Prisca

La felicidad no necesita de compañía, hay mucho infeliz acompañado.
Siempre soporto la frasecita:
- Que pena que te has quedado soltera.
Nunca sintió placer en la abnegación, siempre encontró placentera la montaraz altanería.
Su electrificada melena ya no era nada joven, pero quería seguir emulando que lo era, el negro y artificial tinte no ayudaba, era difícil domeñar aquella pobreza, aquella raquítica cola de caballo viejo. Con demasiada frecuencia no somos conscientes de que nuestros días son un carnaval.
Su soledad era elegida, nunca se arrepintió de su autosuficiencia y su indómito temperamento.
No podía echar de menos, lo que nunca a su vida había llegado, jamás se había enamorado, jamás se sintió dominada por la química de esa pulsión. No era acomodaticia, solía chirriar y no hacia nada por no hacerlo. Era brava, libérrima, única, llamativa, impermeable al desaliento y a la crítica.
Prisca Aguilar y Ponce de León, nunca necesito la mano de nadie, el halago o el cumplido, nació cerril y murió en su elegido retiro, en su casa llena de perros, rodeada de sus rebeldes colores, vestida por el huracán de sus extraños gustos, fiel a su pelo negro, a su sombra de ojos azul y a sus labios rojos.

Los próximos son los primeros

Sagrario, aquella mañana no se sentía bien. Una de las ventanas de su alcoba daba al patio de su sobrina, y la llamó.
Los próximos, son los primeros, en echarnos una mano.
Lidia, la llevó a su casa y le preparo un caldo para que se templara y en la habitación pequeña que tenía al lado de la cocina, la acostó.
El interés enturbia los afectos y termina emborronando la razón y nos impele a hacer barrabasadas, y eso hizo Lidia.
Sagrario, no entro en calor y en aquel camastro murió. Y su querida sobrina, le cogió las llaves de la casa y tras llamar a otra elementa como ella, dejaron el cadáver de la tía aún caliente, registraron la habitación de la pobre mujer, hasta encontrar sus joyas, y se las robaron.
La vileza, les llevó más tiempo del previsto, y su tía estaba ya agarrotada por el rigor mortis. Comunicaron que había muerto y doblaron las campanas, y llegó el momento de meterla en el ataúd, y no podían, decidiendo entonces darle a la difunta en un baño con agua caliente, para ver si así, podían enderezarla y amortajarla, pero las piernas estaban tan rígidas y las tenía tan dobladas, que tuvieron que quebrárselas.
En el velatorio, las dos pajaras, eran las que más gimiqueaban, las que más aspavientos hacían, mientras, Serafín, el sobrino favorito, no daba con el paradero de las joyas de su tía Sagrario.
Los próximos, son los primeros, en desvalijarnos.

Los números

Nació el 11 de diciembre de 1911, y fue bautizada en San Fausto el 24 de diciembre y así ungida en la fe católica, celebró su primera Navidad, sin ser consciente de nada, porque salvo los relatos familiares, de su bautizo en la Misa de Gallo, ella nada recordaba.
Anna Cynthia, nació marcada por la numerología, obsesionada por el 11, por el 22, por el 24, por la suma de los tres.
Nació un día impar, de un mes par y de un año no primo. Siempre se sintió marcada por el número 8, el dígito que marcaba su autosuficiencia, su carácter emprendedor y cerril.
Anna, aunque muy analitica, se sugestionaba con facilidad con los números y su carácter mistérico, encomendándose con frecuencia a estos, para tomar decisiones. Aunque muy consciente de que el tesón era la clave en la consecución.
El 2 de abril de 1924, conoció al que ella decidió que sería su amor, con el que ese mismo día, se propuso que se casaría un 3 de mayo de 1935, todo esto a pesar de su juventud, ella lo anotaba en su diario, que era una sucesión de sumas y restas, con las que jugaba a construir un futuro, que con el tiempo se materializó.
Se casó, con Florentino, su primo hermano, el 3/5/1935, como ella había fijado, se casó a pesar de las reticencias iniciales de toda la familia. Su querido primo y marido, numéricamente era un 9, su pareja ideal. Floren, como lo llamaba ella, nació un 5 de febrero de 1910.
Y numerologicamente hablando, todo podía ser muy perfecto, pero Anna, nunca al lado de su querido primo, alcanzó la felicidad, ni el destino, ni sus cuentas, hicieron que tuviera hijos con él.
Envejeció testaruda y sola, esperando un milagro, que nunca llego, ni en Nochebuena, ni en Navidad.

