Amar confunde

Cuando amamos se nos desdibujan las facciones.
Próximos sin rostros.
Próximos a los que desconocemos.
Idealizar es desdibujar.
O al menos no ver bien.
Amar confunde.

En la selva de Cassandra Vera

Hay algunos que sólo se mueven con el ánimo de ofender, con el norte de herir, de causar dolor.
Las palabras escritas de estas mentes enfermas, hacen mucho daño y crean escuela, enseñan el zafio camino del odio, y odiar no es nada sano, no es nada digno, es muy poco edificante y es muy cruel.
Se arremolinan muchos en torno a la cruel chanza, alrededor del humor negro y la mal llamada sátira. Nunca debería salir gratis herir, esparcir cizaña, sembrar odio, y crispar al pueblo y azuzar en él, deseos de venganza, de revancha, de bando.
No es libertad de expresión, el insulto, la befa, la mofa que incita a agredir, a hacer escarnio del que en el ejercicio de su libertad decide pensar distinto, creer distinto, amar distinto, tener una visión geopolítica del mundo distinta.
Nuestras esferas de libertad deben convivir, debemos respetar las esferas del otro, evitar cercenar la libertad de los otros, debemos evitar hacer crecer nuestros derechos, menguando los del distinto.
No estamos llamados a ser iguales, pero la ley nos protege a todos por igual de las agresiones.
Es tan raro, pedir respeto, pedir para mi lo que tú, das a tu correligionario. La libertad paga un peaje y ese es el cumplimiento del ordenamiento jurídico, sin ley no hay orden, sin códigos éticos no hay futuro, sin moral no hay convivencia en paz.
Vive y deja vivir, no ofendas y no te ofenderán, no delincas y nadie, ningún tribunal te condenará.
En la selva no hay libertad, sólo hay barbarie y libertinaje.

Sonreír y fingir

No soporto las heridas invisibles.
Las heridas que me permiten sonreír.
Sonreír y fingir mientras me desangro por dentro.
Mientras me desangro y nadie lo ve.

Los eufemismos

El futuro se basa en la sostenibilidad, en el doméstico cuadrar las cuentas, en el no tirar del empréstito, porque hay que devolver con intereses todo lo que te prestan.
Ser políticamente correctos debería ser, decir la verdad, sólo la verdad. Debería ser, saber contar, saber sumar, evitar dividir y esquivar restar.
Los eufemismos son mentiras piadosas a veces, pero casi siempre son la más despiadada de las mentiras. La falaz corrección, nos hace ciegos, nos narcotiza, nos adormece, nos brinda espejismos en el erial del presente.
El futuro se cimenta sobre el dato, sobre el incontestable número, sobre las cifras, sobre los balances sin maquillaje. Sólo así se puede valorar y emprender, sólo de este modo, se puede practicar la solidaridad de ida y vuelta, hoy por ti y mañana por mi, no la de, tú el esforzado, el que trabaja, el que hace rendir sus talentos, me ayudará siempre a mi. El parásito que se acomoda a ser rémora, a ser improductiva carga, extiende y propaga el nuciente ejemplo, de lo fácil y rentable que es parasitar.
Regir no es divertido porque obliga a quien lo hace, a castigar las desviadas conductas, obliga a decir alto y claro y sin políticas correcciones la verdad.

Confín celeste

Cuando nos asaltan las horas de las turbulencias.
Y buscamos el descanso eterno.
Buscamos el limbo donde no llega el ruido.
La orilla alejada donde puedes rozar las estrellas.
Sueños de marginalidad, de confín celeste.
Puentes de infinita tristeza.
Puentes que vencen el abismo que ya no podemos soportar.

Frenar el declive

No se puede interrumpir el olvido.

No se puede frenar el declive.

Nos desgasta el tránsito.

Nos acarcavan los años.

Sueños que nos desdoran.

Bordados que se destiñen.

Manos que se acartonan.

Esquivar

"No somos los golpes que propinamos, somos los golpes que esquivamos."
Irsia Carolain Sprimbol

Abalaustrado aroma

Vuelve el acero de la claridad.
Vuelve la crudeza con la que hiere.
Vuelve bañando de certidumbre las dobleces.
Vuelve desdoblando el paño raído.
Vuelven las yemas a arañar el tiempo.
Calma en la floración herida.
Tregua al limonero de luna y a su abalaustrado aroma.
Se fue la nieve, la metralla blanca.
Baña el sol los destrozos de la tormenta.
Baña y restaña daños.
Y el liquen empapado, crece y se asolana.

