Corte de encajes o corte desencajada.
Sin atisbo de pulimento.
Sin distancia con lo más baladrón.
Tened cuidado porque la primera esquirla para crear faceta seréis vosotros.
Dudo de vuestras destrezas en el mundo de las encajeras.
Más diré que son dudosos los encajes en plaza publica.
Nulo es el nivel de la comadreja, del sapo que berrea lanzándose a los coches.
Dime tus componentes y te diré el nivel de tu vulgaridad.
Morsas sin cintura.
Cintura nada fina, es la de la zafia morsa.
"Lo importante no es la vaina, lo importante es la destreza tras tener la espada desenvainada."
Yorasel de Omatog
Lo que más compartimos son piadosas mentiras.
Engañamos, y nos autoengañamos.
Red de mentiras que nos hacen la vida agradable.
Ojos que no ven, al corazón mienten.gg
Traspasame con la mirada y me veras.
Estoy detrás del estanque donde nada la sirena de mi descaro.
Detrás del pozo de mis lagrimas.
En el mar donde naufraga el deseo.
Estanque de paz.
Mar de desdicha.
Duermen las sirenas con los ojos abiertos.
Ente burbujas de berilo susurran las olas chismes que dan risa.
Risas de coral y caricias de anémona.
Por la gran avenida van los peces loro ufanos en su rutina de alegrar a besugos.
La vida corre entre hipocampos que altivos lanzan piropos a los altaneros calamares.
Se borra la tinta de las palabras hirientes en el castañeteo de las de las pinzas de las carroñeras cigalas.
Duermen las sirenas con los ojos abiertos para sin pestañeo no perder detalle de tanta chanza, de tanto chisme, de tanto chinche.
Con tantas olas nada queda oculto pues en el bosque de sargazos ningún delincuente ya con la corriente de cambio, se esconde.
Encanallados con las primas donnas.
Con el ruido cascabelero del pastoreo.
Conscientes o inconscientes.
Centrados en descentrar.
Será el ritmo de la gimnasia el que afine cinturas de focas.
Bajo los focos se derrite el tocino.
Que tino tendrá la grasa en la partida de la casa del pueblo.
Pueblos comprados, que toleran las trampas porque tras la victoria se sacude desde el balcón, la calderilla del mantel.
Lineas que unen puntos.
Puntadas que cierran heridas.
Tras los aspavientos de la mano rechoncha.
Ademanes que segaraán los hilos.
Los hilos frágiles de tu honor.
Títere que ciega con sus vueltas al raso pueblo.
No te amparará el pecho de la lanzada.
Te desamparará la urdidora de encajes de araña.
De la casa de las viboras ha salido el veneno.
La ponzoña que te destrozará.
Amigos de nido de culebras.
Contubernio que trama bastardías.
A los sátrapas se los termina tragando el olvido.
La historia no da sitio de honor a las bastardas.
Me levanto raudo, a escribir el presagio de las Parcas.
Los cabos de Láquesis.
Los tijeretazos de Átropos.
Dos y cuarto en la madrugada de luna muerta.
Hígado con alfileres comerá la zorra.
El hígado punzado por alfileres te robará la vida.
Al lado de la torre donde se desmorona el nido.
Donde ya no suenan las horas.
Sueños de algarabía donde lo más importante se pierde en arena.
Se pierde en estiércol de cenizas de lodo.
Donde la peste de la rata corre la calle y cierra segundos con trapos de luto.
Al lado de la torre, donde corta el labio la rasca.
Donde cantará la graja con notas fúnebres la traición tartaja.
Me levanto raudo con la visión lúgubre de la alcoba sobria.
En la pared blanca sin cruz, agoniza el sin alma.
Te besará Judas con las manos frías.
Se va el ánimo en los devaneos de la trastienda.
En los días que saben agrios, en la bilis negra.
Que mala la sombra de la torre larga.
De los alfileres cortos, del acerico que sangra.
Te robará el sol, la luna tuerta, la muerte del otro en el que tu salvación esperas.
Es la sibila loca la que esputa babas, la que te trae las penas putas y las manchas pardas.
Ya se fue el burro que acarreaba la vinagre, ya lo llevo Dios de está vida miserable.
"A veces creyendo ganar, estamos escribiendo el primer renglón de nuestro mal perder. Victorias que saben a cochambre, derrotas envidiadas por su elegante clase. Siempre fue minoritario el estilo altanero, el estilo de la envidiada élite."
IRSIA CAROLAIN SPRIMBOL
"Sin vaselina las verdades entran mejor, cruda y sin adornos cala la lluvia de lo evidente, de lo destacado, que todos se afanan en restar importancia y enjalbegar."
Dervik Tro´men
"Dime con que fulanas alternas y te diré la genetica de tus bastardos.
Herderos de nuestras fobias y de nuestras iras, mortales nacidos de la urgencia que impone la mortalidad, Sin clase nos desclasamos, con los lacayos en las calles de los corralones, en las calles traseras."
Dervik Tro´men
La pataleta tiene mucho de soberbia, matizada con la fresca rebeldía.
Tiene también mucho de desencanto, de malograda batalla por avatares ajenos.
Sin pataleta que sería del visionario, que si en las corrientes imperantes no se adula asimismo, mientras discrepa y arrastra al exilio nada dorado a tan poca corte, moriría de inanición de afectos.
Pataletas de soberanos, de altivos vituperados, de excelsos arrastrados y despellejados en el lodazal de la plaza publica.
Es mi elegante pataleta queja de rendido, por un pueblo donde se ha esparcido odio, y con mucha fuerza y virulencia ha arraigado.
Roseado por las metáforas de platino iridio.
Por los circunloquios que practico para perder al necio.
Nada cursi, nada almibarado es mi camino por el pedregal.
Lucho con los cantos aborregados, con la áspera morrena, deposito de frialdad.
Vivo sin cortinajes, sin visillos de encaje de alambicada perversión.
Siestas de monstruos, sueños bañados de luz en las alcobas de las corrientes.
Sueños de colores violentos en las alcobas de las puertas rojas y secretas.
Arcas sin paños, paños que el aire hace hondear violentos, en el arabesco de esfinges del enorme balcón.
"Hay lectores pasajeros, lectores censores, buscadores de faltas, que ante el barroco erial que son para ellos mis palabras, abandonan raudos el tren de mis reflexiones.Triste troupe de funambulistas del ardid."
Yoransel de Omatog
Si varias las normas, varias el orden.
Es saber lo que se espera.
O esperar lo que se avecina.
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