Lara y los crueles renglones

Los primeros renglones de la vida, de un tierno infante, los escriben los progenitores. Son imposibles de borrar, sólo queda asumirlos y tirar para adelante.
Lara Negri, nunca asumió los primeros capítulos de su vida, su dureza, su frialdad, nunca los asumió, aunque tiró para adelante.
Lara, odiaba a sus padres, y sobremanera a su madre. Su padre sólo escribió un único renglón en su vida, abandonar a su madre antes de que ella naciera, por eso su odio era menos grave, porque nunca estuvo presente, siempre fue, un hijo de la gran puta, ausente. Pero su madre, si estuvo durante mucho tiempo allí, machacándola y haciéndola culpable del abandono de Marcel.
Lucienne Negri, era una zorra, caprichosa y voluble, que siempre consideró una carga a Lara, que siempre estaba al cuidado de alguien, olvidada en algún camerino, esperando en una barra, mientras, Lucy, actuaba, alternaba o zorreaba con sus clientes.
Lara, sabía que lo que vives te impregna desde dentro, y por mucho que te laves y te perfumes, ese aroma de sordidez nunca desaparece.
Su penar no se diluía, y se acentuaba quejumbroso con el melancólico sonido del piano del Cabaret de Néant.

Luz Divina

Somos un camposanto de pérdidas, arrastramos en nuestro interior mil mal enterrados cadáveres, el dolor habita en nosotros, como vivir y habitar este mundo es sentir dolor.
Luz Divina, jamás tuvo una noche en calma, su hipersensibilidad la abocaba a sentir un trasiego constante de espíritus en sus sueños.
Ludi, como la llamaban sus afectos, los afectos carnales, porque las almas que la invadían, no la llamaban, la moraban sin permiso y sin reparar en los estragos que en ella provocaban.
El descanso en Luz Divina, era algo complicado, casi imposible, porque los muertos reclaman mucha más atención que los vivos, eran más absorbentes, porque sus problemas y cuentas pendientes ya no dependían de ellos, estaban en manos de los vivos y sin la mediación de estos, serían eternas cuentas pendientes.
Luz, medio en lo que pudo, porque ni era fácil mediar, ni era fácil ser escuchada, porque los que acudían a ella, muchas veces no obtenían ningún mensaje, porque quizás sus muertos nada tenían pendiente y los muertos con cuentas pendientes, tenían familiares que nada querían ya saber de ellos y menos aún solucionar sus asuntos o malas decisiones.
Y Ludi, en medio de esta guerra entre dos incomunicados mundos, que la habían elegido a ella como canal, sufría la corriente perenne de reclamaciones nocturnas.
La falta de descanso y sobre todo la falta de respeto de los muertos para con ella, pues no respetaban que ella necesitaba, para serles util, descansar, derivó en unas jaquecas constantes, en un fisico demacrado, por aquella verbena de urgencias de última hora, que casi nunca estaba en su mano complacer y arreglar.
Luz Divina, odiaba las noches, odiaba el sueño y demoraba rendirse a él, tomando café, para prolongar al extremo sus vigilias y no ser pasto de aquella turba insensata de espíritus, que ni siquiera guardaba turno. a la hora de interpelarla e importunarla en sueños.
Ludi, para atenuar la atronadora multitud de sus sueños, había probado todo tipo de narcóticos, que la aturdieran y sumieran en un muy profundo sopor, inaccesible a los muertos y a sus reclamaciones, pero ninguno era realmente eficaz y despertar del sueño de estos somníferos era de todo menos fácil. Su pelea con el descanso la acompañó toda la vida, hasta que cansada de malvivir, decidió ingresar en la multitud que poblaba sus sueños, arrojándose una fría mañana de enero, a las vías del tren.