Vinazo

Siempre el dolor se acompaña de una cohorte de estragos.
Corte de cobardes que regalan narcótico vinazo.
Nada entra a palo seco, todo palo entra, si se riega el palo.

El alba desnuda valientes

El alba desnuda valiente.
El alba expone miserias.
El alba no tiene brillos.
Con el alba sólo brilla la crudeza.
El almíbar de la noche se disipa al alba.
Valen el doble la proezas al sol.
Valen mucho más caminar erguido. por el pasillo de intolerantes, al amanecer.
La noche tapa miserias, que destapa el alba.

Imitamos

Somos seres miméticos, no obedecemos, imitamos.
Somos seres agresivos que si no aprendemos a domar nuestra furia, no podremos edificar futuro.
Se extiende y propaga con más facilidad la miseria, que la moralidad.
Las sociedades se derrumban cuando se pierden los pilares éticos del estado.
Todo no es consentir, todo no es permisividad, el orden estriba en impedir y controlar.
La libertad nos hace iguales, no más fuertes para imponer sectarios privilegios de libertinaje.
El respeto no entiende de gustos, el respeto es respetar al desigual.

Amor sin costuras

Cuando el amor tenía costuras sinceras. 
Cuando el amor nos hería sin engaños. 
Cuando querer no tenía dobleces. 
Cuando nos comprometíamos para muchos, muchos años.
Amar hasta que Dios nos separe.
Amar hasta estando por la muerte ya separados.

Cuchillos

Algunos tienen un único oficio, descoser.
Cuchillos cortantes que sólo saben herir.
Sembradores de contiendas, de riñas, de envidias.
Fórmulas de pensamiento que buscan desunir.

Profusión de arreos

Suele la mondonga, ser tendente a la profusión de arreos.
Zafias engalanadas de raquíticos olivares.
Inutilidad comprada por la pacotilla de los complementos.
Montonera de hojarasca que oculta a la zahína zorra.
Jacas que galopan hiriendo al viento.
Sobadas tarascas que se esconden bajo mil ungüentos.

Compitiendo

La maleza devora jardines, devora las araucarias de los arrabales.
Destrezas de haragán, de memo curtido en molicies.
Árboles que solaparán sus sombras, COMPITIENDO por un suelo que muy pocos conquistarán.
Es la estupidez humana el peor de los males.
Síndrome de nimiedad que se cree brillante.
Bosques de Longinos que hieren costados.

Sin seguridad

Lo que está en las dobleces, en las dobleces debe permanecer.
Tapado, escondido, oculto.
Nuestra intimidad no soporta la luz.
No soporta la autopsia del amanecer.
No soporta la letra enorme del titular.
Trastienda que no mantiene la pulcritud de la tienda.
Escaparate que vende un orden que no hay en el interior.
Primerísimos primeros planos que hacen aflorar la tapada cacaraña.

Cerrar los ojos

Con frecuencia cuesta tanto ser bueno,
cuesta tanto ser un atolondrado que cierra los ojos a tanta maldad.
El mundo es un entente,
un pacto entre fuerzas,
entre la tiniebla y la luz.
Frenar no es un acto pacífico,
es cuestión de fuerza frenar la barbarie.
Sólo el pusilánime quiere contener con besos a su aniquilador.

Lejos y cerca

Yo aun sin querer te quiero.
Yo a un sin deber te amo.
Me ofusca el olor que acelera mi sangre.
Me turba la piel que nunca he tocado.
Estando tan cerca, te siento tan lejos.

No soy mis vicios

Es el desahogo un aliviadero.
No es el desahogo lo que nos colmata.
Yo no soy mis vicios.
Tengo vicios para mantenerme cuerdo tal como soy.
Que presto se pierde el que está perdido.
Que rápido se encuentra el que está aliviado.
Sólo soy lo que me cimenta, soy vaso que contiene mil cosas.
Soy mucho más que lo que dejo escapar.

