De principios está el mundo de las intenciones lleno.
De frases que entre florituras y bellos porvenir, no aclaran con certeza donde nos van llevar.
El futuro es un déjà vu, es un bucle maldito del que no es fácil salir.
Adición de elementos que conducen a un único e inexorable resultado.
Querer ir no es llegar y abrazar la utopía no es ni mucho menos un paso en la dirección de alcanzarla.
Siempre pensamos de parte, razonamos de parte, nos movemos por una parte y nuestros bandos son partidarios de un sectario partido.
Y partir es dividir y dividir es restar disfrutes.
No creas que los buenos principios conducen siempre a un buen final.
"No se soluciona el caos entrando y saliendo de las estancias, es la permanencia en ellas y el orgullo el que pone orden en la tienda y la trastienda. Testarudos con la testa alta, hartos de tanta mala testa."
Yoransel de Omatog
"Que horror, el que se horroriza de sus tapados horrores, hedor de horrores de nada ventilada zorrera, con nombre falso, todo graznido queda en entre dicho."
Irsia Carolian Sprimbol
"La mejor victoria es la del que solo limpiamente sabe vencer, infantes descuartizados para complacer a todos, cuando a todos a la vez es imposible complacer. A veces vence quien entrega intacto el trofeo."
Yoransel de Omatog
"Es la altitud mi distancia, es la altitud la que me hace distante."
Irsia Carolain Sprimbol
Pastor de infantes o infante que quiere ser pastor.
Entretenido en encerrar colores en protectores apriscos.
Entretenido en salvar la furia, el brío del cándido niño que se esfuma en el devenir que es quemar primaveras.
Es la gloria un estado de aislamiento, de ensimismamiento, de distancia, sin pudor o con la desvergüenza que da la inconsciencia que proporciona vivir entre naranjos, hierbaluisas y limoneros.
Buscando ser fresco en la frescura, en el sencillo acarreo, en los estanques del iris de quien con pasión me mira.
Hoy soy campo y espiral de rostros, de los rostros de los que conmigo duermen, de los rostros que me velan, de los rostros de mis desvelos.
"Dejamos demasiado al azar, sabiendo que tanto imponderable nos impide el resultado ponderar. Nos sorprendemos por todo, cuando no cuidamos nada."
Irsia Carolain Sprimbol
Gabarras sin autopropulsión.
Rémoras de bienes caducos.
Que arrastramos con la fe ciega en que día los voy a necesitar.
La herramienta está al alcance de la mano.
Y la mano debe estar libre para actuar.
Sin amarras, desamarrados.
Sin los bienes olvidados.
El futuro es intelecto y ese ni es rémora, ni está embarcado.
"Las ordenes siempre emanan de alguien, otra cosa es el ordenamiento que debe emanar de todos....... sin poder coercitivo no hay orden que valga, somos borregos que necesitamos pastor, testa o líder y una dura y disuasoria vara."
Hosky de Sarasuas
"Se pude ser montón o empeñarse en desamontonarse. Soberbiamente distante o confundidos en un arremolinado batiburrillo de seres que se empeñan en ser iguales."
Irsia Carolain Sprimbol
"Es un problema que tiene el absurdo, que entra con facilidad en el paroxismo."
Yoransel de Omatog
Aplacando el calor en las piscinas burguesas.
Uno no vive mejor cometiendo un delito.
Los delitos matan al niño que duerme en nuestro pecho.
El agua clorada no lava la escoria.
Ni perdonan las peregrinaciones el daño al hermano.
Nada se te pegará en Tierra Santa si no pides perdón y purgas tu falta.
No creo en la "Égalité", ni en la "Fraternité", solo creo en la "Liberté" porque en ella está implícita la colisión de los derechos de los diferentes y por ende el respeto de las diferencias, ententes cordiales de egoísta interés. No busco iguales busco respetuosos extraños.
Irsia Carolain Sprimbol
Gárgaras de saturación .
De hirientes cristales que precipitan insolubles.
Lecho cortante, lacerante e invisible.
El agua no se hiere con nada y a todo lo envuelve pero sin hacer romo su corte.
Es la escorrentía, la lucha, el choque de corte con corte, de filo con filo, el que mata el afilado daño.
Es el rodar el que desaguza espadas.
No se hiere sin ser herido, hasta el pétalo de rosa deja cicatriz en el acerado machete.
Son mortales también las heridas de lo suave.
Es también cortante lo suave.
Llagas de seda.
El mortal filo del papel escrito.
Es la fe en el hundimiento la que crea tumultuosas mareas.
Es la sumisión a una soflama, al grito patriotero del último y ocurrente salvapatrias.
Busca el firme, la orilla con menos ruidos, el recodo menos concurrido.
En el suele estar el sabio, hablando a pocos, a los pocos que no se quieren hundir.
No se sale de la catástrofe sin padecer una estela de daños.
No esquives la verdad de los problemas, porque salir de un naufragio no es un camino de gloria.
No te arrimes a las palabras de miel, porque la miel atrae más moscas que la hiel de la verdad.
La verdad libera y guía, pero como verdad duele.
Entradas
