Nos piden la paz los que nos declararon la guerra.
Los que emboscados nos asestaron puñaladas traperas.
Los que cifraron su campaña en lanzar a las baladronas a correr las calles.
El estanque infecto de aguas perennes y pútridas nos pide calma.
Se atravesó el que no era blanco, entre el principio y el fin, para buscar ser proeza.
Hay promesas que llegan tarde, porque hoy es otro ahora.
Hoy es un ahora de otros, aunque con guerrillas os quedéis con la cumbre.
Vosotros los difamadores no escribís futuro, solo emborronáis de tachones el prometedor presente.
Ruido de cloacas que quieren tapar miserias, miserias de años.
Caváis un hoyo para enterrar el cadáver de vuestra gestión de ineficiencia.
Cuatro años no son nada, pero serán aireadas desde el balcón vuestras nulas destrezas.
Gobernareis quizás el pueblo pero con nuestra perenne oposición y presencia.
Estaremos para dar fe de todas vuestras torpezas.
Sin jerarquía rige el pesar.
Oleaje de contrastes y de puñaladas de sal bermellón.
Sin grave caída, porque todo lo grave ya ha caído.
Ha caído zahiriendo como rotas estalactitas tras el oscuro terremoto en la gruta kárstica del alma atormentada.
El día hace mudar las sombras.
Las sombras mudan los días.
Las sombras marcan volumen.
Y el volumen de nuestra vida son las acciones del día.
Rabizas con más vidas que un gato.
Izas que se lanzan a la velocidad para vengar su derrota.
Su derrota por su vulgar valía.
Lengüilargas al servicio del mal.
Como reconforta el verdor.
La distancia multiplicada por la luna.
La denuncia que crea un hito.
Manzanas rojas de sensatez.
Sin volvernos a ver.
Los desequilibrados no aman.
Solo trastornan estados.
Solo hieren buscando el placer del llanto.
Seguir vivo es impermeabilizarse.
Acuartelarse en la panoplia de las armas.
En la altivez de la sabia del frescor.
En el verde de la primavera.
En la corona de laurel del honor.
Es mezquindad la sombra que mueve a la mano que presta corre a regar las heridas con sal.
Es mezquindad el tormento que incendia el aire de calenturas de envidia.
Es mezquindad la quemazón del que ve como desfilan los días vacíos de su vida vacía.
Manos de dedos gordos, estrangulados por sortijas de herrumbre, manos de infecta caridad.
Manos que envenenan el jardín de mezquindad.
"Clarifico para algunos, que mis estados no son mis estados, son reinos aledaños con cuyo dolor empatico y cuyas tragedias retrato"
Irsia Carolain Sprimbol
Fiestas de serrín y cabecitas huecas.
De la refulgencia efímera de la bisutería.
Del caballo grande ande o no ande.
De los buches hinchados.
De los odres saciados.
De los papos que eructan vinazo y fritanga.
Ser el que más, es fácil, cuando no se está en el cielo.
Se baña en la multitud la alcahueta, porque no es ganar la cumbre su merito, si no complacer braguetas.
Matiza la luz del encinar, manchando de sombras aun más a la gorrina enlodada.
Para que hacer filas si esto es una cola.
Son más duraderos los logros del esfuerzo.
Se valoran más los méritos del tesón.
Lo que fácil llega, fácil se va.
Que poco valor tiene la riqueza que nos ha caído encima como un rayo.
Nuevos ricos sin clase, atormentados están por no tener clase los nuevos bo ricos.
Trayectorias de pegajoso calor.
De indómito fuego que nadie apaga.
De romerías de ruido que compran voluntades.
De jaranas aturdidoras para rendir al reacio.
Becerros dorados que tienen más predicamento que un humilde santo.
Es el que es menos, el que consigue más.
Es la pitanza la que convence al simple.
Rendidos por paladar.
Rendido por la panza llena.
Con el cerdo gordo.
Con el vinazo recio.
Fiestas que dan rédito.
Fiestas que son el cebo para faenar.
"El que nace sin gracia, se regodea en las desgracias."
Irsia Carolain Sprimbol
"Ni tengo bambalinas, ni tengo telón, mi vida transcurre cínicamente en plaza publica."
Irsia Carolain Sprimbol
Es la mirada oblicua la que marca el pesar de la carga.
El cargo sin merito, sin entusiasmo y fortaleza.
Pájaros de oscuros aleteos y gorigoris de muerte.
Todo termina cayendo, y precipitando por la saturación sin plegaria.
Escabrosa es la maldad, con mil recodos donde se acantonan zafiedades.
Hablas de llegar, como si llegar fuera la verdad
y la verdad no es llegar, es sólo la verdad,
y un ejercito de mancos es sólo eso un ejercito de mancos
y su victoria una victoria manca.
No temo nada, porque no es mi camino el temor,
sino descorrer el telón de la falsedad,
para enseñar las bambalinas del manco miserable.
Maldije a mi Dios en el silencioso apoyo que me brindan mis amigos.
En su animo emboscado para que no les tizne mi cercanía.
Par seguir faenando en la corriente imperante e ilícita.
Tizna el blanco níveo al negro zafio.
Y apenas tiznado, de la bandada de grajos se convierte en blanco.
En lo raso todo hace sombra.
Hasta hace sombra un triste chaparro.
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