Mateo Benito Juan de Nepomuceno

Coleccionar es un vicio casi inofensivo, pero sólo casi, porque suele arribar en la obsesión y uno es capaz de sacrificarlo todo en aras de la colección.
Ana María era la criada perfecta, la criada interesadamente fiel. Jamás traicionaría a su señor, porque esperaba mucho de él.
Mateo Benito Juan de Nepomuceno Antón Rodriguez de Berrueco y Lizaur de Lugo, era un convulsivo comprador de belleza, un raro, un ser solitario que vivía para y por sus colecciones.
Mateo, tuvo la suerte de nacer en una familia de posibles, que le permitió estudiar y viajar, y partir en la construcción de su porvenir, de una posición ventajosa. Como no podía ser menos, con el nombre que tenía y con su palmaria obsesión, pronto empezó a frecuentar anticuarios, y desde muy pequeño coleccionó sellos, monedas, abrecartas, pisapapeles, rosarios, misales, devocionarios, porcelana, puntas de flecha, fósiles........... De lo pequeño, fue pasando a lo grande, y de lo más convencional, a la extrema rareza. Al morir su madre y heredar el patrimonio de los Lizaur de Lugo, los yacimientos de antracita, la mina de Cerrejón, de donde provenía el grueso de la riqueza de la familia, su trastorno se vió exponencialmente multiplicado.
Mateo, hacía años que había abierto un anticuario en Santa Marta, con el único objetivo de seguir comprando y vender para volver a comprar. Pasar a ser propietario de la mina y de los fondos de su madre, elevó el listón de sus anhelos, porque ahora tenía muchos más posibles.
Ana María, era la que controlaba la casa y la alimentación frugal de Mateo, que sólo vivía para atesorar. La fiel criada, que llevaba muchos años sirviendo en exclusiva al señorito, era sabedora de su preeminencia y de como su abnegado compromiso tenia sus frutos, sin ir más lejos su hijo estudiaba a costa del Rodríguez de Berrueco en el Seminario de San juan Nepomuceno, estudiaba allí y con muchas posibilidades de terminar siendo obispo, porque el peso de los Lizaur, en Santa Marta, era muy grande.
Ana María, cuando entró al servicio de Mateo, estaba embarazada, iba a ser madre soltera, porque el desgraciado que la preño, no quería saber nada de ella, y la madre del señorito, que era para quien en ese momento servía, la quería largar a la calle, pero Mateo le dió amparo y fue en ese momento en el que se estableció en vinculo de fidelidad. Mateo, además de coleccionista, tenía una gran afinidad con los desvalidos, sobre todo con los animales con poca fortuna, a los que solía adoptar y recoger. Esos eran sus fieles afectos, sus perros y sus gatos, ellos vivían como él, rodeados de antigüedades y belleza, y cuidados por la fiel Ana María.
Sentir como la muerte te pisa los talones, como el fin de tus días, con demasiada frecuencia supone el fin de tus obras, la dispersión de tus tesoros, el olvido de tu proeza. Él, no había penado tanto, para que su ingente y poco apreciado legado, se dispersara. Dias y dias de busqueda y una ingente fortuna dilapidada. en aquella quinta abarrotada de curiosidades, muchas sin desembalar, sin que tras llegar allí, les hubiera vuelto a dar la luz.
La Quinta de San Pedro Alejandrino, era un laberinto, un bello caos, en el que los cuadros atestaban las habitaciones, Santos, Reyes, Duquesas, paisajes, exvotos. Los muebles coloniales y franceses estaban repletos de lozas y porcelanas, de platería y bronces, de tallas crisoelefantinas de Chiparus, una de las debilidades de Mateo, Demetre Haralamb Chiparus y sus esculturas Art Decó.
La vejez, le forzó a atar el futuro de su proeza, no podía caer en manos de los cafres incultos de sus sobrinos, ni tampoco en manos de Ana María o su hijo, el Obispo, que aunque instruido, no sentía el más mínimo interés por el arte. Era urgente encontrar un continuador, un digno discípulo, que cuidara y acrecentara el legado, que sintiera su misma y desmedida pasión.

