Trapos rojos de sangre

Siempre ha salido gratis ofender.
Decapitar Santos.
Mancharse las manos con nivea sangre.
Palomas de la paz ametralladas por baladrones.
Siempre ha sido recurrente en los que ondeaban trapos rojos, hacer brotar la sangre de los pechos de los justos, de los que fueron masacrados por el hecho de profesar una fe.

Ser

Para los que piensan que me han amedrentado.
Sin un ápice de remordimiento, seguiré con lo que estoy haciendo.
Impresión de perfección que es victoria.
La vida real es intensidad.
No temo vuestras amenazas.
Todo está ya escrito.
Y vuestro odio os matará.
El tiempo para vosotros transcurre en balde.

Deshonrará

"Las Reinas mueren, pero no se llevan a la tumba sus joyas. Siempre habrá algún heredero que luciéndolas las deshonrará."

Irsia Carolain Sprimbol

Dulces entierros

Cuántos dulces entierros tenemos que regalarnos.
Cuánta toxicidad debemos enterrar.
Falsos amigos.
Falsos perfectos.
Señaladores de imperfecciones.
Expertos en desanimar.
Seres que disfrutan añadiendo más granitos de arena, al montón que te terminará de hundir.
Alimañas próximas.
Carias ponzoñosas.
Besos de Judas.
Traidores.
Famélicos envidiosos, que muerden y no comen.
Seres amarillos, pardos, negros.
A quemarropa te dispara el que está cerca.
Manos que te ahogan.
Plomo en las alas del ingenio.
Plañideras bien pagadas.
Escorrentía.
Secarral.

Célibes

Célibes,
sin pulsiones,
con los instintos domados,
castrados,
castrados por autoimposición.
Elecciones que subliman, las fuerzas que a ninguna parte van.
Satisfacer con demasiada frecuencia es una pérdida de tiempo.
Es un tiempo que resta brío a la vocación.
Nuestros logros están supeditados al control.
Derrochar mengua victorias.
Malgastar malogra el éxito.
Libres,
disponibles,
entregados,
a un pueblo,
a la grey,
a la sangre.
La pasión es un laberinto.
Evitarla es la salvación.
Obreros de la obra común.
Siervos de la comuna.
Sin ataduras, no hay atajos.
Sin pasión todo es rectitud.
Entregados.
Pastores.
Disponibles y dispuestos.
Estar libres es una abrazada bendición.

Borrones

Los borrones afean y no se olvidan.
Los borrones son hitos, mojones en las sendas donde se tropezó al transitar.
Nunca olvido, siempre recuerdo y recordando nunca desando pa recuperar lo afortunadamente perdido.
Vivir es perder, es evitar caer, es levantarse.
Huye del envidioso, como se huye de la peste.
Mis brazos no gustan de abrazar miserias, ni estrechan a miserables.
Mi calor no tiene dueño y muy pronto despeña a la alimaña que busca guarida en mis gracia.
Nada busco, sólo trabajo los talentos que me dio natura, los talentos que paso tras paso, me alcanzaran la gloria.

Con mi Dios, nada me espanta

No eres grande si no tienes enemigos, ser consecuente acarrea enemistades.
Ser abanderado de causas nobles, nos hace blanco de la ira de la marea ingente de los mediocres.
He aprendido a caminar erguido entre escombros, a no sentir las punzadas de los cristales en mis plantas.
El mezquino es tropiezo, es baladrón envidiosos, en rastrera mondonga.
Soy luz en los arrabales y en los encopetados salón llenos de trampas.
Nada temo, no estoy solo, el Rey de la Verdad, siempre me acompaña.
Con mi Dios, nada me hiere.
Con mi Dios, nada me espanta.

El orgullo me impide

Es imposible transitar por la vida sin tropezar con la bajeza moral.
Sin encontrar los socavones de la medianía, del tibio que está siempre equidistante.
Mar de viles, de arrastrados, patéticas chanzas, remedos de una preeminencia moral que nunca lograran.
Es imposible no toparse con ellos, caer en sus zanjas de bruces e intentar salir de esos pozos de miseria, indemne.
Somos las bajas pasiones que albergamos, el no saber embridarlas, somos teatro de aspavientos, calumnias y circo, que hacemos para salvar nuestras campañas. Y digo somos, porque es tentador el camino corto, aunque en mi caso el orgullo me impide cogerlo y culebrear por él.

Espacios angostos

Con demasiada frecuencia los infiernos son angostos, espacios que cercenan todos nuestros movimientos.
Es la cárcel torácica la que embrida la pasión.

Altura

No es fácil ser coronado, es muy fácil perder la conora.
Caminos que cuesta mucho andar y se desandan con suma facilidad.
Es la altura una cota de poder, es el poder un privilegio de la altura.
Esperar no suele ser una forma de conseguir, pelear es el mejor camino para la consecución.

La cárcel de los modales

Temo mi prudencia, mi contención, la educada cárcel de mis modos, de mis modales.
Soy bravo mar embalsado, farallón que frena la indómita riada.
Todo me orisiona y mina, todo se multiplica en mi empeño de anular la escorrentía.
Soy martirio, tortura. Leo y releo el infierno de las frases, escudriño entre los renglones.
Todo hiere, todo lacera, hierros candentes que marcan mi piel, con las cicatrices del tropiezo, por el provocado traspié.

Juan Guaidó

El futuro es de los valientes, es de los que reclaman lo obvio, de los que se erigen en abanderados del pueblo. La gloria no se regala, se pelea, se lucha.
Juan Guaidó, es la punta del iceberg que reclama libertad en Venezuela, libertad y que les dejen de robar el futuro, que les dejen vivir el presente, que dejen de hurtarles el bienestar.
Siempre hay que plantarle cara a las injusticias, enfrentar a quien a costa de sumir a un pueblo en la indigencia se llena los bolsillos. Maduro es un ladrón, un cínico, es basura, es degradación, es miseria. Viva la Venezuela que está plantado cara a un régimen corrupto que se quiere perpetuar en el poder con la fuerza de las armas.

Banderas piratas

Hay colonias que tapan podredumbre.
Hay maniobras que son de distracción.
Espectáculos pirotécnicos que eclipsan la linterna con la que hurta el ladrón.
Palabras sin nombre que ondea el viento.
Banderas piratas bajo la que se cobija el baladrón.

Playas

Todo termina llegando a una orilla, lamido por el mar aterriza en una costa, en la arena de una remota playa, en en borde abrupto de un acantilado.
Nada queda impune de por vida.
La verdad tiende a aflorar.

La palmera ya ha muerto.

La palmera ya ha muerto, yace erguida en la niebla, víctima de una desidia indecente, de una inoperancia maldita. Se veía venir su muerte, se veía venir a su asesino. Nadie hizo nada para salvarla, a pesar de que se pavonean de lo que la querían.
El patrimonio nada vale en las manos del necio, a merced del inútil, del zafio que en nada atina, del desatinado que aculturado por la foránea estulticia, con la agonía de su tierra no se duele.
Somos barro en manos del electo memo, en las manos del corral de comedias, que es la casa desde la que se nos gobierna.
Muy postrante es el señalamiento de los que nada hacen y sin hacer nada, dilapidan nuestro sudor.
Es invierno de nieblas que cierran el valle, de nieblas de tuerto y ramplón, que reina en la narcótica ceguera de los que viven de la limosna, de las migajas que cierran bocas, que impiden el cambio, que sacian a los ciegos que ya no se duelen con la ruina de su belleza, con la descompostura sin futuro que es ya esta deshabitada Villa, de pinares talados, de palmeras enfermas, de circo y vulgaridad.