Afrodisíaca

No me mueve el animo de entrometerme.
Ni el animo de sentirme superior.
No quiero creerme nada, no quiero creerme nadie.
Pero observando me doy cuenta del poco lodo que a mi cuerpo tengo pegado.
Y con ese engreimiento que da la saturación de mierda, la veo entrar y salir, sin modestia.
La veo recocerse en esas mallas negras impropias por edad y físico.
Lo que la naturaleza no te da la faja negra no crea.
Recinchada y sin domar, no solo es vulgar, es hipervulgar y horripilante de ver, esas piernas informes, morcillas negras, de vastos andares de guerra, de hambre, de sucias emboscadas, de penurias de entrepierna.
Urgencia e improvisación de ninfomanía y atroz calentura.
Escaramuzas saldadas en retretes, en callejones, en asientos traseros de coches con olor a orín y colillas.
Sí, no veo nada de humanidad en mi vecina.
En ese ser a caballo entre vaca y mula, con pelitaje de zorra ajada.
Ni erra el barrio que la apela puta, guarra, sórdida y afrodisíaca.
No se equivoca uno, pues nada esconde y en sus labios todo se puede leer.
Clara como el agua es su suplica y pedigüeñez.
Turbio como el cieno, es su oscuro deseo con aroma de exudado y golondrino.
Jaca de dientes postizos, que al galope cumple edad.
De afeites recios, airados, violentos.
Sombra azul para ir a la guerra.
Vivida en exceso, sin tino.
Desmedidos tragos de copas muy agrias.
Afrodisíaca te habla con su voz rota, que no aclaran las gárgaras de coñac.
Rota entre los celtas y los amargos cafés.
Los chupitos de dyc y las mamadas.
Le canta el papo a digestiones cortadas de basura y nausea.
Huyendo de la preñez en la vorágine de las lavativas de vinagre y pastillas.
Entrañas encallecidas con tanta excursión al infierno.
Es una mujer de vida domestica marcada por la prisa, por el poco aseo, los comistrajos de pie en la cocina y el hambre de callejuela.
Su mirada es raya sobre raya en unos ojos corridos y ennegrecidos, en los sueños y cosméticos pocos reparadores.
Ojos negros de negra noche y pesadillas narcóticas.
Choca que tu oficio sea limpiar, con lo poco limpia que eres.
Yo en mi modestia pienso que su vida es malvivir, en esa casa baja de humedades perennes, con olores a cisterna rota y sardinas fritas y carente de sistemas de extracción.
Olor a pesca que embriaga las escaleras.
Olor a furcia espesa a la que el  hambre oscura, le impide atesorar nada.

Reinos de medias verdades

Nos pierde la magnificación del poco, cuando está rodeado de nada.
Reinos de tuertos.
Reinos de cojos.
Es crudo ver quien gobierna el mundo.
Es cruda ver la referencia.
Lógica basada en erróneas premisas.
Medimos en el contexto.
Y nos pierden en el contexto.
Referencias interesadas.
Referencias del interés.
Ídolos de barro.
Pella de barro que al caer al suelo parece un ídolo.
Casualidad, querer ver y tropezar caminan de la mano.
Por un fragmento no se juzga un todo.

El ciclo del ceder al terror

El hambre en la vida es un ciclo irredento.
Las fieras solo están apaciguadas si estan saciadas.
Acostúmbrate a ser atemorizado periódicamente.
A ser agredido periódicamente.
A satisfacer los caprichos y el hambre del que te extorsiona.
La liberación está en hacer desaparecer a la fiera, la fiera del terror.
Los terroristas son alimañas que periódicamente demandan.
Y quien cede y consiente se esclaviza al terror.
Mi muerte es tu muerte.
Mi negativa tu aniquilación.

Santa Catalina

Busco refugio muy lejos, en el valle de Santa Catalina.
Bajo los anaranjados caquis.
En le fragor del huerto.
Donde no lleguen los adoradores desatinados.
Que aprietan los puños para con saña golpear.
Correligionarios de la ira.
Fieles de misas negras y de cánticos injuriosos que provocan sollozos.
Hervís en la calentura febril de vengar.
Vengar un estado del que salvo vosotros nadie es culpable.
Un estado de desgracia debida a vuestra espiral de violencia y logros en el sin esfuerzo.
Rendís metas en el hurto.
En el ultraje.
En la usurpación.
Pero no rendís lo puro, el alma.
Rendís cuerpos y voluntades pero no la gema bella, rubí motor.
Habéis elegido ser temidos.
Y esa única entrega o rendición os provoca caos, furia y exasperación.