Dimas Becerra Lemos-Martín

Dimas, nunca comprendió que las historias tienen un principio y un final, que alargar lo que ya no existe, es una batalla unipersonal, una coreografía sin partner. Una hastiante guerra que agota a propios y a extraños.
Elvira, nunca lo quiso, durante un tiempo cedió a sus pretensiones por aburrimiento, pero rápido constató que aquella cesión, era una condena que no estaba dispuesta a tolerar. Pero Dimas, jamás asumió aquella derrota, e hizo de recuperarla el leitmotiv de su cansina vida.
Quien no nos quiere querer, nunca nos querrá, era la frase que más tenía que aguantar, pero inaccesible al desaliento, en pesado de Dimas, seguía erre que erre, a ver si podía a Elvira, recuperar.
Con tanta matraca, lo fue perdiendo todo, amigos y vínculos familiares, hasta su más incondicional afecto, su madre, le dijo, que a su casa no volviera hasta que se quitara esa fijación de la cabeza.
Se quedó solo, pero con el norte de Elvira, que era su faro y la razón para vivir día tras día.
Elvira, hizo su vida, se casó, tuvo hijos, fue feliz, fue infeliz, vivio. Dimas, nunca se fijó en nadie más, no se casó, no tuvo hijos y nunca fue feliz, porque nunca alcanzó la meta de tener o conseguir a Elvira, que se había olvidado de él.
Un día de primavera, llegó una carta a casa de Elvira, una misiva de un abogado, que le comunicaba que había muerto Dimas y que ella era su heredera universal, que las últimas voluntades de Don Dimas Becerra Lemos-Martín, se leerían, en su pueblo natal, el pueblo del que nunca se movió, en una semana, y que debería estar presente para la aceptación de la herencia.
Elvira, a pesar de su avanzada edad, por curiosidad, por interés, decidió ir a la lectura de aquel testamento que le legaba la fortuna de aquel pesado novio, que ella tuvo una vez.

Rocky

Cuando la vulgaridad nos retrata, escribe con mayúsculas.
Rocky, al ser padre por segunda vez, dejó a su mujer en el paritorio y se fue de putas, a Sevilla, con el dinero que le había dado para la ocasión su suegra.
Rocky, siempre tuvo esa mediocre clase que da ser un vulgar semental de lo más rastrero.
Crescencia, la incauta que se fijó en el bombero, en el tarado que apagaba fogatas en la entrepierna de las mozas más atávicas, carecía de talentos, a excepción del talento irreflexivo de las arremetidas.
Treinta mil pesetas le dío Benita, para que acudiera a Cáceres a festejar que había tenido una hija, Y Rocky, agarró la pasta y puso rumbo al sur, a desfogarse con alguna pelandrusca.
Como todos los cerdos, volvió con el rabo entre las patas, y Crescencia, lo perdono. Cándida e ingenua mujer, que volvió a pensar que el semental le iba a ser fiel, que sus embestidas las iba a reservar sólo para ella.

