Cosechar

Cuando en el presente todo es turgencia a nada la vida nos obliga.
Las obligaciones llegan con nocturnidad y alevosía.
Llegan torticeras y postrantes.
Llegan con la corte del reuma y el temblor.
Llegan y nos muestran las semillas que esparcimos.
Nos muestran el hogar desangelado.
Y el destino trágico del hangar del olvido.
El salón de los despojos, la sala de los últimos días.
Entre iguales, entre similares.
Entre rosarios y misas de urgencia.
Para ganar el cielo que ya de antemano habíamos perdido.