Urdir

El infierno transcurre 

por el cauce 

de las frases sencillas, 

por el macilento hedor 

de la conmiseración. 

Es tan sublimemente patética 

la estrategia del torpe, 

su falta de destreza 

para urdir 

con delicadeza 

las trampas 

que nos harán alcanzar 

la gloria.

En los ríos infectos de caimanes 

sólo muere la sedienta gacela.

No tengo sed de gloria 

y no pretendo cruzar 

infectos estanques 

sin transparencia.

No temo la ira de Dios, 

temo la necedad 

del envidioso hombre.

Charcos

Sólo los mediocres 

son capaces de ahogarse 

en los someros charcos.

Sólo ellos, 

son incapaces 

de sacar la nariz 

del barro 

y mirar al cielo. 

Sólo ellos, hacen un drama 

de la intrascendencia. 

Que agotador es 

ver chapotear 

en el minúsculo charco 

al imbécil.

Los lustros siguientes

 "Tras la ira de los primeros días, viene la cautela de los lustros siguientes. La verdad siempre hiere y tras ser tapada vuelve a flote. La certeza nunca perece."

Irsia Carolain Sprimbol

Saber escribir

 

"Los enemigos nunca mueren, sobre todo si saben escribir."

Irsia Carolain Sprimbol

Vergel de cizaña

Sobre el lecho de turba, 

esperando germinar.  

Recorre el subterráneo río de las pasiones 

el paramo yermo. 

Meridianos que se contemplan, 

pero nunca se rozan.

Raíces suplicantes que hurgan, 

en los estratos más profundos, 

buscando el esplendor.

Valle de Reyes de glorias remotas.

Estrangula la culebrina codicia 

a la amapola de mi sangre.

Vergel de cizaña.

 

Tarasca

 

Se burla la ebria. 

Se ríe la torda.

Bufa la pútrida.

Eructa la sórdida.

Macilenta de aguardiente.

Chamuscada de potara.

Orinada de envidia.

Con brillos de grasa.

Mondonga y tarasca.

A la golondrina, 

que retiró las espinas 

de la frente de Jesús, 

tu tufo no le alcanza.

Descose el sigilo

La soledad 

descose con sigilo 

los bordados 

de la gloria, 

aja el ajuar 

de la tersura, 

corrompe la risa, 

agria el almíbar.

Ya es muy tarde

Ya es muy tarde 

en este otoño 

de brumas, 

de olvidos, 

de campos minados, 

de torpezas. 

Ya es muy tarde 

en esta estación 

por la que ya 

no pasan los trenes.

Es tan tarde que 

el corazón siente pereza, 

que se ha esfumado 

la fe en las proezas, 

que la cuarcita 

se ha alojado 

en mi pecho.

Ya es muy tarde 

en las mañanas de niebla.

Me cerca el miedo 

a la selva de los amores salvajes, 

a amar a borbotones, 

a desangrarse en 

por los besos valientes, 

a correr por la aceras 

buscando sonrisas 

y miradas cómplices.

Ya es muy tarde 

para no pensar 

en lo inconveniente, 

para probar a ser miles, 

para derramar vida 

en los oscuros jardines.

Ya es tan tarde 

que ya no hay relojes 

que marquen horas sublimes. 

Ya es tan tarde 

que ya no hay amaneceres.   

Azúcar con hiel

Neones de azúcar con hiel, 

chisporroteo de caricias robadas 

en los juegos violentos 

de una hombría carcelera, 

que me fuerza a beber 

para soportar y seguir 

el ritmo de un desamor 

de esclavitud y hambre.

En la noche puedo abrazarte

mientras me tambaleo y desfallezco 

persiguiendo una quimera

un placer que nunca llego a consumar. 

Ámame, en este infierno de soledad.

Ámame, en estos tragos tan amargos.

Ámame, y no te cuestiones mi amor.

Déjame sentir, tu dorado aliento 

y besar tu mirada azul.

Ámame, en este invierno de neón.

Ámame y deséame 

con la locura 

que te deseo yo.

Azúcar e hiel 

en los flashazos estroboscópicos 

de la caleidoscópica deflagración. 

Ámame, con la locura 

que te deseo yo.

El deseo y la codicia producen siempre dolor

La belleza tiene mucho de circo, de desfile, de regio pavoneo. 

Llámame iluso, pero la ceguera elimina tormento.

El deseo y la codicia producen siempre dolor.

No todo se puede alcanzar y perseguir sin lograr es sufrir.

Te recorre mi lascivia mil veces y mil veces muero sin sentir tu placer.

Gólgota

El sol no existe, 

ha muerto en la torrencialidad. 

Plomo de días fugaces, 

de días estériles, 

de caricias pobres y urgentes.

Me duele el corazón 

en la fiereza de los relámpagos 

que rompen la cortina infinita de lágrimas.

Me abraza el olvido 

con sus manos frías 

y me zarandea el desprecio 

de los días sin líneas.

Plaza desierta 

que ha rendido el llanto.

Tropiezo en el ascenso, 

en el camino yermo, 

al Gólgota.

Tras el oropel

La podredumbre tras el oropel, 

las bambalinas de la fanfarria. 

Acicalados cadáveres que juegan a la preeminencia.

Mece el viento la pesada cortina, 

mece la verdad el telón del circo, 

y la vela hinchada airea la peste que se oculta tras los afeites.

Sobrevivir es destreza, 

parecer es una trama, 

una soberbia estrategia.

Nunca juegues conmigo, porque sé ganar.

Verdes

La desdicha es una taimada zorra 

que a cada paso nos acecha.

Es muy frágil la felicidad, 

son volátiles los segundos de gloria. 

El brioso corcel del placer 

rápido nos descabalga. 

Tras apretar contra el paladar la jugosa uva 

y sentir en dulzor de su néctar, 

la parra nos aleja los racimos de la dicha 

y la taimada zorra nos susurra al oído, 

ya están verdes los racimos 

porque ya no los alcanzas. 

Es plomo la inutilidad con la que lleno mis bolsillos

Infinita arena de días estériles, que me cerca de dunas de tórrido abatimiento. 

No soy corcel sumiso, pero el norte angosto me rinde.

Las sortijas de mis manos hablan de derrotas, de la rendición que es mi avaricia.

No me sientes y lo siento, no me amas y te amo.

Arena febril y loca que me sepulta en los segundos, dolor de lecho yermo, de noches frías de invierno.

¿Qué es ser rebelde en este desierto de ruidos sumisos?

No te siento y te amo.

El brillo hiriente de la usura, llena mi mesa, colma mis platos.

Es plomo el oro, es plomo la inutilidad con la que lleno mis bolsillos.

 

Mauricia Teresa

Mauricia Teresa Branvon Ambras, nunca tiró piedras sobre su propio tejado, nunca permitió que las lenguas zafias de la Calle Sorrento, denigraran a ninguno de sus extraños vástagos. El amor es prodigio, el amor es quimera, es fidelidad y locura y no con siente ultrajes ni a la peor de las raleas.