Carla Lombardi

Carla Lombardi, era una analfabeta, era una inculta, cresta de una ola que hacía ya mucho tiempo que se había evaporado.
Así solía decir ella, cuando alguien le entregaba algo que leer:
- Estos papeles ingratos, cuantos dolores de cabeza me dan.
La lozanía se puede permitir ser vulgar, pero ser vulgar en la ancianidad, no tiene perdón de Dios.
En Carla, se disipó rápido la frescura, su alambicada perversión borró pronto de su rostro la candidez.
Carla, era una vulgar Lolita, una repintada muchachita, que no titubeaba a la hora de comprometer a hombres de la edad de su padre y más.
Carla, nació en La Pencona, hija de una mujer de mala vida, que no llegó a querer, ni a conocer bien, Tampoco Cipri, llegó a atisbar  el desparpajo de su niñita.
Cipriana, La Torrezna, como la llamaban en el barrio pesquero, nada bueno inculcó a La Lombardi. Que era una putita con las artes de su madre, con las que llegó muy lejos, eso sí, sin aprender a leer en ningún momento.
Y paradojas del destino, ella que se había reído de todo y de todos, probó su propia medicina por culpa de los ingratos papeles, como ella los solía llamar.
Ella toda su vida se sirvió de su carnosa voluptuosidad, para apresar incautos a los que desplumar. Y en la vejez, cuando más lo necesitaba, ella, fue presa de un engaño que la desplumo, por lo ingrato y contraproducente que es no saber leer.

Pruebas falsas

Tristemente es muy fácil mentir, confabularse y acusar en vano, orquestar pruebas falsas, difamar.
Enrique, no era de temperamento violento, era de carácter sosegado, y si de algo pecaba, era de ser un poco parado, bobalicón. Jamás había levantado la mano a nadie, aunque si se la habían levantado a él.
Con excesiva frecuencia el inocente carga con la culpa de las artimañas del baladrón.
Enrique, era el favorito de su tío Julián, era su predilecto, porque en él, no había doblez, como si la había en sus otros tres sobrinos. Julián, sabía que el afecto del muchacho era noble, por eso había tomado la decisión de variar su testamento y nombrarlo heredero universal.
Enrique, era el único que tenía la mirada de Graciela, la mirada de la madre de Julián. Eso y su bonhomía, le hacían el candidato ideal, para dejar a su cargo el legado, y ponerse en sus manos en la vejez. Era el único, de los cuatro hermanos, que no salía a la arpía de su madre y a su desmedida ambición.
Julián, sabía muy bien lo manipuladora que era su cuñada. Él, fue blanco de sus intereses, de sus estrategias, lo que ocurre es que no sucumbio a sus tretas, a sus encantos, por eso la calculadora Sara, varió su objetivo y se centró en su hermano Ismael.
Ni tiempo tuvo Julián, de ir al notario, tres días más tarde de haberse propuesto esa modificación en sus últimas voluntades, apareció muerto en su casa de la calle Víctor Berjano.
A pesar de que no tenía lógica, que el asesino fuera Enrique, fue él, el detenido, el señalado, el acusado, el encarcelado.
Fueron sus tres hermanos y su madre, los que lo señalaron, los que testificaron para culparlo.
Fueron ellos, los que por envidias, urdieron todo y no movieron un dedo para deshacer la patraña, que les hacía heredar a todos, menos a él, que pararía muchos años en la cárcel.
La cárcel, fue muy dura, la traición de su propia madre y el juego vomitivo que ella había urdido, lo estaba haciendo todo por el bien de sus tres hijos, los favoritos, era algo que él, no iba nunca a perdonar.
Trece años, llevaba en la cárcel, cuando le comunicaron que su madre había muerto y que en una nota ológrafa, se hacía responsable del asesinato del hermano de su marido, y que se justificaba en la carta, diciendo que discutió con él, porque iba a agraviar a tres de sus hijos y que no lo podía tolerar. Todo lo demás fue sacrificar al más débil, acotar daños, salvar a sus otros tres hijos, salvar la ambición de los tres vástagos cómplices, que eran un calco de la arpía de su madre, que eran como ella en carácter y mañas.
Enrique, tras esto, no salió inmediatamente de la cárcel, sus queridos hermanos pleitearon, porque decían que la nota con las últimas voluntades de su madre no era auténtica, tres años más tardó en resolverse el asunto, tres años de agónica espera, dieciséis años sin libertad por algo que no había cometido. Pero el finde este suplicio llegó, el supremo falló a su favor y se reconoció que la carta escrita en el lecho de muerte de Sara Vergara, y enviada por correo al juez que llevó el caso de la condena de Enrique, era auténtica y veraz y describía unos hechos, que sí tenían un movíl, no como la acusación a un heredero universal, que al matar al que le iba a favorecer, se quedaba sin legado y en la cárcel.
Volver al cainita lugar de su infancia, no fue nada fácil, la cárcel te curte, pero no te prepara para afrontar la vuelta a la libertad, el volver a ver a los que llevan tu sangre, a los que te giran la cabeza, a tus hermanos, esos que habían construido su posición sobre el robo, sobre el asesinato.  Volver al pueblo, que aun conociendo la verdad de los hechos, te seguía dando la espalda.
La bonhomía de Enrique, se había esfumado, se había vuelto huraño, suspicaz, receloso. El tiempo lo había atropellado, demacrado, encanecido. Su barba blanca y su delgadez le conferían un aire de profeta, de apocalíptico profeta, que buscaba hacer sonar las trompetas del juicio final.
El reconocimiento de la autenticidad de la nota de su madre, reconocía de forma implícita la voluntad de su tío, el deseo de este, de declararle heredero universal, y como había sido Sara, la que había truncado materializar esa última voluntad. con esta base argumental, Enrique, emprendió acciones legales para recuperar todo lo que era suyo, no sólo la cuarta parte, de la que al salir de la cárcel había tomado posesión.