El cielo redentor no existe

Se encadenan las despedidas en esta cadena de ausencias.
Eslabones de temor que me encarcelan.
Lúgubre celda en la que el prometido cielo redentor no existe.
Soy un monigote en manos del miedo.
Un pelele de harapos sin ninguna fuerza.
Depresión sin gloria, de techos muy bajos.
Valle cerrado que tantas alimañas pueblan.
Nada vuelve y menos aún lo delicado y evanescente.
Niba al ciprés la ira de su soberbia.
Mundo angosto de gente zafia que no sabe llorar las pérdidas.

Textos de hiel

Son inquietantes los zarzales, de las frases de los justificadores.
Sin seguridad no hay progreso, no hay cordura, no hay orden.
Quien se oculta y enmascara nada bueno persigue.
No hay nada peor que rodear de palabras de justificación el delito.
Redacciones tramposas de textos de hiel.

Lo ingente

Que pequeños somos al lado de lo ingente.
Enormidades que nos menguan.
Pequeñeces que nos minan.
Silencios que nos atenazan.
Indiferencia que nos vence.

Walter Cessna

Es el visionario, su peor enemigo, es su cordura una fiera voraz que pide incesantes sacrificios. Altar de las hecatombes que nunca está satisfecho. Artistas malditos que caminan al filo de la perdición, marcados con los colores violentos de la demencia, soñando con una inocencia y una puerilidad que se perdió muy pronto, que se disipó justo al nacer.
Qué árido es ser genio, es ser poeta, en este páramo de mediocres, de seres obtusos, que con sus miradas lascivas te hacen desfallecer. Nunca se es lo suficientemente fuerte para nadando contracorriente, vivir una corriente muy larga. Son los delicados y salvajes, los primeros en irse, en abandonar este escenario, que marchita belleza y agria el elevado espíritu de los trovadores.
Walter Cessna, se ha ido pero nos ha dejado su paraíso psicotrópico, de amores placebo, de efebos de tormenta, de rostros sin ahormar, que este mundo de conformismo y miasma diezmará. Él aún habita en sus paraísos rosas, de niños insolentes, de diablos rebeldes, de amores efímeros y sin paz. Ser inconformista es dormir poco, soñando mucho y eso siempre es desquiciantemente agotador.
Sin cautelas todo nos invade y rendidos por la noche oscura, sólo cabe volar.

Ir muriendo

¿Dónde iría yo sin ti?
Llueve gélido hielo.
Son frías las campanadas del adiós.
Madejas que dan por finiquitadas las Parcas.
¿Que es vivir? Sino ir muriendo.

Estalactitas

Espirales de desasosiego.
Laberintos de incertidumbre.
Ríos de lágrimas subterráneas.
Lagos custodiados por pinjantes estalactitas.
Cárceles de carbonato cálcico.

Cortar redime

No nos salva abandonar el infierno.
Nos salva contar que estamos en él.

De besos y lazadas

El amor es una ligera lazada.
El amor ata con besos.
El amor no encierra, libera y exhibe.
El amor no impone camino.
El amor en el camino acompaña.

Mis amigos

Son mis amigos los que lamen mis heridas.
Lamo las heridas de los amigos a los que amo.
Paño de lagrimas, lagrimas que al rodar por mi mejilla las enjuga su paño.
Memorizar sus nombres en los sinsabores.
Me sosiegan sus manos, cuando me envenenan con hiel.
Próximo, cerca, sintiendo.

Labro

Labro la tierra que estercolan mis muertos.
De ella soy y en sus surcos descansar un día espero.

Abraza y mata la hiedra

Suave es el viento que entre lágrimas acaricia la floración.
Delicada nieve de almíbar que liba el abejorro.
Somos instantes que las campanas de la muerte truncan.
Ansiamos lo que no podemos retener.
Tristes días grises.
Abraza la hiedra a la desnuda parra, la abraza y la mata.
Competir es anular, eliminar, exterminar.
Vivimos devorando, engullendo belleza.
Es mi corazón de acero el que templa mis nervios.
Ni con más soy feliz, casi siempre soy feliz con mucho menos.

La claridad del silencio

Ciclos de desorientación que ocurren con la luz del alba.
En el matutino instante que son heridas por el frío mis plantas.
Todo me turba, pero nada me espanta.
Soy hipocampo que nada en la claridad del silencio.
En los mares de sargazos, de los devaneos del alma.

