El nuevo orden

Retorcer la moral, es el primer paso para implantar un nuevo orden, es necesario que dejemos de ver como hasta ahora lo haciamos, tenemos que cambiar la percepción de nuestros nuevos actos y del mundo. Los amorales tiempos, llegan siempre de la mano de la degradación de los grandes principios, ejes vertebradores de nuestra sociedad.
La guionización es tan ingente, que hasta el aire etéreo, se somete a los dictados de la amoralidad imperante.
En esta partida, en la que queda muy claro que el suplantador va a hacer trampas, hay que neutralizar al libre pensador, al que es consciente de toda esta subversión y se enfrenta a ella y la retrata.
De la amoralidad no nace la democracia, porque la amoralidad no es un codigo de valores, sino la vulneración sistemática de cualquier valor.
Tampoco la amoralidad es el caos, porque en el caos no habría ninguna prevalencia, ni plan previo, y en este régimen tiránico, hay desde el primer movimiento de ficha, desde la apertura del juego, un diabólico plan, para utilizar el sistema, para acorralar e inmovilizar al disidente, como un ánimo espurio, de vulnerar este mismo sistema en su único y exclusivo provecho.
Los enemigos de la razón son muchos, pero socavados los principios de la razón y aglutinada la masa ingente de borregos, en el odio al ficticio y recurrente enemigo común y exterior al aprisco de los mansos y buenos que obedecen al nuevo orden, es ya muy fácil rendirlo todo y hacer ver como el patíbulo es el precio justo, que deben pagar los que osan opinar con criterios propios, sobre la maldita partida que va ganando el orden ficticio e impostor, con tramposas tretas.
Pieza clave en esta apologética batalla, son los voceros, los apesebrados difusores de las prédicas y bondades del orden nuevo, que desde sus televisivos alminares, inyectan soflamas abyectas y de parte, en las mentes de tierna manteca de los que confinados delante de la caja tonta, sólo estiman la telerrealidad oficial.
Esto, ya acontece, y ni que decir tiene que son pocos lo que detectan esta inmersión, esta confabulación, esta troupe de enharinados lobos, que nos encierran, en el aprisco del confinamiento, para impedirnos pensar y opinar.

Malditamente deliciosa

Malditamente deliciosa.
Es la rendija por donde se cuela la luz.
Es la necesidad que ya ni siento.
Vivimos en los recuerdos y sin recuerdos nos diluimos.
Es altanera la proeza de atesorar.
Marcos de plata para los soberbios instantes.
Lo que no suma, divide.
Lo que divide, resta.

Silencios

Los grandes amigos,
te dan silencios,
para que construyas,
en ese guardado solar,
tus añoranzas.

Iluminé mi ciudad en la noche

Iluminé mi ciudad en la noche, para que el que me odie la bombardee.
Abrí sus puertas, para que mi enemigo no necesite entrar a caballo.
Y aún tierra calcinada, le sigo tiznando,
Como polvo glorioso, entro en sus pulmones y le mino desde dentro.
No se puede borrar la proeza, y quien lo hace, es un vulgar Eróstrato.

Me modela la mano que me acaricia

Ya no sé quien soy.
Soy el impacto de los que me perciben.
Son la percepción de los elegidos,
ante los que con sumo placer me allano.
Soy las guerras que pierdo.
Soy el mestizaje con mis iguales.
Soy la caricia de sus manos,
en el barro tierno de mi intelecto.
Soy su impacto, su surco, su labriego amor.
Soy quien me quiere.
Soy las lágrimas de los que conmigo se duelen.
Soy duelo y luto.

Pareidolias

Chocan los pedernales y en la colisión saltan chispas.
Amor inter pares, que arrasa con su crepitar, campiñas.
En la fiebre por legar, buscamos iguales.
Buscamos compañeros de patíbulo y de feria.
Marginales portentos, desechados por estar fuera de serie.
Loco empeño, que alimenta las mareas, la pleamar de los sueños.
La vida mancha, pero pero al magnánimo, la vida lo mancha con pareidolias.
Caliche, moho, virados sepias, que sólo sabe leer el iniciado.

Abrí la puerta al mar

El rojo purpúreo brota de mi pecho,
tras la cercana lanzada.
Abrí la puerta al mar,
y fue mi confianza,
la que propició el golpe.
Caprichos troyanos,
que a quemarropa,
abren en canal al amante.
Por el mero capricho,
de ver como late desaforado,
su corazón herido.

Israel

Israel, de frío mármol,
sentir bajo mis plantas.
la tierra prometida yo quisiera.
Porque la fatiga de vivir es grande,
como grande es la pelea,
contra el mundo que asolan los mediocres.
Cansado estoy de líneas,
para retratar intrascendencias.
Como la mar busca la arena,
así mi alma busca el reposo,
del hombro del igual en tormentos y en maneras.

