la heroicidad se olvida.
Peones al servicio de los espurios intereses del coronel.
No son dichosos los que mueren en la guerra.
Solo son carne ultrajada al servicio de fines poco nobles.
Huelen mal, sin poesía y sin lagrimas, solo alaridos de desesperación.
Solo ira por no entender que no tiene nada de elevado matar, dejarse matar.
Morir en la flor de la vida, sin sentir el calor de la mano suave.
El beso de la madre fiel.
El miedo es ya una erosionada roca, es arena de pecados.
Es una tormenta de sinsentidos que atenaza y ahoga.
Si fuéramos heroes nos recordaría la historia, nos edulcoraría el futuro
Me pesan los pies porque tengo empapada el alma.
Doy pasos cortos y entumecidos.
Pasos temerosos al filo de la caverna donde habitan mis enemigos.
Al borde del mundo de sombras.
Soy blanco fácil, amor fácil.
Sé que quieren hacerme saltar por los aires.
Por eso a pesar de estar mojado he aprendió a volar.
Pensar no sale gratis.
Expresar lo que se piensa se paga caro.
Nuestro mundo llama prudente al que guarda silencio.
Llama sensato al que no actúa.
Mundo de tibios espectadores.
Mundo de frígidos que no saben amar.
Que sólo se mueven a golpe de querer, de querer medrar.
Corrientes de aguas subterráneas que socavan cuando nadie las ve.
Domados para dar impresión, para impresionar nos domamos.
Todo miente, pero la mentira falsamente atrae y termina por defraudar.
Los cuerpos miente, incluso más que las palabras.
Porque modelamos nuestros cuerpos no para ser, si no para parecer.
El hoy es un mundo de afeites y cuerpos afeitados.
Los sentimientos son visceral química para crear vástagos fuertes, no para elevar el espíritu.
Es la química la primera que miente, miente a la etérea alma que ante lo implacable se rinde.
No es tener es sugerir que se tiene.
Deja que el mundo amueble tus silencios que lo hará con sus mejores muebles.
Deja que el vulgo deseque tus lagunas que en ellas levantará un Versalles.
En un mundo en el que todo se apaga, escribir es encender la luz.
"Escribir ordena la mente, ordena el mundo que vemos y el que sufrimos dentro, y después de ordenado nos permite volverlo a desordenar."
"Piensa lo que escribes, escribe lo que piensas, escribe y no olvidarás lo que has pensado
Yoransel de Omatog
Soy barullo de embrollos.
Soy barrunto de tormenta.
Soy historiado copete.
Soy histriónica desidia.
Soy mariposa que desfallece encerrada en un fanal.
Soy panteón de alharacas hueras.
Soy vaga idea.
Soy código que no sé descifrar.
Soy sin ser y sin ser soy.
Soy una mezcolanza de lo que ven en mi y yo no veo.
De lo que me esfuerzo por hacer ver y nadie ve.
Corro solo y llego el último.
Soy el último en esta vida de dolores solos.
"Un Dios no solo es un Dios, son una reglas de juego y un código ético."
Yoransel de Omatog
A veces tras las caritas lindas no está el cielo.
Nos venda los ojos la sonrisa y nadamos en la pleamar de las resacas.
Y nadamos lejos de la costa y sin hacer pie.
Y nadamos en el frío para alcanzar la promesa de la cegadora sonrisa.
Muchas veces la estafadora es una mujer de buena esperanza y bella.
Mujer a la que seguimos ciegamente con fe.
Cuando en un lugar nada cambia, cambia tú.
Solo se vive una vez, pero se puede vivir donde uno quiera.
Que el contexto no te amargue el destino.
Que en tu destino estés contento.
Al que ama a la mano que le zarandea no se le tiene duelo.
No se le tiene pena al que elige la miseria conocida, frente al proyecto para salir de la miseria.
Sin referente no hay comparación.
Cuando de la peste, la culpa la tiene Roma.
Cuando se pasa hambre por ser gandul.
¿Cortos de miras o con miras propias?
Si nada está en nuestra mano por qué prometemos.
Inconscientes que están hundidos.
Ignorando que no han tocado fondo.
No solo es parecer, es ser.
Ay de los que aparecen al final del duelo.
Los que se personan a la postre.
Se han dormido para la vida y es la primera y la última vez que se dormirán.
Dar la cabezada sin orar por su alma.
Ahorrándose el sepelio, pero sintiendo de pacotilla el drama.
Los venenos según la dosis o sanan o matan.
Ni siquiera existe el azar en el envenenamiento.
En esta vida que camina al filo, de lo posible e imposible, de la cautela y la osadía.
En esta vida hay que ser tipificador de todo.
Porque identificando al todo salvaremos las benévolas partes.
No existe al azar en la agresión, pues tras el intimidar, amedrentar o matar, hay siempre un rédito.
Trastocar es instalar un nuevo orden, con sus nuevas élites, sus nuevas injusticias y sus nuevos tiranos.
Violencia coreografiada desde la falta de sistema, para dar bien en cámara, las cámaras que pastorean los borregos del aprisco antisistema.
Si presientes o ves crecer el río es que se avecina riada, huye con tus posesiones al monte, que en el nuevo orden, el ordenado es expulsado del terreno que ha laboreado a punta de machete.
Antisistemas que sin sudar quieren el envidiado fruto de un trabajo que no han realizado,
Demasiado respeto tenemos al faltón.
Al ignorante que osadamente ante lo que no abarca esputa improperios.
Improperios de totalitario.
Gratuitas descalificaciones de majadero.
Y el faltón con tanta educada cortesía se nos sube a las barbas y nos orina vulgaridades en la boca.
Sistema absurdo que cree que exponiendo la mano al mordisco del burdo le volverá a florecer el roído muñón.
Somos lo que consentimos y morimos a manos del sectario cuya agresividad y violencia toleramos.
Hay que ser queridos, pero si quieres que no te avasallen procura ser temido.
Todo interfiere en los sueños.
Lo poco importante interfiere tanto.
Turba el colorido, emocionando de forma muy vacua.
Sobrecargados perdemos el tiempo.
Si no ralentizamos nuestras vidas perdemos la paz.
No olvides que los tesoros se encuentran en las pausas.
En la no rutina están tus alhajas.
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