Bárbara Lawton

Ser vulgar, tambien es una meta, para algunos, es una muy conseguida y lograda meta.
"Hace falta mucho dinero para parecer así de barata." Solía decir ella, parafraseando a Dolly Parton.
Nacemos iguales, son nuestras decisiones, nuestros hábitos, nuestras filias y nuestras fobias, los que nos van transformando.
Él, se propuso ser ella, se propuso enmendar la plana a lo que en suerte le dió natura.
Ser lo que uno no es, entraña el riesgo de caer en la caricatura, y eso, le paso a Bárbara, con su empeño en llegar al extremo, y tener tanto para gastar, y gastar tanto para terminar siendo una barata parodia de una imponente mujer.
Con frecuencia menos es más, pero ella, lo quería todo al máximo, en grado superlativo.
Su sonrisa cegadora, era tan artificialmente blanca. Sus dientes tan perfectos, eran tan vulgares. Su boca era tan grande, tan infiltrada, tan horrible. Su nariz era tan ridícula, tan pequeña, tan respingona.
Los cirujanos plasticos con ella, tenían un chollo.
El talonario no suele conseguir la clase. Barbara, fue asesinando, esa atmósfera delicada que tenía cuando era un cándido niño, el misterio, la dulzura de sus facciones indefinidas. Toda su belleza el bisturí la fue borrando.
Se estiró, se implantó, se hormonó...... se quitó, se puso... hasta terminar pareciendo una seriada barby puta, creada en alguna fábrica clandestina de Taiwán.

Él, se dejó hacer

La memoria es muy frágil, y sin las muletas de los objetos, de las instantáneas, tiende a la edulcoración y al olvido.
Escribir siempre fue su obsesión, los absurdos diarios, las páginas llenas de notas y fechas, papeles de caramelos, florecillas, marcas de tabacos, servilletas, algunas fotos.
Treinta y dos cuadernos, allí estaba su infancia, su adolescencia, su juventud.
Cuando se hizo mayor dejó de escribir. De ese modo tan poco edificante influyó su pareja, le corto las alas, sus sueños de ser escritor.
Marión, se casó con él, porque era muy apuesto, diferente a los demás, ensimismado, aventurero, risueño, vital. Pero nada más casarse, lo degradó a un ser normal, todo lo que lo hacía especial, se lo fue podando, fue ahormandolo a un modelo de hombre vulgar, lineal, estándar, como todos.
Él se dejó hacer, y se acomodo a una vida, que no era la suya, que era la vida de ella. Pero así es amar, así es el amor, castrante, tendente a dominar y anular al que más ama, al que más necesita, al que más quiere.
Kasey, no fue consciente de que había perdido su vida, hasta que tras la muerte de su esposa comenzó a embalar recuerdos, para trasladarse a una casa más pequeña y cómoda que pudiera pagar con su jubilación.
Y vió, en aquellas dos cajas que había en el desván, su vida, su potencial narrativo, sus palabras, maravillosas, precisas. Unas palabras, que le permitieron volver a vivir su infancia, su adolescencia, las contradicciones de su juventud.
Kasey, fue consciente entonces de que todo su legado, iba a desaparecer con él.