Mentir sin rubor

El Grupo Popular en el Ayuntamiento de Hoyos, recuerda a Don Oscar Antúnez García, que mentir no es ético, no es nueva política, no es transparencia y por supuesto no sale gratis.
No se debe, ni se puede mentir cuando los datos y la cronología de los hechos te desmontan la patraña.
Las plicas tienen fecha, el informe forestal también, las grabaciones legales arrojan luz sobre el embuste y sobre todo hay una cronología de llamadas de teléfono. Cuidadín, cuidadín que no existe el crimen perfecto.
Osea que gracias al Partido Popular y sus destrezas Hoyos, tiene 8.000 euros más en sus cuentas.
#Hoyos #SierradeGata #Populares #Laverdad

La cadena del placer

Sólo sabe de pérdidas el que ha tenido.
Sólo puede olvidar el que una vez aprendió.
Se nos escapan los logros de las manos, porque con las manos llenas no hay futuro.
Quien no permanece a nuestro lado siendo libre, es porque no merece nuestro amor.
Garabatear el aire es amar, garabatear en tu cuerpo, con la saliva de mis besos la cadena del placer, es pasión.
Ámame y no me ates.
Átate a mí con sólo amor.

Prescindibles

El cruel destino cierra puertas.
Cierra las puertas que era conveniente cerrar.
Todo muta, nada permanece estable.
La seguridad es falaz.
Desconfiar es sobrevivir.
Peones que creían ser regias torres.
Peones propios que hay que sacrificar.
Roma no paga traidores.
No saborea la gloria el traidor.
Dios me sonríe.
Dios me ayuda.

La parsimonia de la ofuscación

La estrategia nunca es una pataleta.
Jamás es ofuscación.
Somos la parsimonia que imponemos a nuestra cólera.
Somos tan atractivos como lo vestidos de más que estamos frente a nuestro rival.
La guerra es no mostrar ni un ápice, la guerra es frialdad.
A tientas se espera el éxito, a oscuras se aprende en las tinieblas a caminar.

Valle de gorgonias

Ya nadie te da tiempo, porque has cansado a quien te lo podía dar.
Vivimos en el reflejo, en las palabras, cumplidos iridiscentes, que quien nos quiere nos da.
vivimos apuntalados por los muros amigos, ellos son nuestra altura, nuestro grosor, son los que posibilitan nuestra gracilidad.
Festines a los que nos invitan, festines propios que brillan porque con exquisitez a los amigos hemos invitados.
Somos lo que queremos, somos gracias a los besos y abrazos que en parihuelas nos sostienen.
No hay islas sin que las lama y conforme el salario de la sal.

Montañas de miseria

Las lágrimas hacen surcos en las rosadas mejillas.
Hieren la lozanía, socavar el rubí de los cándidos labios.
El tiempo nos lo quita todo, el tiempo y sus amargos sabores.
Nada deviene inocente, nada vuelve a ser fresco.
Ojos violeta que se vuelven grises con el hiriente filo de la amenazadora guadaña.
A la luz del sol se pergeña todo, bancos de enemigos que lo urden todo sin nocturnidad.
Ataques desde todos los frentes, la debilidad es así, oportunidad para el que ha consumido su vida, esperando verte tropezar.
El mezquino océano de la envidia engulle hasta las más altas montañas.

Yo sí puedo dar

"Hay cretinos que prometen lo que no pueden dar. Y yo ni siquiera prometo, lo que sí puedo ofertar."
Yoransel de Omatog

La fatalidad no se olvida

Es mi mundo una rivera de desdichas.
Papel pautado que caóticamente me garabatea el cretino.
De meandros está lleno el cauce de la tristeza.
Tensiones que estrangulan andantes.
Nunca se regresa porque nada vuelve.
No se puede vivir sin recuerdos, por eso la fatalidad nunca se olvida.

Desinterés

Es el desinterés el que marca mis intereses. 
Abandono las causas porque de ellas ya me siento cansado. 
Sólo me acercó cuando algo me atrae. Suelo irme lejos cuando pierdo la emoción
No tengo horas para todo.
No tengo interés en todo porque no me sobran las horas. 
Sabores para un rato. 
Sólo un rato me dura lo que saboreo.

