Las últimas noches nos confunden.
Las últimas copas nos confunden.
Últimas horas que dan pie a las primeras.
Noche vieja que de vieja se muere.
Noche que exprimimos como si fuera la última.
Cuando al día siguiente todo vuelve a empezar.
Salimos de gala para volver patéticos.
Salimos sobrios para volver ebrios.
Si nada esperáramos algo ocurriría.
Si fuéramos más jóvenes otro gallo nos cantaría.
No todo lo bello es practico.
No todo lo practico es bello.
A veces nos ciega lo inútil.
Que fácil es atarse a lo útil.
No hay mejor cadena que la necesidad.
No hay mejor forma de esclavizar que generar deseos.
Los bellos vicios.
La practica necedad.
"Aunque hablemos de estar solos, uno nunca está solo, solamente se está mal acompañado. El vacío no existe y cuando cae una huella, otra ocupa su lugar."
Yoransel de Omatog
Perturbaciones desde el angulo oscuro.
Ondas de ansiedad, que arriban a la dorada arena.
Todo salpica, son tantas las lejanas manchas que nos alcanzan.
Siempre pasa el tiempo, aunque para no sentirlo, te empeñes en no llevar reloj.
El sol sacrifica noches.
La noche sacrifica días.
Y a costa de sacrificarse, la arena nos sacrifica la vida.
Siempre alguien mide lo que nosotros no medimos.
Nada, ni nadie está a salvo de la erosión del tiempo.
Todo pasa, haciendo o dejando de hacer.
Todo nos resiente.
Y toda perturbación en este estanque maldito, nos araña la suave belleza.
Es oscuro el vació de la ausencia.
Pero es más oscuro, llevar una vacía existencia.
"No olvidemos que el mayor ejercicio de libertad es dejar ser libres a los demás. Ni compro caricias, ni compro aplausos, incluso he aprendido a disfrutar del abucheo y del zarpazo. No es lo mismo que te coronen, que estar autocoronado."
Irsia Carolain Sprimbol
"Pensar no es impropio, lo impropio es no pensar. Discrepar no es impropio, lo impropio es al no coincidir rebuznar."
Irsia Carolain Sprimbol
El que domina el arte de hacer reír, es un ser muy inteligente.
Solo los inteligente saben hacer reír.
Abnegado trabajo de payaso.
Sonreír para no defraudar a las masas.
No se ríen de mi, se ríen conmigo.
"No enfría mi corazón el hielo, mi corazón siente frío con el ausente, con el distante, con el indolente. El problema no es caer, si no los pocos que te ayudan a ponerte de nuevo en pie."
Yoransel de Omatog
"Son tantas cosas las que me saben a ti, que solo siento inapetencia."
Dervik Tro`men
Los caminos del vicio se quedan grabados a fuego.
Por eso no es raro en las crisis volver a transitarlos.
Derroteros de prestamistas y de cuerpos prestados.
Acantilados donde nos muerde el violento sol.
Se enamoró y en el desorden el alma frágil otra vez se perdió.
"A veces la vida es un caramelo de sabor tristeza, un virado a sepia, un abrigo de angustia o un viaje de catástrofe. Con frecuencia la vida es un duelo y un abrir cajones buscando el origen de la tragedia."
Irsia Carolain Sprimbol
Tiempos nuevos de tufo muy viejo.
Sabe el mercader que encarece la mercancía el ruego.
Atiende el MONEDERO a galanterías poco elegantes.
PODEMOS afirmar que dominan y copan el televisivo mercado.
El cauce del dinero no entiende de orografía.
Buscando el orden busco el amor.
Planchando arrugas busco el amor.
Limpiando el mundo busco mi cielo.
Levantando lo vencido busco mi victoria.
Enderezando lo torcido espero encontrar mi trayectoria.
Pero el amor no está en el orden.
Pero el amor no nace en lo llano.
El amor se esconde en las montañas de hojarasca.
En el valle por donde serpentea el rió.
Camino nada recto de aguas que no volverán.
Se esconde el amor en el pliegue.
Se esconde el amor en el surco.
No es el amor orden, porque el amor nada ordena.
Es el amor desorden , porque el amor todo lo desordena.
Por eso deje de buscar.
Por eso deje de ordenar.
Por eso deje de alisar arrugas y teñir canas y el amor llego.
Lo único que quiere limpio el amor es ver a través de los ojos del amado su limpio corazón.
"Suele ocurrir que una cara bonita, parece que no tiene derecho a tener un corazón triste. Y el que se enamora o encapricha de una cara bonita no espera verla llorar o con muecas tristes."
Irsia Carolain Sprimbol
En los barrios oscuros.
Costa donde terminan varadas las sirenas.
Escenarios de luces acres que devoran violentos maquillajes.
Solos en el camerino de polvorientos fluorescentes.
Crisálida para metamorfosearse.
Vivir en la noche, huyendo del sol.
Es una vejez de marchita ausencia.
De príncipes que a nuestro lado deciden no despertar.
Haciendo de la desgracia, virtud.
Haciendo de la tragedia, una reina.
Haciendo de lo informe, bella forma.
Sacando del blanco y negro, color.
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