Muere la piel

Muere la piel 

que nadie acaricia.

Muere el azul 

en la noche.

Y la suave brisa 

se pierde 

en el huracán.

No soy de nadie, 

y sólo me debo 

a la limosna 

de un febril beso.

La templanza 

me pierde 

en este transcurrir tranquilo, 

que es esta meandrinosa calma, 

de aguas sin bravura.

Hace mucho tiempo 

que no se pierden 

mis dedos 

en la negrura 

del bosque 

de tu pecho. 

Hace mucho tiempo

que mis yemas

no recorren 

la desordenada caligrafía 

de tu piel,

garabatos azules, 

palabras cripticas 

de tu cólera, 

de tus filias, 

de tus fobias.

Hace mucho tiempo

que mi palma

no busca

la serpiente 

que se enrosca 

al calor 

de tu bajo vientre.

Hago aros de humo

mientras suspiro por ti.

 

Fina e intrascendente

Todo no puede ser elevado, trascendente, importante.

La felicidad es muy prosaica, es una lluvia fina e intrascendente, que nos empapa sin darnos cuenta y nos fortalece para afrontar traspiés.

Busco

Busco en los precipicios de la altitud, 

el aire cálido que asciende del frescor del llano.

Busco en el vértigo la bravura domeñada.

Asciendo en la cumbre de aire purísimo

añorando el verde intenso de la hierva del llano.

Asciendo para rodar, así son las cúspides, 

rozar el cielo para después dejarse caer.

Caer en la eternidad del olvido, 

del reposo eterno bajo la fresca tierra del llano.

Mi palma abierta

Busco 

con mi palma abierta 

su pecho, 

busco 

el martirio 

de su corazón, 

busco 

sentir su galope 

y sincronizar 

mi pecho 

en unísono trote.

Mi palma 

busca 

acariciar 

el corcel 

desbocado 

encerrado 

en la cárcel 

de su pecho, 

el corcel 

que brama 

al unísono, 

que galopa 

ya hermanado 

al mío.

Es mi mano, 

el auriga, 

de los dos corceles. 

Es mi palma 

la que mece 

la partitura 

de una música 

tan sacra.

Desvalimiento

Es su desvalimiento 

lo que me atrae, 

su delgadez, 

su descuido, 

esa extraña sonrisa 

en la que sus ojos 

no sonríen. 

Seguramente es más fuerte 

de lo que trasmite 

su fachada de fragilidad, 

está más curtido, 

domado por la vida. 

Hay vidas muy cortas, 

que son muy intensas.

Hay intensidades 

que atraviesan cables muy finos, 

y los abrasan 

para siempre, 

Con esa intensidad

me atrae

su desvalimiento,

su altura, 

la gelidez 

de su aún, 

inexplorada testa.

El denso follaje

El deseo es lineal, pero la hipocresía fuerza, a esta embalsada furia, a transcurrir por cauces meandrinosos. 

De este modo en los recodos, en los trayectos abandonados, en las curvas angostas, es donde el placer se desinhibe, se libera y desordena, en una torrencialidad y urgencia que no necesita palabras, solo mugidos e indicaciones bravas. 

Despertar a este oculto cosmos, requiere dominar unos códigos, practicar unas reglas, asimilar las leyes de esa trastienda de sexo rápido a la luz de la luna. 

Traspasado el umbral iniciático, uno, ya forma parte de este martirologio, uno, entra en la asamblea, en la grey de los proscritos, de los seguidores del culto a los placeres prohibidos, de la culebrina ansia, del fuego que crepita en las entrañas buscando la sombra, el follaje denso, el mullido lecho de hojarasca.  

Mistérica religión es amar iguales y no querer reconocer que los amas.

 

Se desdibuja el lomo de la tierra que nos cubre

El tiempo engulle recuerdos, 

devora memorias, 

esparce olvido.

Son sólo las obras 

diseminadas por nuestra existencia 

las que sobreviven algo más.

Loco empeño 

es querer preservar 

de la carcoma los legados, 

de la frágil memoria de los afectos, 

que con presteza 

se recomponen de nuestra ausencia 

y rinden jactanciosa cuenta 

de nuestros pequeños tesoros.

Se pierde el camino, 

se desdibuja 

el lomo de la tierra 

que nos cubre 

y una vez enrasado 

el terreno, 

ya para nadie existimos, 

ni las letras sobre el mármol, 

fijan eternamente nuestro nombre, 

ni los dígitos 

de nuestro corriente óbito. 

Partimos de este mundo 

para desaparecer, 

para ser sólo 

grano de arena sin nombre 

en la enorme playa 

del olvido.

