Es plomo la inutilidad con la que lleno mis bolsillos

Infinita arena de días estériles, que me cerca de dunas de tórrido abatimiento. 

No soy corcel sumiso, pero el norte angosto me rinde.

Las sortijas de mis manos hablan de derrotas, de la rendición que es mi avaricia.

No me sientes y lo siento, no me amas y te amo.

Arena febril y loca que me sepulta en los segundos, dolor de lecho yermo, de noches frías de invierno.

¿Qué es ser rebelde en este desierto de ruidos sumisos?

No te siento y te amo.

El brillo hiriente de la usura, llena mi mesa, colma mis platos.

Es plomo el oro, es plomo la inutilidad con la que lleno mis bolsillos.

 

Mauricia Teresa

Mauricia Teresa Branvon Ambras, nunca tiró piedras sobre su propio tejado, nunca permitió que las lenguas zafias de la Calle Sorrento, denigraran a ninguno de sus extraños vástagos. El amor es prodigio, el amor es quimera, es fidelidad y locura y no con siente ultrajes ni a la peor de las raleas.

 El precio de la vida fácil.

Me embarga la tristeza infinita de consumir cinco cervezas a solas, el desánimo de los días, de los días iguales. 

Sin altercados

No me desordena mi mano, me desordena la mano que me mece. En el calor de tus noche no hago pie. Soy islote desierto que adora el fósil que son tus huellas. Acariciame en el infierno que es saber que para ti ya no existo.

La locura habita en los días lineales, en el infierno que es no padecer altercados.

Cuatro paredes

Las cuatro paredes del infierno, 

son las cuatro paredes 

que resguardan de los de violentos vientos 

al hogar. 

Teatro de sombras chinescas, 

de manjares cuajados de alfileres.

No me digas que me ves, porque los graníticos muros nada dejan ver.

Apariencias de casa grande, de magníficas fachada. 

Amores que ametrallan a quemarropa.

No siento tus caricias, 

pero si siento el urticante dolor de tu afecto, ese que doblega mi felicidad 

y supedita mi existencia a tu frustración.

Cuatro pareces como cuatro esquinas que tus carceleros anhelos siempre guardan.

Verdes están las uvas para las zorras

 

Se acentúan mis emociones 

con el titilar de las luciérnagas. 

Hecha maldad y vestida de calumnias 

desfila sin proezas.

Zorras que pintarrajeadas 

ven verdes las uvas 

que su falta de ingenio no alcanza. 

En el castillo de mis sueño, 

preso de los centinelas anhelos, 

mil veces te logro y mil veces te pierdo.

Sólo te acaricia la envidia 

en la sala de los pasos muy cortos.

Ya lo sé, 

es de necios, 

perseguir tus exiguos talentos

Levógiros y sauvásticas

Levógiros.

Dextrógiros.

Sauvásticas.

Esvásticas.

El alma cándida 

se desnorta 

en la selva 

de los ruidos, 

y perdida 

se orienta 

a conveniencia, 

y en ese sentir 

pierde las reglas 

y las normas 

del partido.

Debilas

"Nos enredamos en el zarzal de las estúpidas palabras, simple y llanamente, porque somos estúpidos. Vivimos tiempos de encumbrada idiotez, tiempos de gobernantes idiotas, de zafios costaleros que procesionan a Satanás. No hay nada más dañino para el pensamiento lógico, que la necia estulticia. Quien no sabe expresarse, no sabe pensar. Almas debilas, soldadas de la campañas de su analfabeta sanchidad."

Irsia Carolain Sprimbol

Trompicones

Envejecen los escuerzos,

atufados por el agrio papo 

de la dipsomanía, 

por las calenturas de la clase 

que les negó ralea.

Llamame ingenuo, 

pero nada nubla para mí, 

el sol de abril, 

nada insignificante 

se interpone en el disfrute 

de un sol que se desliza 

sobre mi piel, 

lejos de los trompicones 

de la piel del añoso sapo.

Reflejos y reflexión

"Nunca dejes de mirarte en los espejos, en los espejos no sólo hay vanidad, también está la búsqueda de la corrección."

Irsia Carolain Sprimbol

La métrica de la ausente estética

Hay estéticas que impiden los disfrutes. 

Hay disfrutes que sólo son posibles si adoleces de ética.

No hay poética en la silicona, no hay canon, ni métrica.

Alfileres y lagrimas

El amor, ese dorado presente cuajado de lágrimas y alfileres.

Circo sin vanidad

Siento una desmedida inclinación 

por los tropiezos, 

por los caídos, 

por los parajes 

donde deambulan los heridos

en las contiendas del amor. 

Bares oscuros 

de remostosos mostradores, 

de olores agrios, 

de veladores de mármol 

donde se posan las miradas perdidas 

de las estrellas de ayer.

Siento un amor desmedido 

por los atribulados, 

por sus historias en bucle, 

donde la verdad está imbricada con la ficción. 

Siento debilidad 

por los surcos de la tristeza, 

por el cauce de las lagrimas, 

de los marginales Apolos 

y las teatrales Ifrigenias.

Siento que yo, 

también soy una sacerdotisa 

de uno de esos templos 

donde los despojados 

se inmolan día tras día, 

libando alcohol.  

Envidia

¿Qué le ha ocurrido a tu rostro, gallardo bañista? 

¿A quién molestaba tu arrogante belleza?

Ni en la eternidad estamos a salvo 

de las zahínas manos de la envidia.

Los camposantos están llenos 

de estas afrentas, 

de las vulgares rabietas 

de quienes nunca pudieron 

ni herirte, 

ni alcanzarte en vida.