Marilina

Una sonrisa disipa un día gris, sonreir atenua los estragos de la vejez.
Marilina, sabía que su carácter afable la libraba de vivir amargada, de vivir triste como con frecuencia son los días de la senectud.
Sonreir no es ser feliz, es solamente evitar vivir sin sol, esquivar los días fríos del malhumor.
No tenia ningun merito su temperamento, ella siempre había sido así, su rostro se había ido curtiendo con los pliegues de su ánimo positivo.
Pensamos que siempre seremos autosuficientes, que no llegaremos a necesitar, ayuda para cada paso, fortuna para pagar esa ayuda, sonrisas para soportar esos tragos.
Marilina, estudió farmacia, trabajo como enfermera en la guerra civil y tras la contienda entró en un convento, del que salió para atender a su madre y al que nunca ya volvió.
Ella no podía permitirse el carácter agrio de su progenitora, ella no tenía hijas que la cuidaran y ser desagradable no te granjea ni afectos y ni amistades.
Su vida transcurría en tres cuartos, su alcoba, la cocina y el salón, hacía mucho que no pisaba las dos plantas altas de la casa, ya no se le perdía nada allí, había concentrado lo importante en aquellas tres piezas que daban al pequeño jardín. Muy atrás quedaban los días de su infancia y el ajetreo de aquella casa, el despacho de su padre y sus clientes, sus hermanos, subir y bajar trotando por las escaleras.
Marilina, no necesitaba más, para recibir a sus iguales en edad y deterioro, para la visita de alguna caritativa vecina, que venía a saber de ella, o para las muy espaciadas y deseadas venidas de sus sobrinos, que vivían en la capital y que ya nunca se quedaban a hacer noche o a comer.
La vejez es una soga. que hace muy cortos nuestros movimientos, que acorta nuestro mundo.
Sonreir no es ser feliz, sonreir es sólo no enfurecerse, con lo cruel que es tener como meta muy próxima, morir y desaparecer.

Modestina

Nunca pensó que se vengaran de ella, de aquel modo, matando a su gato.
Modestina, era de natural afable, jamás había tenido broncas con nadie, nunca había llamado la atención en nada. Vivía en una casa baja, amplia y soleada, su padre se la dejó al morir, Don Faustino Baró García, el veterinario de Casillas de Flores.
Todo comenzó cuando llegó a vivir al pueblo, Demetria, la mujer de un maestro. Deme, como le gustaba que la llamaran, quiso entrar en el pequeño pueblo pisando fuerte, y haciendo alarde de un poderío que era más fruto de la falta de referencias, que de que fuera cierto lo que venía contando.
La Deme, era de Córdoba, de Fuente la Lancha, un pueblo muy pequeño y con poco termino.
La mujer del maestro llegó, a Casillas, sin pasado, inventando batallas poco creíbles, en una mujer de porte tan zafio. Y nada más llegar quiso usurpar posiciones, y es ahí, donde chocó con Modestina.
En un pueblo tan pequeños, las preeminencias están tasadas y mover a alguien de su sitio genera discordias, porque no hay en el podium dos primeros puestos.
La Señorita Modestina, era una institución en el pequeño pueblo, su padre había sido el veterinario, un trabajo muy apreciado en las zonas agrícolas, además había sido alcalde y era un casillano ilustre, que incluso tenía una calle, la del colegio. Modestina vivía del prestigio de su padre y de su talante discreto y cooperador. La Señorita, era un peso pesado en la Iglesia, Don Jacinto, estimaba mucho su opinión y era además la presidenta de la Cofradía del Sagrado Corazón de Jesús.
Deme, quiso desplazarla en estos puestos, buscando aliadas entre las rivales naturales de la Baró, las Señoritas Pascual y las Aparicio. Pero no cuajó, porque Modesta Baró tenía el apoyo incondicional del cura, sobre todo porque al ser ella, hija única y soltera, su abultado patrimonio era pretendido por la diócesis y el párroco de San Mauro.
Demetria, se emberrincho mucho con este cierre de filas entorno a la paisana, y sabedorara del vinculo de la rica casillana con su gato, una noche, para joderla, se lo envenenó.
Modestina no tardó en saber que fue ella, y se lo guardó para sí.
A tres kilómetros estaba Potugal, Lajeosa, Allí la hija del veterinario, tenía un puñado de amigos de su padre, y sobre todo uno muy de confianza, al que le contó los hechos y le pagó un encargo.
Un año era el tiempo que se había marcado, en las fiestas de la Santa Cruz, el tres de mayo, Demetria tenía que aparecer en el río Águeda flotando.
El tres desapareció y el veintiocho de mayo la encontraron zaparrada por las fieras, entre las ramas y maleza que arrastran las riadas.
Hasta las personas más tranquilas y creyentes se cobran las afrentas, no se pone la otra mejilla, con la muerte de un gato.

