Querubín ladrón

Vagamente despertamos 

a la vida 

tras la saeta 

del querubín ladrón. 

Sin amor 

somos un molino 

sin agua. 

Las vidas irreprochables 

no han sido vividas.

Sólo viven 

los que se desmoronan 

y recomponen 

tras las mil contradicciones 

que se padecen 

al ser traspasados 

por el dardo mortal 

del niño arquero, 

Sólo saben 

de sabores, 

de colores 

y de frescor, 

los molinos 

al lado 

de los arroyuelos.

Velmur

"Muchas veces las vidas cotidianas, hasta las lineales y sencillas, son un laberinto." 

Irsia Carolain Sprimbol

Siete años llevaba Sergio trabajando en aquel rincón, en aquella esquina, en los tres metros cuadrados que definían el fregadero y la cámara frigorífica, era su puesto, allí, quitaba las escamas y las espinas a los rascacios; allí, desplumaba y deshuesaba los pollos que una vez por semana traían de la granja de los Mendía, allí pelaba las papas, troceaba la fibrosa carne de la cola del caimán, todo lo hacia allí, sin moverse de allí, salvo para aliviarse que salía al escusado que daba al pantano, el mismo donde vertía las vísceras de todos los bichos que limpiaba. Siete años sin moverse de allí, sin gastar nada, durmiendo en un camastro en una angosta habitación que compartía con Miguel, uno de los camareros de La Fragata, el concurrido y barato restaurante donde trabajaban. No recordaba claramente como llegó allí, ni sabia ciertamente si algún día se podría ir. Una mañana, como aquella misma mañana, apareció allí, en aquel rincón, limpiando rascacios, como si estuviera predestinado para aquella tarea, dar cuerpo y sustancia a la contundente sopa de la casa, el plato estrella de aquel retirado restaurante donde nunca había mesas vacías, donde no dejaba de entrar y salir gente.

Tronado, era un pueblo a veintisiete kilómetros de la costa, asentado en las colas dulces de los manglares, entre pantanos. Siete años sin salir de allí, sin saber nada de nadie, sin que nadie supiera de él, salvo su madre, la única con la que mantenía un vinculo, un contacto, un sueño.

Las vidas sencillas son intrincadas trampas de las que es casi imposible zafarse, son como la rueda donde corre un hámster, un artilugio del que sólo se puede salir, si decides parar.

Cinco meses tardó en parar después de recibir la carta, cinco meses permaneció en aquel rincón, haciendo lo mismo, durmiendo en aquel angosto cuarto al fondo del galpón donde se almacenaba de todo. Ni la misiva que le comunicaba la  muerte de su madre había sido capaz de romper aquella inercia, aquella protectora rutina. Pero una mañana como tantas, en la que la lluvia ametrallaba el techo de chapa del angosto cuarto, se levanto se puso sus gafas de cristales grises y salió a mojarse aquel patio trasero que daba al pantano, salió y rompió la rutina, se escapo de la rueda, y allí parado y empapado decidió que tenia que regresar.

No era gordo, no era delgado, no era alto, no era bajo, no era en concreto nada, nada importante, nadie por quien mereciera girar la cabeza, para volverlo a mirar. Cuando cogió el tren para desandar los más de dos mil kilómetros que separaban Tronado de su casa en Velmur recupero un sueño, el único sueño que siempre había tenido, convertirse en quien realmente siempre quiso ser.

Nunca fue de entablar conversaciones y menos aun largas, se movía cómodamente en los monosílabos y en los movimientos de cabeza. Se percató en seguida que frente a él, iba sentado un joven de importante atractivo, que discretamente no dejaba de mirarle, imaginó que sería por sus gafas de cristales ahumados que de daban un aire raro y enigmático. Las gafas de sol no eran un capricho, eran fruto de la necesidad y de su primer fracaso. No era muy perceptible, pero era perceptible para él, y eso era suficiente para ocultar su mirada tras aquellas gafas de cristales color gris.

Desde pequeño le atormentaron sus ojos rasgados, su mirada achinada, oriental. Siempre quiso occidentalizar sus parpados y por esa razón, desde muy pronto, ahorro para poder hacerlo. Nunca dijo nada en casa sobre este anhelo, lo maduró y planeó como casi todo en silencio.

Tenía diecinueve años, espero al verano,  en casa dijo que trabajaría en un campin en las playas de  Altaner, sabía que sus padres ni se opondrían, ni se preocuparían de él. Reservó una habitación en un hostal a las afueras de Velmur, en el barrio de Escandón, muy cerca de la pequeña y económica clínica donde su compañera Liliana, se había puesto más pechos, y donde  había decidido que le iban a operar a él.

 

El lazo negro

Siempre fui 

un niño enfermo, 

desganado y absorto, 

aunque nunca 

me gusto serlo, 

pero natura 

decidió por mi 

y yo asumí 

muy a mi pesar 

ese reto. 

Jamás me manche, 

jamás alborote mi pelo, 

jamás deshice el lazo 

de terciopelo negro 

que todas las mañanas 

hacía mi madre al rededor 

de mi frágil cuello. 

Siempre fui delicado, 

un poco siniestro, 

de risa difícil 

y ojos muy negros. 

Y tarde mucho, 

pero que mucho tiempo, 

en amar los talentos 

que al nacer 

me dio el cielo. 

Altanería

Pongo al servicio 

de la locura 

todos mis campanarios. 

No pienses 

que es libre albedrío 

mi falta de mesura, 

es sólo 

que mi escorrentía 

aun embridada 

anega toda 

la vulgar llanura. 