Con los ojos encendidos de un profeta

Enharino mis frases, para hacerlas de nieve.
Pulo mis palabras, para hacerlas menos cortantes.
Lamo y relamo mi verbo de ira.
Mi verbo claro y violento.
Verbo alto que cimbrea al necio.
Desde el alminar despierto al valle.
Soy almuédano que esputa aborregadas verdades.
Que fácil es proyectar sombra en lo llano.
Que fácil es despuntar en esta vulgar altiplanicie.
Hablo con los ojos encendidos de un profeta.
Con la mirada y la lengua de fuego que me da conocer.
Mas no tengo eco, sólo recojo en los campos que siembro infecta cizaña.
Trigo que cae en pedregales.
Trigo que se come el grajo.
Trigo que la mano del embaucador roba, para sus caprichos de miserable.
Cuido y no descuido las formas, en este raso mundo.
Y aun así ni con algodón de azúcar, el trago resulta menos desagradable.

Caprichos mortales

Todos mis caprichos son efímeros, son mortales.
Muere la furia del deseo tras la satisfacción.
Caprichos que generan hastío.
Caprichos de los que uno termina hastiado.
Vivo en la vida que me dan las palabras.
Vivo rodeado del calor de los trofeos abandonados.
Muescas en el machete con el que me cobro las piezas.
Espiral en la que nunca es suficiente, en la que cada vez soy más torpe.
Vórtice en el que se acelera el caer.
Ámame tierra yerma.
Ámame como tú sólo sabes, con la humedad y frialdad de la última vez.

El pollino desbocado

Hay torpezas que nos hunden.
Hay torpes que no tienen destrezas.
Poco fiable es el acomplejado.
El que hace alarde de todo tipo de complejos.
Viento de fusca, que ensucia umbrales.
Quién contiene al memo cuando empina el codo.
Quién embrida al pollino desbocado.
Gloria sin luz.
Luz que no ilumina ninguna gloria.

Cartapacia

Eres negra y cartapacia, vulgar y con el pelo frito y quemado por la potasa.
Zahina y verdulera, mondonga y trompetera.
Dipsómana adicta a los velorios y a las trancas de narcóticos.
Fiebre de barbie, calentura de barbitúricos.
Calendaria y alcahueta, vulgar Celestina sin veleta.
Dama de morapio que hiede a almondiga.
Asina eres y ansina serás.

La pólvora del próximo

Son de frío mármol las pesadillas del amanecer.
La pólvora del próximo, del que dispara plomo con furia a un palmo de mi corazón.
Soy guerra que se libra con verbos, con verbos de fatídico dolor.
Narro las heridas, para no repetir tropiezos.
Repito tropiezos y sobre la cerrada cicatriz otra herida vuelvo a narrar.
No me invade la ira, ni me empapa el desconsuelo.
Sólo aguanto caído el segundo que dura el traspiés.

Llano

Intenta el cretino morder mi bota.
Y lame el muy memo el polvo.
Lame su techo y su suelo.
Raso, muy raso es el torpe,
que intenta hacerme sombra,
siendo él,
tan llano.

Defender lo evidente

Mi vivir es una colisión.
Vivo colisionando.
Es tan predecible la fricción.
El golpe frontal.
Como voy a existir de otro modo si tengo razón.
Desespera defender lo evidente.
Es evidente que aunque solo, yo lo voy a defender.

Yo soy tú

Salgo a pescar palabras.
Para mi eso es la red.
Mundo mágico en el que nadan los pensamientos.
Los dramas cotidianos de los que sienten como yo.
Salgo al mundo virtual de los destellos.
Al mundo de las lágrimas escondidas tras cegadoras sonrisas.
Salgo a empaparme con las guerras de tu corazón.
Guerras que son mi guerra.
Soy como tú, mi interlocutor válido.
Soy como tú y lloro contigo.
Yo soy tu pez.
Tu eres mi red.
Tu eres el espejo en el que resuelvo mi contradicción.

Elidiendo

Me desnudo vestido de sonrisa.
Así muestro los disparos a quemarropa.
Los muestro sin acritud.
Elidiendo el dolor y el daño.
Soy tierra calcinada, que llora para empaparse y volver a florecer

Torre de papel

La luz muerde con violencia nuestros colores vivos.
Víctimas de los fogonazos, del postureo de los flashazos.
Narramos nuestra derrota en los instantes que retenemos.
Arena que con fiereza destroza el cimiento de nuestra torre de papel.