Es mezquindad la sombra que mueve a la mano que presta corre a regar las heridas con sal.
Es mezquindad el tormento que incendia el aire de calenturas de envidia.
Es mezquindad la quemazón del que ve como desfilan los días vacíos de su vida vacía.
Manos de dedos gordos, estrangulados por sortijas de herrumbre, manos de infecta caridad.
Manos que envenenan el jardín de mezquindad.
"Clarifico para algunos, que mis estados no son mis estados, son reinos aledaños con cuyo dolor empatico y cuyas tragedias retrato"
Irsia Carolain Sprimbol
Fiestas de serrín y cabecitas huecas.
De la refulgencia efímera de la bisutería.
Del caballo grande ande o no ande.
De los buches hinchados.
De los odres saciados.
De los papos que eructan vinazo y fritanga.
Ser el que más, es fácil, cuando no se está en el cielo.
Se baña en la multitud la alcahueta, porque no es ganar la cumbre su merito, si no complacer braguetas.
Matiza la luz del encinar, manchando de sombras aun más a la gorrina enlodada.
Para que hacer filas si esto es una cola.
Son más duraderos los logros del esfuerzo.
Se valoran más los méritos del tesón.
Lo que fácil llega, fácil se va.
Que poco valor tiene la riqueza que nos ha caído encima como un rayo.
Nuevos ricos sin clase, atormentados están por no tener clase los nuevos bo ricos.
Trayectorias de pegajoso calor.
De indómito fuego que nadie apaga.
De romerías de ruido que compran voluntades.
De jaranas aturdidoras para rendir al reacio.
Becerros dorados que tienen más predicamento que un humilde santo.
Es el que es menos, el que consigue más.
Es la pitanza la que convence al simple.
Rendidos por paladar.
Rendido por la panza llena.
Con el cerdo gordo.
Con el vinazo recio.
Fiestas que dan rédito.
Fiestas que son el cebo para faenar.
"El que nace sin gracia, se regodea en las desgracias."
Irsia Carolain Sprimbol
"Ni tengo bambalinas, ni tengo telón, mi vida transcurre cínicamente en plaza publica."
Irsia Carolain Sprimbol
Es la mirada oblicua la que marca el pesar de la carga.
El cargo sin merito, sin entusiasmo y fortaleza.
Pájaros de oscuros aleteos y gorigoris de muerte.
Todo termina cayendo, y precipitando por la saturación sin plegaria.
Escabrosa es la maldad, con mil recodos donde se acantonan zafiedades.
Hablas de llegar, como si llegar fuera la verdad
y la verdad no es llegar, es sólo la verdad,
y un ejercito de mancos es sólo eso un ejercito de mancos
y su victoria una victoria manca.
No temo nada, porque no es mi camino el temor,
sino descorrer el telón de la falsedad,
para enseñar las bambalinas del manco miserable.
Maldije a mi Dios en el silencioso apoyo que me brindan mis amigos.
En su animo emboscado para que no les tizne mi cercanía.
Par seguir faenando en la corriente imperante e ilícita.
Tizna el blanco níveo al negro zafio.
Y apenas tiznado, de la bandada de grajos se convierte en blanco.
En lo raso todo hace sombra.
Hasta hace sombra un triste chaparro.
Toda la arrogancia se hunde, pero son hundimientos que se recuerdan.
Nadie recuerda un palo flotando a la deriva en un río.
Pero si recuerda el rumbo fatídico del gigante que colisionó.
Vivir de incógnito o vivir en la memoria tras haberse hundido.
El riesgo define la catástrofe pero también la estrepitosa victoria.
Vivir en la cortedad es como vivir en tinieblas.
Tanteando volúmenes sin percibir colores.
Abrazando la escasez de un manojo de leña.
Abrazo poco cálido que no crea un rico hogar.
Oscuridad de pueblo en un mayo de flores y sol.
Horizonte mediocre en el que nuestra percepción fabrica calumnias.
Volubilidad de pringadas morcillas.
De circenses garrapatas que saltan.
Azuzadas por el escondido domador.
No todo es claro, no todo es tuerto.
Pero predominantemente en esa patulea todo lo es.
La victoria nunca sacia, solo empuja a un nuevo ataque.
Empuja a una nueva anexión, a la formulación de pactos leoninos.
A la supeditación del interés de la gran parte a la chantajista parte.
Son los rastreros frutos de la división.
Pero salvo utópico, posible no es caminar en grupo.
No es posible para el líder renunciar a los intereses espurios.
A legar fortuna a su prole de desafortunados.
La injusticia te hace activista.
Pero el activismo no suele atraer el aplauso.
Suele atraer la ira del sombrío.
Del sombrío que con su silencio público.
Y sus murmuraciones de trastienda.
Te apuñala en las callejas de su maleza.
Para sin parangón lucir en las laterales hornacinas.
Lucir su brillo de chatarra.
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