Príncipe de mis tinieblas

Es muy fácil hacer locuras 

cuando nos anega y encharca el amor.

Mece la pasión 

mil desvaríos 

y fuerza a transitar 

ignotos caminos.

Empapados del brío 

que da tan loco empeño, 

cruzamos abismos 

y rodamos por precipicios, 

recomponiéndonos a la fatalidad

con un solo y único suspiro.

Dime, 

Príncipe de mis tinieblas, 

que me amas 

y supeditare toda mi existencia 

a tu amor.

Gemidos diligentes

Si se desencadenara 

la tormenta 

que ansían mis brazos 

sería feliz.

Es tormento la soledad, 

no tener un hombro amante, 

unos brazos envolvente, 

un corazón que crepita desbocado, 

unos labios suaves que balbucean gemidos diligentes. 

Quisiera oír: 

TE QUERRÉ SIEMPRE.

Como manto negro de Parca

Y llegó la noche cerrada 

sin titilar de estrellas,

como manto negro de Parca.

La luna se ha escondido 

en la oscura borrasca.

Y el frío que me entumece 

no puede ni saludarla.

Maúlla la gata encelo 

desesperada en la escarcha.

Y mis tres fieles centinelas, 

corretean en las tinieblas, 

pensando que pueden pillarla. 

Me recorre culebrina la desdicha, 

en esta noche tan parca.

Blogs abandonados y a la deriva

Entrar en algunos blogs, es como entrar en un barco pirata, repleto de tesoros, que surca los mares virtuales, sin que ya nadie lo guie y capitanee. Son barcos fantasmas en los que te adentras recorriendo con minuciosidad todas sus cámaras y recamaras. Camarotes en los que con urgencia heredipeta abres cajones y buscas febrilmente las alhajas. Y ebrio en esa soledad en la que husmeas las pertenencias del otro y te apropias y empapas de su ignota valía, te sientes rey de ese navío que surca los mares. Navío en el que hace mucho tiempo su desaparecido capitán ya nada escribe en el cuaderno de bitácora. Y con loco empeño buscas saber de ese 89 % de iceberg a la deriva que no ves, de esa enorme isla de soledad que como paraíso abandonado recoge náufragos como tú. Buscas saber el porqué de ese 11% que emerge y en el que tu te reconfortas y guareces. Este navío es una isla como tú y eso te hace sentir menos solo, menos vulnerable.

Mis dedos torpes

Están torpes mis dedos,

caminan lentos.

Y las letras no desfilan marciales 

y se alborotan mis pensamientos.

Entumecido estoy, 

cautivo de una escarcha 

que todo lo coloniza.

Frías palabras de frío invierno.

Es mi afán por retratar 

cotidianos instantes,

ráfagas de volátiles pensamientos,

es mi afán el que me fuerza 

a a organizar este desfice 

de marcialidad incierta.

Se despereza el sol, 

que aún no calienta, 

resquebrajado por las siluetas negras 

de los desnudos robles 

de esta mañana de torpezas.

Costas romas

Lacera la arena mi brío 

y su sal me desbrava.

Soy ya costa roma, 

en mis playas ya nada encalla.

Ni piratas, 

ni arrogantes capitanes 

de navíos belicosos.

Ni se escuchan ya 

los sirénidos cantos 

que hacían enloquecer a los marineros.

Sin filo y sin poder, 

sin puerto, ni bahía.

Casa sin abierta 

que ya sólo aire 

y olvido encierra.

Alturas

No soy de saltos mortales.

Soy de peldaños, 

no soy de metas gélidas y altivas.

Soy de pasos pequeños sin gloria.

No habita mi ansia en las estrellas.

Si la cumbre me llegara, 

me llegará tras cruzar el llano.

No persigo la meta que se pierde en las alturas 

y es difícil de ver.

Filomena, la muy amada

Casi nieva en mis manos.

Casi cuaja la blancura 

en mis curtidas palmas.

Queriendo apresar 

la delicadeza de los cristales 

que caen del cielo, 

he tropezado.

Cuando uno mira

 muy alto y se embelesa 

con lo níveo, 

pierde el paso.

Casi nieva en mi patio, 

en esa minúscula parcela 

de mundo que me pertenece, 

que creo que es mía.

Casi siento 

el gélido dulzor 

de las estrellas heladas 

que esta borrasca 

de nombre bellísimo 

nos regala.

Filomena, 

la muy amada, 

nos trajo la escarcha, 

nos trajo la blancura 

que desdibuja 

la maldad del valle.