Los Muelles

Acumular fracasos, notorios traspiés, nos erosiona. Era difícil inventar otra certeza, huir de aquella desafección hacia los días. Es una proeza vivir encharcado de tristeza.
Los muelles, son un lugar inhóspito para crecer, son sucios, son urgentes.
En los muelles no hay flores, sólo atronadoras gaviotas, curtidos marineros que huelen a grasa y a pescado.
Demasiados fracasos eran su única certeza, su única posesión. No conocía otra cosa que aquel muelle donde atracaban barcos, aquel precipicio sin barandas.
Sólo el padre Floren se tomó interés en él, su madre desde pequeño lo echaba a la calle para que los peligros lo educaran.
La hipersensibilidad es un drama que multiplica el dolor, el hastío, la odiosa percepción del mundo.
Martin, no había nacido para pasar de puntillas por la realidad, la crudeza del mundo que le rodeaba lo anegaba de angustia.
Así creció, víctima de mofas y burlas de sus iguales en infortunio, de los otros hijos de trabajadores de aquel muelle mugriento, con olor a despojos.
El cruel escarnio, vistió al niño de resentimiento, convirtiendo la hipersensibilidad en una maquiavélica destreza, con la que se fue cobrando afrentas. Cenas heladas que servía sin ninguna conmiseración.
Padraig, era el niño más cruel del muelle, de complexión viril y desmedidamente fuerte, siempre capitaneó a toda la caterva de los desarrapados hijos de los trabajadores del puerto. Siempre, hasta que Martín, urdió su venganza, harto de ser el hazmerreir, de aquel monstruo tarado y corpulento, del hijo del estibador.
Padraig, apareció muerto un veintitrés de diciembre, apareció flotando en el muelle, boca abajo y con la cara roída por alguna barracuda. La autopsia sólo desvelo que se había ahogado. Pero la verdad era otra.
Como a todos los fanfarrones, a Padraig, le gustaba jugar a ser mayor, a escondidas fumaba tabaco de liar que robaba a su padre. Martin, sólo tenía que hacer llegar esa bagatela a sus manos.
La mañana del veintiuno de diciembre, Padraig, se metió nuevamente con Martín, y para evitar que le pegara, lo compró dándole un paquete de tabaco nuevo, algo a lo que el fanfarrón, no se supo negar. Inmediatamente quiso probarlos y busco un sitio tranquilo donde fumar sin que le vieran, incluso quiso hacer partícipe de ese disfrute a Martín, oferta que este declino, pero aun así acompaño al mostrenco a su escondite, una garita abandonada en el espigón. Allí, Padraig, prendió un cigarrillo y aspiró una honda calada y a la tercera se desvaneció. Fue fácil arrojarlo al mar sin testigos, esperar que el mar obrara justicia, destruir el resto de los cigarrillos e irse a casa a descansar.