Esperemos que el indolente bueno venza al hiperactivo malo, creo que es mucho esperar, es hora de ir a buscar.
Debe el bueno seguir rezando, pero debemos ser cruzados y abrazar los armas para defendernos del mal.
Si no queremos que nos exterminen debemos frenar el exterminio.
Ser bueno no es ser un timorato, eso es ser un cobarde.
El orden no surge solo, es algo que se fragua en la última victoria, tras muchas agrias derrotas.
"La luz a pesar de ser potente, siempre tilila entre la amenazante obscuridad."
Irsia Carolain Sprimbol
"No subestimes el estiércol, que tras convertirse en nutriente, renace como pecaminosa manzana. Lo pequeño como importante, lo importante como pequeño. Todos los peldaños son ascenso, si nuestro fin es subir."
Yoransel de Omatog
Desaliñados por las noches en vela.
Tras rumiar los cortantes cantos de las ofensas.
Tras erosionar con el perdón los dardos de tu ira.
Tras pulverizar la grava con la que con tu infidelidad riegas mi lecho.
Sin descanso pero descansado, tras cerrar tu puerta.
Tras cerrar el patético futuro que eran tus promesas.
Buenos cuando no nos ven, buenos pensando, evitando malpensar, malentender, ser maledicentes.
piel afuera uno se enharina, piel adentro no hay cosméticos, solo nuestro Dios todo lo ve.
Es muy rentable matar a Dios, así tranquilamente delinquimos, porque un Dios muerto ya no ve.
Robar sin ser vistos, y decir que no robamos y somos honrados cuando nos ven.
Es tan rentable no tener reglas éticas, es tan rentable sin ética ejercer el poder.
Sin Dios no hay culpa, no hay pecado, no hay pesar, no hay honradez.
La locura nos encierra en nosotros mismos.
Y el mundo encierra al loco para no reconocer en uno mismo los temores del loco.
Es tan fina nuestra piel que el miedo nos araña.
El encierro genera locura, la locura es una ínsula de destierro.
Llamamos la atención con frecuencia del peor de los modos.
Con la peor de las clases y el menos refinado de los estilos.
Somos hienas moteadas en los ábsides de la gloria.
En el deambulatorio de las letanías a Satán.
Todo dice y las cornamentas de nuestras manos hablan tan mal de nuestros gestos.
Lo dicen todo, aunque todos no nos hayan visto.
Ademanes en los gordos dedos, que hablan a gritos de que comulgamos en pecado.
Hablan nuestras palmas del martirio de nuestra casa neta de polvo y polvos.
Bañada de lodos y harinas, canturreando feria de papo agrio.
Gorigoris de entrañas hueras, de ubres secas.
De corazón de piedra, que roba abrazos en la estrategia de dar pena.
Roe la víbora de la envidia el pecho muerto, el latido de hielo del hambre de merito.
El favor del rey con frecuencia llega entre despojos.
Cabalgando el caballo del cansancio.
Espera que conjura los demonios de la ira.
Los celos de las horas muertas.
Donde el amado emborrona pensamientos de ausencia.
Besos perdidos entre peñas de angustia.
Besos que la escorrentía de las horas de agonía matan.
Horas de ruido inmenso.
Y músicas de ofuscación y telarañas de brazos pagados.
Muero sin ti y sin ti me mato.
En las gradaciones del olvido.
Frío calor de bullicio de luces.
Si pudiera dejar de pensarte podría dormir.
Podría desfallecer y reposar la cabeza sin arden en las dudas.
Ruedo por los apriscos de las almas torpes.
Buscando arcos de amparo y descarga.
Buscando ruedos donde el valiente tiente suertes de indolencia.
Bellas son las gemas del vació.
Bellas y ligeras como humo.
Aros que se desvanecen sin llegar a construir castillos.
Pesan las cadenas que arrastro por la torpeza de confiar y buscar fieles en estas traidoras mazmorras.
"Lo que lento se aprende, mucho más lentamente se olvida. Frases que se cocinan lento, lluvia fina que cala hondo en casa.
La importancia de ver con los ojos cerrados y sentir pesar cuando se ejerce la traición."
Yoranse de Omatog
El sol nos ciega y nos fuerza a cerrar los ojos.
Pecar por esceso y pecar por defecto, al fin y al cabo todo es pecar.
Pecadores con un umbral del pecado tan alto, que solo tienen conciencia de zaherir al prójimo, cuando saltan con pértiga.
A ellos todo les lastima y es una lastima su falta de empatía con el próximo.
"Tanto giro marea, y vivir es un jodido bucle, de repetidos y no aprendidos desatinos."
Yoransel de Omatog
Determinados caminos los impone la lógica, otros se imponen desde el refinamiento y los más los impone el burdo mercadeo.
No es la linea recta la forma por la que se atraen dos puntos.
En el humano es todo más alambicado y por eso los meandros de este río domado transcurren lentos, enfriando el deseo como en un apaciguador serpentín.
Todo es incertidumbre y mudanza.
Nada se afianza para siempre.
Porque cada instante revisa la historia.
Y cada grano de tiempo precipita un derrumbe.
Las tumbas terminan siempre saqueadas.
Las cenizas esparcidas.
Y la piedra de las letras cinceladas, retallada y readscrita.
Los nuevos tiempos, tienen nuevos dueños.
Lapidas que solan burdeles y ricos capiteles que vaciados sirven de abrevadero de asnos.
Los fines no están narrados y así todo lo amontonada se extiende y se desclasa.
Y surgen nuevos montones, con sus nuevos amontonadores y su nueva corte de grajos que tras llorar, olvidarán en el festín de la pitanza, el sudor que al progenitor ha costado legar a los ingratos, estatus y hacienda.
No habrás cerrado los ojos, y los allegados sortean tu ajuar y empezarán a incumplir todas tus mandas.
Lo atado se desata, lo escrito se reescribe y las gloria que hacen sombra se desbaratan.
Nada está lejos o quizás todo esté muy cerca..
La paz llega desalada. entre flores de jara y tiempos que aun huelen a pólvora.
Polvorienta ruina donde es más fácil derribar que apuntalar.
Sin libros como recordaremos donde no debemos volver a tropezar.
Tiempos malditos en los que faenan los tibios cobardes.
Alimañas que cazan sin nada exponer.
Los que esperan y en la debilidad se hacen ricos desvalijando pobres.
Entradas