Llámame soberbio, 

porque en nada 

me lastima, 

pues no hay 

nada más bello 

que un corcel 

al que encabrita 

su altanería. 

 

El apuesto necio

El estúpido mesianismo de los mediocres, charcos de lodo donde el sol no se refleja. Vivimos, quizás como siempre porque perdemos con facilidad la referencia y vemos y percibimos grandilocuentemente el ahora, tiempos de encumbrados mediocres, percibidos por la mayoritaria patulea como mesiánicos lideres. Esperpénticos tiempos donde las fotos del amado líder, que se somete a retoques para corregir sus cacarañas, corren por las cajas tontas, atontando a esa abducida mayoría que quiere medrar parasitando un sudor que no les corresponde, un confiscado esfuerzo que se dilapida para mantener la corte y sequito de nucientes garrapatas que encumbra a la poltrona presidencial al apuesto necio, que acude sin aceite a todos los banquetes y en todos, por necio, se queda en la puerta.

Océano

El océano frente a mi, 

y en la cara su frialdad. 

El deseo es oleaje, 

oleaje que sin distinción 

todo lo arrastra, 

y lo trae a la orilla, 

pudridero de banalidad.

La belleza, no es infinita, 

la adversa eternidad, si. 

Sólo creo, ya no creo

Sólo creo, 

en los espacios 

abigarrados, 

en la acumulación 

infinita,

en la absurdidad 

y la petulancia, 

en la altanera 

soberbia, 

en la enquistante 

pedantería, 

en retorcer 

tus frases, 

tus palabras, 

tus gemidos. 

Ya no creo 

nada en ti, 

en el vacío, 

en tu superficialidad 

y en todas tus rutinas, 

en tu orden 

a la hora de comer, 

en la rigidez, 

en abandonar cosas 

por el camino, 

en la imperiosa necesidad 

de viajar a lugares 

que no te dejan huella, 

Ya no creo

en tus palabras 

de amor 

que suenan 

a necesidad.

La piel nada cuenta

En la distancia 

sólo es posible 

comunicarse con palabras, 

la piel nada cuenta. 

Nos desvivimos 

por lo que anhelamos. 

Detestamos 

lo que ya poseemos. 

Tropezamos 

en el mismo pedernal 

por el vicio 

que no reprimimos. 

Renglones 

para ganar guerras 

en las que no derramamos

ni una gota de sangre.

Manos que intentan acariciar el cielo

Hay cuerpos, 

que es imposible 

no desearlos. 

Las luces estroboscópicas 

iluminan con sus espasmos, 

las manos que levantadas se agitan. 

Voy de alcohol y estasis, 

trágica combinación 

que me hace 

desear e imaginar 

que esas manos acarician 

todos y cada uno 

de los centímetros 

de mi cuerpo.

Imaginar que esos 

dedos largos y finos 

enredan y hacen caracoles 

con mi ya de por sí encaracolado 

vello púbico.

Hay cuerpos, 

que es imposible 

no desearlos. 

Hay manos que sé 

que colmarían 

todos mis deseos. 

Me he quitado la camisa 

y a puro mi decima cerveza, 

tengo el corazón a mil 

y las locas manos 

que hay entorno a mi, 

me hacer dan vueltas. 

Cada segundo es valido,

cada locura es vivir, 

aunque sea a fogonazos, 

en esta selva de saltos 

y manos que intentan acariciar, 

como yo, 

el cielo.

Abismo

¿Qué hace a las palabras distintas? 

¿Qué hace que algunas palabras venzan la distancia?

¿Qué hace mi mano cuando desespera porque no te alcanza?

¿A dónde yo no iría para saciar mis ansias?

¿Qué haces que no escuchas mis palabras?

Si existe el abismo, 

existe y tan vivamente lo siento, 

que ruedo por él, 

y en ese rodar me muero.

Cárstico

Mi dolor es cárstico, 

paisaje interior, 

de grandes 

y subterráneas cámaras, 

donde he enterrado 

ya a demasiados reyes.

Piedra caliza 

de aristas afiladas 

y cortantes, 

pasadizos angostos 

que yo sólo tránsito, 

pasadizos encharcados 

de lágrimas de desesperación. 

Quizás, 

sólo quizás, 

algún día 

la enormidad subterránea 

de mis tragedias 

aflore 

tras el terremoto 

final de mi adiós. 

Me arrepiento 

de todas las cosas 

que me he guardado, 

y que quizás, 

sólo quizás, 

se sepan 

con mi deflagración.

Patibularias

"Tras la estelaridad siempre hay atroces dramas, jugosos manjares para las arpías patibularias. El éxito es abnegado esfuerzo, aunque a veces se toman escabrosos atajos"

Irsia Carolain Sprimbol

La última vanidad

La última vanidad, la última instantánea, abrir y cerrar de ojos que busca nuestra eternidad. La belleza de la desgracia, el dolor que intenta inmortalizar la belleza. Pasajeros de un tiempo que consume vidas, que derrota el recuerdo, que llena de nieblas nuestro eterno descanso. Es el último acto de valentía del pequeño David que sabe que nunca vencerá al cruel olvido que es Goliat.

La herida de mi presente

Que fácilmente afloran los recuerdos en los días tristes, cuentas pendientes, momentos de supina dicha, conflictos, olores, traumas, todos ellos estancos en una memoria maldita que vuelve a arrojar sal sobre la herida de mi presente infelicidad. Siempre que se esfuma el dulzor vuelvo a zambullirme en el mar.