La casa

Nadie muere en esta casa.
A todos nos llevan fuera a morir.
Es un deseo no escrito de estas cuatro paredes.
Ni en ella nacemos, ni en ella morimos, solo en ella vivimos.
Aquí ni llegan, ni se despiden trenes.
Que caprichosa es la casa matriz con sus inquilinos.
Nos consiente disfrutarla pero con sus normas.
Caridad fue la última en vivir y no morir en la casa.
Tres días antes se sintió mal y se fue a casa de Tita.
La casa de tita esta en la plaza mayor, es más pequeña, más cálida y acogedora.
Siempre ha sido la casa de las llegadas y las despedidas.
Allí se fue Caridad y se fue Tita y se marcho Julian o salio de allí para irse.
Ahora yo vivo en la casona con mis padres.
¿Como sera nuestra partida.?
La casa de Tita ahora esta vacía, a veces la ocupa mi hermano, pero ya no es tan cálida.
¿Hará una salvedad la casona con nosotros.?
Ya no esta Tita para darnos consuelo, para darnos su bello nombre, Inés María del Consuelo.
Creo que la casa matriz ya lo tiene todo organizado y ni se sorprenderá, ni nos sorprenderá.
Es una casa que tiene claro que no quiere tener espíritus.
Es caprichosa y no quiere que sin razón chirríen las puertas, crujan las vigas, ni aparezcan manchas inexplicables en los espejos, ni corrientes de aire frío que te hielen la nuca.
Nos hemos sometido tanto a los designios de la casa, que vivimos en ella, como ella nos dicta.

Picón

Braseros de picón para calentar jamones.
Repletos de cabrillas.
Abrigados con mantas de grasa para no perder calor.
El calor del infierno de las entrañas.
El calor del mal.
Calor frena calor.
Furia frena furia. 

Lona negra

El cielo es una lona negra.
Llena de picaduras diminutas.
Por donde se cuela la luz de Dios.

Arena de mármol

El temblor de la primera vez.
Los latidos febriles de la primera vez.
Los primeros granos de arena que caen lentos e importantes en el reloj de la iniciada vida.
Son los primeros granos del desierto del futuro.
El temblor de la última vez.
Del estrépito del último grano.
Silenciado en el sueño narcótico de los paliativos.
Pesada arena de plomo.
Arena de mármol.
Lagrimas de arena.
Desierto de mármol.
Sobre el que la caída del último grano de arena mata.

Suplicas

El amor no obliga.
Pero cuando se cansa de no recibir pide.
Suplicas de enamorado.
Suplicas de amante.
Suplicas de amor doliente.
Suplicas de amador que de amor pasa hambre.

Mi negativa es tu aniquilación

El hambre en la vida es un ciclo irredento y periódico.
Las fieras solo están apaciguadas si están saciadas.
Acostúmbrate a ser atemorizado periódicamente.
A ser agredido periódicamente.
A satisfacer los caprichos y el hambre del que te extorsiona.
La liberación está en hacer desaparecer a la fiera, la fiera del terror.
Los terroristas son alimañas que periódicamente demandan.
Y quien cede y consiente se esclaviza al terror.
Mi muerte es tu muerte.
Mi negativa tu aniquilación.

El último en rendirse

El último en rendirse es el corazón.
Penas devastadoras.
Nada de autocompasión.
Lo has arrancado de mi pecho y sigue latiendo por ti.

Los retratos de la sala

Las tragedias huelen a tierra.
A lamparillas de aceite.
A cuentas manoseadas de rosario.
Huelen a brasero.
Huelen a la anea de las sillas del desván.
Huelen a café y tila.
Huelen a la sala cerrada que nunca se abre salvo en los velatorios.
Hoy esta abierta y sale de ella el olor de la tragedia.
Huele desde la puerta a llanto y a muerte.
Todo se impregna entre el murmullo de letanías, que pena y avemarías.
Huele a la Cándida dando ordenes.
Huele a la colonia añeja de las garrafas de la mercería del bisabuelo.
Huele a ausencia.
A la ausencia de los retratos que hay en el salón.

Ácido oxalacetico

Nacemos ángeles y el tiempo nos agria y desala.
Se curte la herida.
Borra el tiempo la cicatriz.
Y olvidamos que el acre vivir nos amputo las alas.
Me zambullo en lagos de ácido oxalacetico.

El holgazán

No envidies mi cosecha.
Porque soy yo quien la ha sembrado.
No envidies mis campos.
Porque soy yo quien los ha arado.
Soy yo quien retiro las piedras que entorpecían la labor.
Soy yo quien expurgo cizañas.
Y quien vela que los pájaros no diezmen la semilla.
No envidies y levántate temprano, como hago yo, a trabajar tu solar.
Con que facilidad envidia el fruto el holgazán.

Camaradas de robo

Que difícil es declarar apestados a determinados ladrones de guante blanco.
Cuentan con diques salvíficos.
Dan cenas en sus salones.
Cuentan con altos camaradas de robo.