Palabra desterrada

No soporto el peso, de la plumbea nada.
La mano ausente que me provoca tanta infelicidad.
No soporto el azul, de tu perfidia.
La mano amiga y ausente que me produce inseguridad.
No soporto las horas de encierro, con la algarabía del intrascendente.
Ahogo el llanto, con las palabras iracundas, que desfilan marciales a la estéril guerra.
Necesidad, palabra desterrada, porque ya no sé amar.
En mis manos ya no habita la piedad.

Aire entre líneas

Es el aire,
el que más conmueve,
porque en las pausas,
es donde se desahoga el alma
y aspira la inefable condición,
de las líneas mortales.
No hay víctimas,
en los derroteros de las partidas,
porque el gusto es compartido,
como compartida,
es la transparente sangre.
Inhumano,
como la tierra calcinada.
Humano,
como el plomo de tu mirada.
Yerma es mi casa,
Ametrallada mi alma.
Sólo,
leo entre línea.
Sólo,
saboreo ausencias.

Este caleidoscopio tuyo, que ya también es mío

Que maravilloso es tener un harén tan diligente, de esclavas tan bellas y solicitas, de putas tan elegantes y complacientes, que alivian todas mis fobias y mis filias.
Porque las palabras con su solvencia y su marcialidad, no sólo dan placer, sino que evitan y alivian el dolor. Ya sea con la lengua o con la pluma, me liberan de la cárcel de estos días, y de la cárcel de los modales convenientes, pues con sus dobles filos y vertientes, me permiten bordear lo más vil y lo más sublime, el acantilado del vértigo de lo proscrito y amoral.
Mis palabras, tus palabras, son ángeles malcriados, que sirven al cielo y al infierno, a dos señores antagónicos y rivales, a los que elevan y hunden a su antojo.
Palabras que desnudan y descarnan, y que seguirán vibrando en el aire, cuando nuestro cuerpo y mortaja, sean pastos de las alimañas en el oscuro pudridero.
Gusto de profanar palabras, en este mundo de precintos y etiquetas, de batallar con los gemidos, los hipocorísticos y las blasfemias.
Palabras, sin sexo como los ángeles, que vuelan y caen como tóxicas mariposas de colores, en ese caleidoscopio tuyo, que ya también es mío.

Santos marginales

No es altura, la que busco para tocar el cielo.
El cielo, con demasiada frecuencia, no está tan elevado.
Hay cielos tan marginales, que son divinos, de rasantes.
No es elevada la fresa, pues es rastrera, pero jugosa.
Almíbar de mil flores, que no crecen en las alturas.
No busco alambicadas proezas, ni circense galantería.
Sólo persigo el gorjeo del ave sencilla, sin rico plumaje.
Porque me distrae en esceso, la barroca melodía del intrascendente.
Su almizclado ser de impostura.
No gusto de la tonificada tensión, sino de la nata tersura.
Detesto da forzada galanura, y el aire forzado de la mueca estudiada.
Que poca claridad tiene, quien fácilmente promete.
Que poco predicamento, quien no discrimina.
De poca parroquia me gusta el convite.
Sólo rezo a los Santos marginales, a los que devora el polvo.
Pido a quien se que me va a dar, porque su abandono es mi suerte.
Y su falta de clientes, mi feliz destino.

El rayo fulmina

El sueño y el amor son similares.
Ambos se empapan de fantasía.
El amor idealiza,
y el sueño persigue ideales.
Falaz es la prosaica tierra,
que habitan los mortales.
Y carcelera la desidia del humano,
que no corre tras la centella,
que ilumina instantes inolvidables.
Sin ti ¿Qué sería mi partida?
Yo dueño de todas las torres,
sería solitario Rey.
Te necesito para mi victoria.
Pues no hay éxito sin rivales.
No busco a cualquiera.
Sólo me derrocho y busco,
fieras iguales, en mañas y maneras.
El amor no es corriente.
El amor fulmina.
Calcina el comedimiento,
y al corcel que está engrilletado,
lo libera y desembrida.

Mi tormenta

La indecisión.
Es el aprisco del infierno.
Es la alta tapia, que nos encarcela.
¿De qué sirve el brío?
Si tu comedimiento, lo amansa.
No temo al mundo.
Temo tu pereza.
Ese querer ser y encajar.
Ese imposible nuestro.
Porque la luz, no encaja.
La luz, sólo desborda.
Y en brutal e iracunda riada, inunda, baña.
Israel, solar maldito.
De altas e inaccesibles tapias.
Mi tormenta, no tiene nombre.
Pero bien podría llamarse, Israel.

Lvis

Descuidadamente elegante.
Descuidadamente sublime.
Descuidadamente distante.
Torturadóramente inaccesible.
En la torre había un nido.
En el nido un pájaro.
Y en mis sueños pueriles.
Habita el anhelo.
De echarte el lazo.